PROLOGUE 13 page

Une petite glandeuse racontait sa prodigieuse odyssée: un jour son père avait rencontré sa mère. Conséquence? Elle! C'est pas époustouflant? La maternelle puis le lycée. Bac mon cul! Vocation profonde! Et la voilà avec ce machin doré, tout en angles et aspérités, dans les bras!

Ejaculez, mortels, devant pareil prodige…

L'Empereur et son aide de camp parviennent devant la lourde du journaleux disparu. Fermée.

Ils sonnent: nobody!

– As‑tu un passe? chuchote César.

– Yes, mec, répond Napo.

Il prend deux mètres de recul et fait exploser la porte comme s'il s'agissait d'un fémur de nonagénaire. Qu'heureusement, pile au moment de l'impact, Laura Chattemouille est proclamée prix du troisième meilleur second rôle dans «Coït d'automne», ce qui déclenche un tonnerre d'applaudissements.

La Pine, habitué aux excès de son ami, pénètre dans l'apparte sans sourciller.

Lumière!

Bérurier exhale une mélopée culière si langoureuse qu'un gondolier la reprendrait au refrain.

– Le haricot de mouton, croit‑il bon de sous‑titrer.

Le Vioque visionne une tache de sang sur le tapis.

– On a emporté le corps de Jérémie, constate‑t‑il. Mais qui? Il m'étonnerait que ses assassins soient revenus sur les lieux. D'autre part, si les voisins avaient donné l'alerte, nos Services seraient encore à pied d'œuvre.

L'Empereur hoche la hure et gratte son michier gros comme le dôme des Invalides. Il envisage un nouveau vent mais y renonce au dernier moment, craignant qu'il outrepasse les limites normales.

– Visib'ment, murmure‑t‑il après un regard circulaire, les flingueurs ont fouillé tout partout, mords‑moi c'ch'nil!

– C'est évident, confirme le Frileux.

– Votre arrivevée les a déconnectés en plein turf et, après avoir défouraillé, y z'on calté, c'qu'était la prudence même.

– Tout à fait en harmonie avec ton raisonnement, Alexandre‑Benoît.

– J'en conclus qu'ils ont pas eu l'temps d'trouver c'qu'y cherchaient.

– Probablement.

– De c'fait, l'bidule n'en question est resté où qu'il est!

– On peut l'admettre.

Une nouvelle fois, l'Auguste (de cirque) décrit un trois cent soixante degrés dans le studio.

Au vu des meubles évidés, des coussins éventrés, de la literie mise en pièces, il secoua négativement la tête.

– Faut qu'on va s'rend' à l'évidence, ma vieille Fripe: n'rest' plus qu' l'parquet.

– Qu'entends‑tu par là?

– Tes deux lascars ont esploré la pièce en fond d'comble, sauf l'sol. Ouv' grand tes cages à cire, Dabe. S'y z'avaient xaminé l'plancher, y l'eusse fallu qu'ils déplaçatent les meub' et y s's'raient pas donné la peine d'les remett' en position aftère, logique?

– Il semblerait.

– Alors aide‑moive à dégager la tab' et les chaises!

En moins de jouge, Béru et Pinuche firent place nette et roulèrent le tapis persan. Le plancher possédait cette teinte indéfinissable des vieilles perruques inchangées depuis des lustres. Sa rousseur comportait des traînées grisâtres et ses lattes se disjoignaient, créant, çà et là, des sortes de fissures sombres.

– Faut tout y r'garder d'près! avertit le Lauré. Moive, j'pars d'l'entrée; toive, de la ch'minée.

– Soit, accepta Pépère.

Ses os craquèrent lorsqu'il s'agenouilla.

Ils se mirent à caresser chacune des planches recouvrant le sol. Ce fut plus délicat qu'on ne l'imagine, car ils agissaient avec scrupulité, passant la lame d'un couteau entre celles du parquet.

Une ambiance singulière s'établissait. Dans le voisinage, on apprenait que Josuhé Bitauvant venait de se voir décerner le «Seven galvanisé» pour son dernier film: «Les poils sont sous les feuilles», déjà primé par le catalogue de La Redoute!

– Ah! ah! proféra laconiquement Alexandre‑Benoît d'un ton qui aurait alarmé un Khmer rouge peint en bleu, à l'époque de mon petit Pol Pot, dont les espiègleries sont restées dans toutes les mémoires.

Quelque chose claqua comme un coup de feu, mais ce n'était qu'une vertèbre de Pinuche qui se redressait.

– M'faudrerait un truc pointu, fit Bérurier.

– Tu as du nouveau?

– Ça s'pourrerait!

Ses gros ongles carrés s'acharnaient sur une latte, kif les serres d'un rapace sur les testicules du chameau mort de n'avoir pas fait le plein avant sa traversée du Sahara.

L'homme de Marrakech tendit son ya en renfort. Illico, Béru se remit à l'œuvre. Il geignait et loufait sous l'effort, grondait avec la rage engloutie d'un torrent souterrain.

– Tu n'veux pas v'nir, vacherie! Ben, j'vais t'avoir quand même! assurait‑il à la chose qu'il devinait planquée dans le sol.

Il ajouta:

– C'est moi z'ou toi qui commande‑t‑il?

C'était bel et bien lui.

Il le prouvit!

La planche cirée fut dégagée. Apparut alors la chape de ciment qu'elle recouvrait en partie. Une lanière fauve se coulait entre chape et parquet. L'Hénorme s'en saisit et hala (Allãh est grand). La courroie était celle d'une sabretache que le Porcin parvint à retirer de sa cache.

– Tu voyes qu' j'avais senti juste! exulta‑t‑il en brandissant le réticule de cuir plâtreux.

La face rubescente de l'Empereur rayonnait comme un soleil couchant sur l'océan Indien.

– Tiens, fit‑il magnanime, je veuille faire quéqu'chose pour toive: ouve!

Le Délabré prit la sacoche et, de ses doigts tremblants, en actionna le fermoir.

Il trouva un dossier proprement agencé dans un épais registre de plastique transparent. Le premier dessin représentait le fronton d'un barrage, les suivants, un boyau ménagé dans l'épaisseur de l'ouvrage, puis le schéma d'un appareil aux formes géométriques assorti de cadrans.

Les documents qui succédaient montraient un fleuve après le barrage. Ses méandres s'inscrivaient dans un sol meuble riche en implantations d'usines. Plus loin, des mines de klospotche, matériau indispensable à l'industrie des fusées Bougnasse, longeaient le cours d'eau; lequel atteignait enfin Kalamarfarcî, la capitale de l'Arabie Orthodontique, la traversant en son milieu, comme la Seine traverse Paris.

– T'y entraves quéqu'chose? questionna Sa Majesté.

Pinaud eut une moue de vieil anus ne s'exprimant plus que par monosyllabes.

– Pas encore, admit‑il, mais San‑Antonio s'est rendu de toute urgence à ce barrage; je pense qu'il sera intéressé par notre trouvaille. A présent, si tu m'en crois, nous devons aller chez Jérémie annoncer avec ménagement la mort de notre brave ami à son épouse.

Alexandre‑Benoît y consentit d'autant plus volontiers qu'il avait toujours été fasciné par le cul des veuves dont il aimait le mélancolique fumet.

* * *

L'immeuble des Blanc se situait dans le dix‑huitième, de l'autre côté de la Butte. Modeste, mais d'assez bon ton, il abritait une population mêlée à laquelle la vie parisienne avait enseigné l'art de la cohabitation.

La TV continuait de sévir, mais c'en était terminé des trophées de noces et banquets. Primeurs et primés gobaient des huîtres ou des plats de nuit en commentant les heures vibrantes qu'ils venaient de vivre.

Une fois sur le palier, d'un accord commun, Pinaud et Bérurier éclatèrent en sanglots, tant la perspective de précipiter une famille unie dans le malheur meurtrissait leurs âmes nobles.

Après cet instant d'abandon, ils étanchèrent leurs larmes, la Vieillasse allant jusqu'à faire mouchoir commun avec son compagnon de chagrin.

Puis le Mastard appuya sur la sonnette.

Un temps vide s'écoula avant que l'huis ne s'ouvrît. Ramadé parut dans l'encadrement, superbe avec sa chemise de nuit à fleurettes. Sa peau sombre brillait à la lumière du vestibule.

L'inquiétude provoquée par cette visite tardive se dissipa à la vue des équipiers fameux de son époux.

– Oh! bonsoir, gazouilla‑t‑elle avec son accent africain rappelant des graines secouées dans un tamis. Entrez!

Ils se regardèrent en hésitant avant d'enjamber le paillasson de raphia ramené de Dakar.

La jeune femme gagnait déjà la cuisine. L'un de ses chiares parut, en pyjama sur lequel se trouvait brodée une autruche peureuse, la tête enfouie dans le sable.

– Vous voulez boire quelque chose? proposa aimablement «la veuve».

Pinuchet s'apprêtait à refuser quand le Gros prit les devants:

– J'croive que, fectivement, un coup d'raide nous fererait du bien, à la condition qu'vous mettassiez vot' glass, ma p'tite Ramadé; dans les cas graves on n'a rien trouvé d'mieux. V'savez quoi t'est‑ce à nous offrir?

– De l'alcool de figue?

Sa Majesté plaisanta:

– Si s'agirerait d'figue, j'aimerais mieux déguster la vôt'.

– Sandre! intervint la Pine, outré.

– J'disais pour causer, rengracia l'homme du monde. Rien n'presse!

La jeune Sénégalaise sortit un flacon et des verres de son buffet de cuisine. L'Odieux fit la moue en constatant que ces derniers étaient minuscules.

– J'ai peur d'avaler mon godet n'avec c'qu'y contient, avertit cet ogre mal famé.

Elle crut à une boutade, rit.

Cette gaieté meurtrit le cœur généreux de César.

– Douce Ramadé, soupira‑t‑il, nous sommes porteurs d'une affreuse nouvelle.

Son hôtesse devint grave et se figea, la fiole à la main. Le négrillon insomniaque en profita pour siffler cul sec le verre d'Alexandre‑Benoît.

Pinuche respira un peu d'oxygène de premier secours et reprit:

– Il s'agit de notre cher Jérémie.

– Il me trompe? hypothésa l'aimante alarmée.

– Si c'tait qu'ça, y aurait pas d'quoi s'poignarder l'joufflu av'c un cerv'las, soupira l'Empereur, y a estrêm'ment pire!

Il se tut soudain, la trappe à ragoût béante, les yeux gros comme des ballons de basket. Sa trogne déviolit, une puissante stalactite de salive coula de son mufle jusqu'au sol.

César, plein d'une compassion torride, ne s'apercevait pas du changement et poursuivait sur sa lancée, avec la voix feutrée d'un confesseur accompagnant quelque marquise de 93 au pied de l'échafaud.

Le Dodu récupéra suffisamment pour lui lancer, non sans rudesse:

– Arrête ton laïus, Vieux Nœud, mate un peu derrière toi!

Pinaud obéit et, à son tour, respecta les lois de l'abasourdissance!

Jérémie se tenait dans l'encadrement de la porte, nu ou presque, son long membre africain dépassant de sa culotte de nuit.

De nos jours, quand tu voyages en avion, si tu ne veux pas arriver en retard, prends celui de la veille!

En quittant l'aéroport de Kalamarfarcî, je m'attendais à tout, voire au pire mais, à ma vaste surprise, le zinc se posa à l'aéroport Charles‑André‑Joseph‑Marie‑de‑Gaulle huit minutes avant l'heure prévue.

Je conduisis mes deux chéries à l'enregistrement pour Stockholm, les effusionnai à les dispenser de faire leur toilette pendant deux jours, et priai un conducteur de taxi, fraîchement débarqué de la Mongolie Extérieure, de me piloter jusqu'au Quai des Orfèvres, ce dont il se chargea au mieux de nos intérêts communs.

Trois jours d'absence, c'est peu, et pourtant certaines fois cela vous donne une impression d'exil prolongé. Négligeant l'ascenseur poussif, je gravis cinq à cinq l'escalier et fonçai à mon bureau.

Heureuse surprise: j'y découvris Jérémie, assis en face de mon fauteuil pivotant que l'absence de mon cul avait rendu inerte. Un élan fraternel nous incitant à l'étreinte, je pris le négro contre moi et le serris de toute mon amitié.

A l'instant où nous nous désunîmes, j'aperçus, étalés devant lui, des documents représentant le barrage que j'avais quitté la veille. N'en crus pas mes châsses.

– Où as‑tu trouvé ça? m'enquis‑je avec âpreté.

– Assieds‑toi, Antoine, je vais te narrer la chose par le menu.

Le siège se remit à couiner faiblement, selon les impatienteries de mon corps.

Son récit succinct se développait clairement, sans redites ni points suspensifs.

Lorsqu'il eut terminé, avant que de passer à «l'AFFAIRE» elle‑même, je lui demandai comment il avait pu essuyer deux coups de feu à bout portant, passer pour mort auprès d'un vieux routier tel que Pinauccio et rentrer chez lui comme si de rien n'était.

– Je suis magique! répondit‑il en riant large.

Et d'expliquer:

– Hier, dans mon village, c'était la fête de la Tortue Pouffiarde, un animal mythique qui passe pour avoir sauvé notre contrée d'une terrible crue du fleuve Sénégal. Le rituel veut qu'à cette occasion chaque homme de chez nous porte, sur sa poitrine, un petit bouclier de silex. Tu te doutes bien que je négligerais volontiers une telle corvée, mais Ramadé est intransigeante sur le respect de nos coutumes.

– Vous allez de fête en fête chez les Noirpiots! remarqué‑je, amusé. Note qu'elles ont du bon.

The very Black reprend:

– Les balles de mon agresseur ont ricoché sur la pierre, seulement l'impact a été extrêmement violent. J'ai perdu connaissance, ce qui a induit César à m'estimer mort, d'autant que, voulant contrôler les battements de mon cœur, il a posé la main sur une surface minérale!

«Je retrouvais tout juste mes esprits au moment où il est parti. J'étais encore trop sonné pour pouvoir l'appeler.»

– Que cela te serve de leçon, conclus‑je: ne sors plus jamais de chez toi sans ton bouclier de silex!

Et nous retournâmes à notre mouton à cinq pattes, j'entends, par là, au barrage d'Escouffian.

– Ta trouvaille, dis‑je, confirme les conclusions que j'avais pratiquement tirées de mon voyage au Moyen‑Orient: parallèlement à sa construction, le formidable ouvrage d'art a été équipé d'une force destructrice capable de l'anéantir. Si un tel patacaisse se produisait, tu vois d'ici le grabuge? La déferlance des eaux balayant tout sur leur passage: les usines détruites, les mines inondées, la capitale dévastée par un séisme! Ce serait la ruine de l'Arabie Orthodontique. Cet émirat considéré comme l'un des pays les plus riches du monde, grâce à ses gisements, plongerait brutalement dans le chaos et, malgré ses placements à l'étranger, devrait attendre bien des années avant de surmonter une pareille épreuve.

– A qui cela profiterait‑il? demande fort justement Jéjé.

– La catastrophe, à personne apparemment; mais la terrible menace qu'elle constitue est monnayable dans des proportions gigantesques.

Le Noirpiot hoche pensivement la tête.

– Ce piège a dû coûter des sommes folles?

– Sans doute, mais rien à voir avec ce qu'il peut rapporter.

Je me tais pour asticoter le bigophone du Rouillé. La secrétaire‑essoreuse‑de‑couilles‑de‑notre‑pote répond.

– Passez‑moi Mathias! lui dis‑je rudement.

– Il est parti vous rejoindre, m'assure‑t‑elle.

– Me rejoindre où? ahurissé‑je.

– En Arabie Orthodontique.

J'en reste soufflé comme une sœur de Charité entrée par erreur dans un cinoche hard u moment où un surbraqué interprète une version non expurgée des Malheurs de Sophie.

– Je crains de ne pas comprendre, avoué‑je. Qui lui a demandé de partir?

– Mais enfin vous! s'emporte la rinceuse d'éprouvettes. Vous l'avez appelé hier après‑midi; je lui ai passé moi‑même la communication!

– Moi! clamé‑je dans un hurlement de contribuable décachetant sa feuille d'impôts.

– Oui, monsieur le directeur, vous! Et je connais votre voix!

Pisse‑vinaigre avec ça, la crevure! Moche comme un mulot cherchant à se déguiser en blennorrhée, elle grimpe au suif sitôt qu'on n'abonde plus dans son sens. Mais comment fait‑il, le Rouque, pour lui carrer sa membrane fouineuse dans la musette? Il se raconte La Belle au Bois dormant ou pense à la photo de Mme Khrouchtchev?

– Et qu'ai‑je dit à notre cher blondinet, mon cœur?

– De vous rejoindre d'extrême urgence au barrage d'Escouffian.

– C'est tout?

– Non. Vous avez exigé qu'il se munisse des quatre clés que vous lui aviez donné à examiner.

A ces mots fataux, je sens que mon scrotum devient poreux.

– Et… il l'a fait?

– N'a‑t‑il pas toujours obéi à vos ordres!

– Quand est‑il parti?

– Il a pris l'avion de dix heures trente, ce matin.

Je renouche ma toquante. Ce con de Rouquemoute se trouve dans le zinc qui m'a amené et qui retourne coucouche panier. Je dois coûte que coûte intervenir, le contacter à bord… Seulement tu permets? Il ne s'agit pas d'Air France, mais d'un Arabian‑Ortho Fly. Si je parvenais à lui transmettre le moindre message, ça risquerait de caguer pour lui. M. Toc‑Toc‑le‑Lapin (allusion à sa débordante famille) doit être surveillé pendant tout son voyage comme un pucelage de musulwoman!

Je coupe la sérénade du tranchant de la main. Enjoins à la standardiste de me passer le Big Boss de Villacoublay, l'aérodrome militaire, en priorité absolue force rouge. Que dis‑je: aubergine!

L'ai.

Son hobby, cézigue, c'est la spéléologie. Elle le change de tous ces vols à gérer. Lampe frontale de gynéco; d'ailleurs, que tu explores une grotte ou une chatte, t'es pareillement aux prises avec un gouffre.

Lui explique mon désir: disposer d'un zinc supersonique pour déposer en Arabie Orthodontique un passager, avant l'arrivée du vol régulier, parti depuis deux plombes.

Il soupire:

– Vous êtes gonflé!

– A bloc! Mais dites‑vous que des milliers de vies dépendent de votre célérité.

Il est des arguments auxquels on résiste mal. Marché conclu.

Je fredonne précisément Sur un marché persan!

– Ainsi tu repars? déplore le Mâchuré.

– Pas moi, toi! Je t'emmène à l'aérodrome; chemin faisant, nous dresserons un plan d'action.

Il me savait déterminé, mais pas à ce point‑là.

C'est devenu un point brillant dans le ciel. Et ensuite, zob! Plus que les nuages balourds, chargés de pluie.

Me suis senti soudain en désespérance. Toujours cette vérole d'existence si formidable dans les romans d'action, mais qui finit par te faire affluer les roustons dans la gorge, en guise d'amygdales!

Suis demeuré longtemps au volant de ma tire avant de décarrer. Les instants de réflexion intense, tu ne les choisis pas: ils s'imposent quand ça leur chante.

Je procédais à un survol de toute cette histoire et j'en restais médusé. Tu y trouvais de tout: des meurtres en pagaille, du sadisme, de la drogue en veux‑tu‑en‑voilà, des préparatifs de cataclysme quasi planétaire, le monstre badaboum! N'en jetez plus, ma culotte est pleine!

J'aurais dû remuer ciel et éther! Alerter les Services secrets de ce qui se manigançait au Moyen‑Orient! Au lieu de cela, je me sentais flou comme un torche‑cul oblitéré, chahuté par le vent. J'avais le dynamisme d'un commissaire de police du Cantal à la veille de sa retraite. Pour m'ébrouer un brin les méninges, fallait que je tire une pécore. Tout passe par la baratte à blancs d'œufs, chez nous autres julots! Mon choix s'est immédiatement porté sur la fille du jardinier. Elle me bottait drôlement les glandes, cette brunette décolorée. En route.

Ma radio collectionnait des catastrophes: avion qui choit, train enjambant le remblai, révoltes aux Philippines, sectes en folie, enfants violés. Toute la sombre routine; sans parler des déclarations cinglantes du président Dunœud.

Reusement, un mec a fait quelque chose pour moi. Pile à un feu rouge. M'agonit pour queue‑de‑poisson intempestive, en me traitant «d'enculé‑de‑ta‑mère».

Or, tu sais mon attachement à Félicie?

Je suis descendu de ma guinde, l'ai arraché à la sienne pour lui placer un coup de boule qui a concerné simultanément son nez, sa bouche et son plastron de chemise.

Il a illico pavoisé aux couleurs de l'ancien drapeau soviétoche. Ça l'a rendu tout frileux. Pour lui terminer le moral, je lui ai montré ma carte. Le tout sans un mot. Puis l'ai abandonné contre sa caisse.

Il bloquait la circulation. Le feu est repassé au vert, des gens l'ont traité d'enculé.

* * *

Lorsque j'y suis parvenu, le gourbi du vieux Moktar baignait dans un silence morose de cathédrale en grève. Le père El Djam dormait, assis dans un fauteuil bancroche. Les dernières mouches de l'année déféquaient en braille à la une de l'Algérois libéré. Je m'assis, silencieusement, face à lui, pour le regarder roupiller. L'inconscience du sommeil n'altérait pas son expression quiète.

Un temps relativement long s'écoula avant qu'il n'ouvrît les yeux. Il démêla songe et réalité, puis se leva.

– Pardon, fit‑il, je ne vous avais pas entendu entrer; cela vient des remèdes «qu'ils» m'ont donnés, je ne fais que dormir…

– Je vois que vous êtes seul?

– Ma femme fait des ménages et ma fille est allée chercher le petit à l'école.

– Pas de nouvelles de votre agresseur?

– Aucune.

– Vous n'avez pas peur?

Il eut un sourire d'automate détraqué.

– Ce qui doit arriver arrive.

– Fatalisme arabe?

– Sans doute. Et vous, votre enquête?

– Elle trottine. C'est une très grosse affaire, sans doute l'aurez‑vous compris?

– J'en ai l'impression, en effet.

Après cet échange, nous demeurâmes un moment sans parler, ni même nous regarder. Une gêne s'appesantissait dans la pièce.

Je finis par proférer:

– Ce qui gâche tout, cher El Djam, c'est que vous êtes très sympa, trop spontanément attachant…

Ses sourcils en fascines de champ de courses se soulevèrent un brin.

– Je ne comprends pas.

– Je vous explique. Si vous étiez moins sympathique, je nourrirais probablement des soupçons à votre encontre, mais cette immense gentillesse qui se lit sur votre visage me détourne de la tentation. Etrange, n'est‑ce pas?

Il ne réalisait pas encore très bien mais mon discours le troublait. Il restait là, indécis, à me sonder, ne tirant de son examen qu'une sourde inquiétude.

– Vous pensez que j'ai fait quelque chose de mal? demanda‑t‑il.

– De mal, je n'en sais rien, mais quelque chose, oui. Peut‑être sans vous en rendre compte. Voyez‑vous, Moktar, un type a pris la décision de venir dans cette propriété pour vous assassiner. C'est un geste important. Qui engage un individu, fût‑il une canaille. Si votre agresseur a pris un tel risque, c'est que le jeu en valait la chandelle. Je me demande pourquoi et surtout pour qui le paisible Moktar que vous êtes représente un danger? Vous me suivez?

Il hocha la tête en manière d'acquiescement.

– Vous voyez, ami: «là est la question, la grande question»!

Dans le parc environnant se firent entendre de curieux cris dont je ne parvins pas à déterminer si c'étaient ceux d'un mammifère ou d'un oiseau. Dès que tu sors un peu des villes, la nature se met à parler son langage. Et il est tellement plus éloquent que celui des hommes.

Profitant de cet instant de paix profonde, je lâchai tout à trac:

– Cher Moktar, parlez‑moi de Jérôme Bauhame.

Il ne sursailla pas ni ne tressautit. Son regard toujours penché sur le sol s'emplissit d'interloquence.

– Qui est‑ce? demanda‑t‑il.

Là, il commençait à me gonfler le testicule gauche (celui qui me paraît le moins volumineux).

Je lui désignis l'endroit où il serrait ses papiers d'identité.

– Mon métier consiste à interroger les gens et les choses, repris‑je sans emphase superflue. En examinant votre tiroir à malice, j'ai déniché l'adresse de ce pékin.

Joignant le zeste à la parabole, j'allai quérir sa pochette en plastique et y pris le bout de faf mentionnant les coordonnées du garaco‑trafiquant. Le lui présentai.

Il considéra le papelard, inventoriant sa mémoire pour y pêcher une réponse.

– Je me souviens, dit‑il enfin.

– Je m'en réjouis.

– Ce nom m'a été remis par Monsieur, voici plusieurs mois.

– Par Titan Ma Gloire?

– Naturellement. Il partait brusquement en cure à Vichy pour sa pétainisation chronique. Il attendait un paquet qu'on allait lui apporter d'urgence de la part de ce Jérôme Bauhame. Comme il ne parvenait pas à le joindre, il me demandait instamment d'en prendre livraison chez moi.

– Ensuite?

– Le colis a été apporté par une femme à moto.

– A quoi ressemblait‑elle?

– Avec une combinaison de cuir et un casque, vous savez… Elle faisait dessin de science‑fiction.

– Et puis?