Два крыла

Есть у ангела два крыла,

Слева – белое, справа – черное,

А кому – вода кипяченая,

А кому – огонь да зола.

Пей‑гуляй, валяйся с девчонками –

Дальний путь пурга замела.

11:02

…ничего, наверное…

Скрипка.

Одинокая, как Дон Кихот.

Джузеппе Тартини, «Дьявольские трели».

Ничего дьявольского в музыке не было. Приятное барокко, с легкой хрипотцой. Я бы и не узнал на слух, да внизу экрана бегущей строкой уведомлялось: кто и что. И в скобках: «исп. Эндрю Мэнзи». Минутой раньше на экране ангел крушил дом. До явления ангелов – футбол: «Металлист» – «Карпаты», в записи. Когда футбол сменился мэрией, я с проклятьями защелкал пультом, меняя каналы. Ничего не вышло – ангелы были всюду.

И вот – парк осенью под «Дьявольские трели».

В телевизоре ветер нес листья от скамейки к скамейке. Облетали каштаны, липы, клены. На парковых аллеях – ни души. Скрипка плелась за осенью, грустя. Я переключил канал. Тот же парк, та же скрипка. Говорят, виртуозу Тартини приснилось, что на его постели сидит дьявол и орудует смычком. Ничего прекраснее Тартини в своей жизни не слышал. Проснувшись, он записал сонату по памяти – жалкое, как позже утверждал виртуоз, подобие ночной импровизации. Ну, не знаю. У Баха есть и получше. Парк. Скрипка, будь она проклята. Еще раз. Еще. С девятой попытки мне явился Благовещенский собор зимой. Шапки снега на ограде, метель сечет купола. Скрипку сменил фагот. «Антонио Вивальди, – гласила бегущая строка. – Концерт RV 495 соль минор, Largo. Исп. Серджо Аццолини.»

Ерунда, подумал я. И понял, что уже верю.

Взяв телефонную трубку, я на миг замешкался. Кому звонить? Зачем?! Машинально набрал 177, обождал. Казенный голос назвал мне номер моего телефона и сумму долга. Меньше сотни. Теперь можно не платить. Когда я стал набирать Алёну, в трубке заиграл фагот. Концерт соль минор, чтоб он сдох. Я отбросил трубку, словно ядовитую змею.

На улице, дыша полной грудью, взвился тенор.

В одних трусах я вылетел на балкон. Внизу стоял черный джип. У машины, смущенный, топтался белобрысый парень. Тенор банковал в недрах джипа. Он был неуместен, как Вилли Токарев в театре Ла Скала. Заметив меня, парень развел руками. Вот, дескать. Дожили… Сунувшись в салон, как на амбразуру, он стал яростно воевать с плеером. Тенор держался до последнего. Оставив джип, он вознесся на балкон соседнего дома. Там открылась дверь, выпуская бабу Раю в махровом халате и бигудях. Из‑за могучей бабы‑раиной кормы выглядывала Нюрка, пацанка лет четырех.

– У вас тоже? – заорала мне баба Рая.

Я кивнул.

– Вот сволочи!

Она была глуховата.

– Кто? – спросил я.

Баба Рая ткнула пальцем в небо.

Балконы наполнялись людьми. Мужчины, женщины, дети. За исключением бабы Раи, развивавшей идею сволочей, все молчали. Смотрели на белобрысого парня, пока тот не укатил прочь. В квартирах играла музыка. «Лебединое озеро», «Кармен», виолончель, гобой; кантаты и оратории. Звуки крошились, поливались оркестровым маслом; смешивались в противоестественный винегрет. Похороны вождя, вспомнил я. Так хоронили Генеральных Секретарей ЦК КПСС. По всем каналам – Чайковский. Судя по лицам соседей, кто постарше, похороны вспомнились многим.

Молодых классика просто раздражала.

Земля вздрогнула. Едва‑едва, словно на окраине взорвали бомбу. Над крышами домов, в стороне центра, вознеслось пылевое облако. Я заметил лишь краешек: взмах бурого плаща.

– Чтоб вы сдохли! – ну, это баба Рая.

Нюрка дернула ее за халат:

– Ба, дай коржик.

Когда я вернулся в комнату, телевизор показывал мэрию и ангелов. Дом, избранный для устрашения маловерных, рушился по второму разу. Казалось, реально дом упал между прошлой и нынешней трансляцией – когда я увидел пыль.

Не в силах усидеть на месте, я натянул шорты с футболкой и выскочил на улицу. Музыка одолевала. Из окон квартир, из машин, проезжающих мимо; из мобильников, имя которым – легион. Все рингтоны подменили: гоц‑н‑тоц‑н – на Рахманинова, «Ласковый май» – на Шнитке. Я проверил свой: Тартини.

Дьявольские, мать их, трели.

Брюнетка в «чиносах» зажала сотовый между ухом и плечом:

– Ну! Прикидываешь?

На лице брюнетки читался восторг.

Я свернул на Пушкинскую. Не считая музыки, все было как обычно. Жара, суета. Визг шин, клаксоны; дама с кислым лицом предлагает зайти к стоматологу на бесплатное обследование. Паника отпускала, дышать стало легче. Пешком до площади Конституции – минут пятнадцать. Я шел, стараясь не бежать, к мэрии. С какой целью? Спросите что полегче.

Пять минут – полет нормальный.

Десять минут – удовлетворительно.

На тринадцатой минуте толпа перекрыла улицу. Как перед фейерверком, когда не протолкаться. Толпа ворочалась, гудела, всхрапывала. Со стороны Сумской неслись сирены «скорых». Меня зажало на проезжей части: слева – купол синагоги, где при советской власти был спорткомплекс «Спартак», справа – подворотня, в глубине которой расположился магазинчик, торгующий батарейками и аккумуляторами. Работая локтями, топчась по мозолям, я вырвался к подворотне. Судя по сложившейся ситуации, лучше было бы к синагоге. Вряд ли торговец элементами питания даст мне внятную консультацию. Раввин, как ни крути, предпочтительней…

Нырнув в подъезд, я кинулся вверх по лестнице.

На площадке между четвертым и пятым этажами дежурили. Щуплый дядечка, держась за рамы, высунул голову в открытое окно. Пальцы его побелели от напряжения.

– Роман Геннадьевич, – представился он.

Я представился в ответ.

– Очень приятно. Ничерта не видно отсюда… Верите?

– Ага, – кивнул я. – Дом упал?

Дядечка вздохнул:

– Упал. «Скорых» – уйма. И чрезвычайники.

– Оцепление?

– Куда ж без него? «Беркут» со щитами. Триста спартанцев.

– Жертвы?

Он покинул наблюдательный пост. Обернулся ко мне:

– Жертвы? Много.

И указал вниз, на толпу.

– Вы в курсе, что дом упал позже? Я вам точно говорю: позже. Сначала трансляция из мэрии, потом арфы; я выскакиваю, как идиот… Дом упал не сразу. Сперва нам показали, как он валится, а рухнул он уже потом. Какая‑то лажа со временем. Верите?

– И что теперь? – спросил я.

– А хрен его знает, – дядечка пожал плечами. – Ничего, наверное.

– Ничего?

– Ну да. Ни‑че‑го. А вы что подумали?

Из кармана дядечки запела флейта.

– Ненавижу, – сказал Роман Геннадьевич.

– Да? – удивился я.

– Да. У меня дочь в консерватории.

Дома выяснилось, что я забыл выключить телевизор. Звучали вальсы Штрауса. Показывали лесопосадку вокруг телебашни. Деревья, кусты; щербатый асфальт на въезде. Людей не было. Их не было и раньше – в парке, в саду, по всем каналам.

Музыка и городские пейзажи.

Без нас.

12:47

…мы едем‑едем‑едем…

Разноцветная река текла из города к окружной. С высоты птичьего полета она выглядела нарядно, празднично. Сверху автомобили походили на забавных букашек. Божьи коровки, майские жуки, бронзовки, жужелицы, клопы‑солдатики… «Жукобусы» из журнала «Веселые картинки» 60‑х годов.

Букашки везли муравьишек в новый муравейник.

«Мы едем‑едем‑едем в далекие края…»

Вблизи автомобили наливались тяжестью и блеском металла. В уши врывался басовитый рык моторов, шорох шин по асфальту, нетерпеливые взвизги клаксонов. Пыль, гарь, бензиновый чад. По обочине, щурясь от пыли, брели люди. Пешком, с рюкзаками и баулами, чемоданами на колесиках. Многие на ходу прикрывали лица платками. Пеших обгоняли велосипедисты, не рискуя сунуться на трассу, в сплошной поток железа. Перемелют, костей не соберешь.

Исход.

Вот и окружная. Немудрящая развязка, пустует пост ГАИ. Облупилась голубая краска, наспех брошенная поверх шершавого бетона. В стеклах обзорного «фонаря» отражается небесная синь. Чахлые деревца на обочине – листву густо тронула ржавчина. Кафе для дальнобойщиков. Малиновый тент с надписью «Coca‑Cola», белые скелеты из пластика – стулья, столики. В кафе – никого. Словно все уже вымерли.

Кроме ангела.

Клоун Бом, ангел в черном костюме, стоял у поста ГАИ. Смотрел на приближение железной реки. На жуков и букашек, орду рычащих чудищ из стали, стекла и пластмассы. Детища прогресса обогнали пешеходов, вырвавшись вперед. Вот она, рядом – финишная лента.

Ангел стоял и смотрел.

Несмотря на жару, удивительную для сентября, и черную «тройку», застегнутую на все пуговицы, на лбу ангела не выступило ни единой капли пота. Точно так же он ждал бы в дубленке и шапке из ондатры, в футболке и джинсах, нагишом. Ему было все равно.

За окружной серая лента шоссе уходила вдаль. Желтые прямоугольники полей, зеленая кипень дубрав; шифер, черепица и рубероид поселковых крыш…

Свобода.

Жизнь.

Спасение.

И никакой преграды. Ни стальной стены от земли до неба, ни искристого марева силового барьера, ни даже завалящего шлагбаума.

Ни‑че‑го!

Победно взревели моторы – даешь финишный спурт! Кто будет первым? Серая «Шкода», опасно вильнув, впритирку обошла черный «Лексус». За ней попыталась втиснуться оливковая «Ауди». Сзади подпирали другие. Но лидер уже определился.

Вперед!

…у серой «Шкоды» смяло капот. Металл визжал, корчась. Брызнули фары – сверкающие веера стекла. А сзади уже налетали, громоздясь друга на друга, как собаки при случке – джипы, «Ауди», «Порше», «Мерины», «Жигульки», «Волги», «Газели»…

Дорога встала дыбом.

Те машины, что вырвались вперед, бились о воздух, как о бетон. Отставшие, не совладав с управлением, вписывались в кашу передового отряда. Арьергард тормозил, пытаясь юзом вылететь на обочину и не расшибиться о стволы деревьев. Везунчикам удавалось. Большинству – нет. Автобус «Богдан», битком набитый пассажирами, перевернулся. Его долго тащило на боку, прежде чем «Богдан» свалился в кювет.

Окружная превратилась в ад.

Крики людей терялись в грохоте. Река автомобилей столкнулась с утесом‑невидимкой. Воняя бензином и кровью, пена вздымалась все выше. Муравьи дохли в горящих коробках.

Ангел стоял и смотрел.

Лиловый «КИА» обнял березу глубоко вмявшимся капотом. Из покореженной решетки радиатора валил пар. Изнутри раздался удар. Один, другой; третий. С душераздирающим скрежетом заклинившая дверца вывалилась целиком, глухо стукнувшись о землю. Игорь Барташов, дизайнер компании «Зебра», вывалился следом. Охнул, встал на четвереньки.

– Надо было «Sportage» брать, внедорожник, – пробормотал Барташов, плохо соображая, что говорит. – У него бампер – хер сомнешь…

Мазнув ладонью по лицу, он уставился на окровавленные пальцы.

– Надя! – очнулся Барташов. – Вовка!

Он кинулся в салон, откуда прозвучал стон.

– Надя! Живая! Слава богу! Ты как?

– Во… Вова…

– Я сейчас, сейчас!

Вынырнув наружу, Барташов рванул заднюю дверцу. Та не поддалась. Барташов зарычал, отчаянно дергая ручку. Оббежал искалеченную машину с другой стороны. После долгих мучений дверца распахнулась.

– Вовка, ты…

Он замолчал.

– Что с ним? Что?! Не молчи!

Барташов не отвечал.

– Он живой! Живой! Надо «скорую»!

– Звони в «скорую», – глухо сказал Барташов.

Медленно, как сомнамбула, он выбрался из машины. Еще медленней, словно пытаясь понять, где они оказались, огляделся по сторонам. Кровь из рассеченного лба заливала глаза. Забыв о платке, Барташов дважды отирал ее тыльной стороной ладони. Воротник и плечи рубашки – модной, с изумрудным отливом – стали бурыми от этой крови.

Железный поток встал. Грохот и лязг прекратились. Местами слышались удары – уцелевшие выбирались из смятых консервных банок. Стоны; голоса. Кто‑то плакал навзрыд. Кто‑то выл на одной ноте, тоскливой и бесконечной.

Издали долетел хор сирен.

– Едут! – крикнула из машины Надя. – Уже едут!

– Едут, – согласился Барташов.

Багажник открылся с первой попытки.

– Ублюдки, – сказал пожилой сварщик Нестерук, подходя к Барташову. – Душегубы.

Барташов кивнул и достал из багажника монтировку.

– Хуже фашистов, – сказал сварщик Нестерук.

Фашистов он не застал, но знал тех, кто с ними воевал. С завистью Нестерук покосился на монтировку Барташова. У сварщика была сломана правая рука. Он бережно придерживал ее левой.

Барташов снова кивнул и пошел к ангелу. Нестерук заспешил следом.

– Коля! – позвала жена. – Коля, ты куда?!

Барташов не обернулся.

Позади заполошно вспыхивали мигалки пожарных, «скорых» и МЧСовцев. Помощь не могла пробиться сквозь гигантский затор, перекрывший дорогу на добрый километр. От «скорых» бежали санитары с носилками, лавируя меж вставших автомобилей. Пожарники спешно разматывали шланги. Те, кто уцелел, вытаскивали пострадавших из опрокинутого автобуса. Рядом, на земле, лежали в ряд семь тел, накрытых чем попало.

– Ко мне грузите! – надрываясь, кричал таксист Армен. – Моя на ходу!

– Ты ж не выедешь!

– Я?! Да я из таких жоп выезжал! Грузи, говорю!

– Назад сдай! Еще!

– Суки… какие же суки…

– А‑а‑а‑а!..

– Мать, ты тово… Ты не реви так, не надо…

– Уймите ее кто‑нибудь! Сил нет!

– Живой? Идти можешь?

– Сдавай, сдавай помалу…

За Барташовым и Нестеруком увязались братья Савельевы – один с лицом всмятку, другой – без единой царапины; и учительница математики Гальская. Ангел ждал, не двигаясь с места.

– Как вам не стыдно?! – первой не выдержала Гальская.

Ангел молчал.

– Люди вы или нет?!

– Не люди они, – хмуро сказал Савельев‑старший.

Из его левой ноздри выдулся кровавый пузырь; лопнул, забрызгав рубашку багровой росой. Впрочем, рубашке Савельева уже ничто не могло повредить.

– Фашисты, – повторил Нестерук.

Ангел молчал.

Барташов до боли в костяшках пальцев сжал монтировку. Ногти глубоко впились в мякоть ладони. Броситься на ангела с железякой? Барташов видел по телевизору, что случилось с сержантом, взявшимся за дубинку. Будь у него пистолет… Он не знал, что бы сделал в этом случае. Выпустил всю обойму в ангела? Застрелился сам? Какая разница, если пистолета все равно нет? Зачем он только пришел сюда со своей дурацкой монтировкой?

– Вы должны были предупредить! – не унималась Гальская. – Расставить знаки! Обозначить границу…

– Даже гаишники знаки вешают!

– Ремонтники…

– Беспредел…

– Ироды! Душегубцы!

– Вас предупредили, – сказал ангел.

Его услышали. Даже врачи, даже пожарные на другом краю затора.

– Никто в эти дни не покинет город и не войдет в него.

– Убийцы!

– Какие они ангелы?! Сволота адова!

– Будьте вы прокляты!

Из опрокинувшегося вверх колесами, покореженного «Лексуса» раздавались мерные удары. Кто‑то был жив и пытался выбраться. «Почему он не разобьет стекло? – подумал Барташов. – Почему не зовет на помощь? Может, у него шок? Или привык рассчитывать только на себя?» Размышляя над этим, он отвернулся от ангела и направился к «Лексусу». Через пару минут дверца сдалась и с жалобным скрежетом распахнулась.

Хорошо, что он прихватил монтировку. Без нее бы не справился.

Звук

Долго ли, коротко, поздно ли, рано,

Как ни насилуй струну,

Форте всегда переходит в пиано,

Чтобы упасть в тишину.

В этом паденьи – начало начал,

Там узнаёшь, для чего ты звучал.

14:06

…живут же люди…

– Это не ангелы!

– А кто?

Очкарик взял паузу. Он держал ее, эту паузу, синюю птицу счастья, крепко и бережно. Сегодня был звездный час очкарика. Тощий, как жердь, ботан, мишень для насмешек одноклассников, вытянул козырную карту и не спешил зайти с нее.

Пусть помучаются.

– Конь в пальто, – хмыкнул конопатый верзила Синицын.

На дурака зашикали.

– Дед Пихто, – упорствовал Синицын.

Дураку пригрозили воздействием. Дурак принял стойку каратиста и взмахнул кулаками. Кулаки были что надо; стойка – так себе.

– Уймись, – велела первая красавица Макуха.

Синицын унялся. Перечить Макухе он не рисковал. Первая красавица могла растрезвонить всем желающим, что Синицын не умеет целоваться. Тут каратэ не обойдешься.

– Кто, Боря? – спросила Макуха. – Ну говори же, кто?

– Инопланетяне, – выдохнул очкарик Боря.

– Фу, – надула губки красавица. – Глупо…

– Точно, инопланетяне, – заторопился очкарик. Звездный час превращался в минуту, если не в секунду, и Боря готов был растянуть время любой ценой. – Я в книжке читал. У Кинга, и этого, Маккаммона…

– Макхренона, – сострил Синицын.

Никто не засмеялся. Пожалуй, никто и не услышал.

– У Кинга город накрыли куполом, – Боря развел руками, изображая купол. – И у Маккаммона в «Кусаке». Ни въехать, ни выехать, как у нас. С той стороны и армия, и полиция, и журналисты – никак. Хоть на танке ломись.

– На вертолете? – спросил Николай Акимович, полковник в отставке.

Николай Акимович выгуливал правнука. Правнук, бутуз двух лет от роду, жался к ноге полковника. Глаза мальчишки блестели, как две маслины. Они были похожи, старик и ребенок: плотные, краснощекие, серьезные.

– И на вертолете, – кивнул Боря.

– Я на «крокодиле» летал, – сказал Николай Акимович. – На двадцать четверке. Нас из Ашхабада перебросили, в июне 80‑го. Мы Гору Воров брали, под Файзабадом…

– Гора Воров? – не понял Боря. – Это как в фэнтези?

– Ага. Сперва «Град», а мы – по ночам. Чистая фэнтези…

– На «вертушке», – поправил верзила Синицын.

– Что?

– Надо говорить: летал на «вертушке».

– Почему?

– Так правильно. Я в интернете видел.

Николай Акимович не ответил.

Сигналя, на улицу въехала цистерна с питьевой водой. Шофер долго разворачивался, втискиваясь между синей «девяткой» и «Audi Sportback». Наконец ему удалось встать так, чтобы осталось место для разливочного столика. К цистерне потянулся народ, держа в руках пластиковые бутыли. Все молчали. Казалось, заговорить – означает пропасть.

Одно лишнее слово, и небо упадет на землю.

– Ну вот, – Боря привстал, желая вернуть себе внимание публики. – Кусака под землей спрятался, а город накрыл куполом. Он ловил звездную революционерку, а она в нашей девчонке пряталась. В штатовской, то есть. Кусака людей хватал, собак. Он из них монстров делал.

– Тут станешь монстрой, – вздохнула бухгалтер Фрайман. – Тут крокодилой станешь. И без твоего Кусаки. Ой, мама моя, мама, что из нас жизнь делает…

Она раскрыла складной стульчик и села поближе к Боре. Клубок, спицы – недовязанный носок двинулся к своему завершению. У бухгалтера Фрайман было много родственников, нуждающихся в теплых носках.

– Человеком надо быть, – возразил Николай Акимович.

– Вот и будь, – отмахнулась Фрайман. – Давай, Боренька, дальше…

Красавица Макуха наклонилась к очкарику:

– А зачем Кусаке монстры?

– Революционерку искать, – воспрял Боря. – Кусака под землей прятался, а монстры по городу лазили. Переговоры вели, все такое… Народ мочили, не без того. Угрожали, что всех замочат. Если не отдадут, значит.

– Хорошо хоть, у нас не лазят, – вздохнула бухгалтер. – Монстры твои.

– Хорошо, – согласился Николай Акимович.

– Ласё, – кивнул правнук.

Подошли сестры Чиковы. На поводках они держали двух английских бульдогов. Один из бульдогов хрюкнул и лег. Второй тоже хрюкнул и сел. Поводки провисли. Сестры Чиковы набросили петли себе на запястья и с хрустом размяли пальцы. Обе преподавали в музыкальной школе: старшая – виолончель, младшая – фортепиано.

– А в городе банда была, – сказал Боря сестрам. – Молодежная. Даже две банды. Их вожаки сперва дрались, а потом задружились. Против Кусаки. А чего? Надо ж как‑то из‑под купола выбираться?

– Банда, – с завистью протянул Синицын. – Живут же люди…

Синицын хотел в банду.

– Ты короче, – велел Николай Акимович. – Чем дело кончилось?

– Чем‑чем, – вздохнула бухгалтер. – Ой, мама моя, мама…

– Выбрались? – настаивал полковник.

«Дура ты, – читалось в его взгляде, обращенном к Фрайман. – Носочница…»

– Ага, – кивнул Боря. – У них Техас. Ружья, револьверы. Динамит еще был. Они под землю спустились, к Кусаке. Революционерка, шериф, пацан‑вожак с папой… Грохнули гада и выбрались. Не все, конечно…

– Не все, – вздохнула бухгалтер.

– Выбрались, – строго поправил Николай Акимович.

И вздохнул в свою очередь, чем сильно удивил Фрайман:

– Ружья, динамит. Живут же люди…

В листве каштана пробивалась ржавчина. Дремали бульдоги. Черная кошка, с опаской косясь на собак, подкрадывалась к голубям. Очередь возле цистерны иссякла. Продавщица сморкалась в платок. Ветер гнал по асфальту обрывок рекламки.

– На ангела с динамитом, – сказала старшая сестра Чикова.

– Нонсенс, – поддержала младшая. – Что вы городите, Николай Акимович?

Полковник взял правнука на руки:

– Да хоть на архангела! Была бы польза.

14:35

…дай, говорит, помереть спокойно…

– А я так…

– А мы так…

– А я так…

– А мы твою шашечку скушаем…

– Кушай‑кушай. Не подавись…

– А если подавлюсь? Все равно сдохнем…

– Сдавайся и дохни на здоровье…

Чирикали воробьи. Журчал фонтан. Взвизгивали ролики на крутых поворотах. Иван Кузьмич, заслуженный механизатор сельского хозяйства, сдаваться не хотел. Уход на пенсию не сломил его упрямства. Закусив губу, он изучал ситуацию на доске.

– Очки надень, – издевался Пинчук, в прошлом врач‑окулист.

Иван Кузьмич надел.

– Теперь сними, – Пинчук хохотнул. – Однохренственно, брат…

Зрители, стоящие за спинкой скамейки, вздыхали с сочувствием и надеждой. Игра шла на вылет, многим не терпелось занять место Ивана Кузьмича.

– Я‑то ладно, – невпопад сказал заслуженный механизатор. – И ты ладно.

– И я ладно! – хлопнул его по плечу скрипач Рубинчик, первый в очереди. Седые волосы Рубинчика падали на плечи, черный хлопок футболки был засыпан слоем перхоти. – Вставай, Ваня, не тяни кота за яйца…

– И ты, – согласился Иван Кузьмич. – Мы пожили. А им за что?

Он указал на девчонок, обсевших край фонтана.

– При СССР такого не было, – вздохнул Пинчук. – Никаких ангелов.

– Не было, – согласился Иван Кузьмич. – А знаешь, почему?

– Сталин? – предположил Рубинчик.

– И Сталин тоже. А главное, мой батя жив был. И твой, Абраша.

Рубинчик нахмурился:

– Ты, Ваня, моего папеле не трожь. Мой папеле, земля ему пухом, Будапешт освобождал. Ногу там оставил. Заикнешься про Ташкент, дам в морду.

– Вот! – Иван Кузьмич воздел палец к небу. – Вот, Абраша!

– Что вот, погромщик?

– Будапешт! А мой батя до Берлина дошел…

– Мой Днепр форсировал, – Пинчук забросил в рот таблетку нитроглицерина. – В составе медбригады. Хирург от бога, руки золотые. До конца оперировал, всю жизнь. Примет стакан и режет. В больнице на него молились…

Девчонки на фонтане оживились, стреляя глазками. Мимо на досках, пугая голубей, промчалась орда башибузуков. Они прыгали через бордюры и разворачивались на ходу. От башибузуков за километр несло здоровым юношеским потом.

– Ждали, – сказал Иван Кузьмич. – Ждали ангелы‑то…

– Чего ждали?

– Пока наши бати уйдут. Те, кто воевал.

– Гонишь, Ваня…

– Некому теперь к ним идти. Нету праведников. Мы, что ли, выйдем? Я за свою жизнь задниц перелизал… А ты, Абраша?

– А что я? – вскинулся Рубинчик. – И я тоже…

– Я не пойду, – кивнул Пинчук. – Нет, я не пойду. Говно я, говном помру.

Иван Кузьмич нахмурился:

– Ты не бреши, Петрович. Какое ты говно? Пацаны мы, мелочь. Сидим, шашечки гоняем, отцами хвалимся. Мой – Будапешт, мой до Берлина… Чистая пацанва. Ну, еще власти ругать – это на раз, если сидя. А бати наши взяли бы да пошли. На протезах, с орденами‑медалями. Сгребли бы ангелов, итить их в бога‑душу‑мать, за белые крылья, смазали бы по лику херувимскому… «Вставай, страна огромная!» Некому вставать, мужики. Вымерли все, одни мы остались. А мы не пойдем, нет! Вот ангелы и ждали, пока бойцы вымрут. Хитрые, падлы…

– Ничего, – Пинчук оскалился со злобой. – Ничего, есть еще бойцы. Не все вымерли. Выйдут на окружную, может, и попустит…

– Ветераны? – спросил Рубинчик.

– Ага. Сами не дойдут, мы довезем. На руках донесем!

Рубинчик пошевелил пальцами: до‑ми‑соль диез.

– Ветераны – это да, – согласился он. – Не нам чета. Только, Петрович… Они ж убивали, понимаешь? На фронте. Людей убивали. Бойцы – это верно, а насчет праведности я не знаю…

– Фашистов убивали! – рявкнул Иван Кузьмич. – Фашистов!

– Допустим, – пальцы Рубинчика сыграли длинный пассаж. – А все равно людей. Думаешь, ангелы зачтут фашизм? Засчитают? Ой, не знаю…

– Жидовская ты морда, – Иван Кузьмич взялся за сердце. – Вечно все пересрешь… Вам, жидам, только дай волю!

Рубинчик засмеялся:

– А ты дай! Дай, Ваня! У нас большой опыт по части ангелов…

– В‑воевали, – встрял доцент Комаровский, молчун и заика. – Берлин, д‑да. А п‑потом? П‑после в‑войны?!

Разгорячившись, он перестал заикаться:

– После, спрашиваю? И помалкивали, и отворачивались, и грешили! Нечего на отцов кивать! Хочешь идти, Кузьмич, так иди, а батю из могилы не выкапывай. Он за свое отмучился…

– Я мамеле просил, – неожиданно сказал Рубинчик. – Говорю: сходи, Роза Исааковна. Хуже не будет. Ты лагерница, трех сыновей подняла. Твою жизнь в музей надо, под стекло. Сходи, вдруг повезет… Она ни в какую. Находилась, мол. Напросилась. Дай, говорит, помереть спокойно…

И подвел итог:

– Сдавайся, Ваня. Моя очередь.

15:18

…по руинам с автоматом…

– Брехня!

Вопль‑одиночка взлетел птицей из хлама – пластик тентов, ржавчина крыш‑жестянок, грязный полиэтилен. И канул в небытие, не найдя отклика.

Книжный рынок обезлюдел. Гомон голосов, шарканье подошв по асфальту, призывы тетки с тележкой: «Чай‑кофе‑капучино!» – все смолкло. Казалось, выключили круглосуточно работавшее радио, к которому все давно привыкли и перестали обращать внимание. Шаги редких покупателей – или, верней сказать, посетителей? – гулко отдавались меж тихими рядами. Продавцы переговаривались шепотом.

– Брехня!

Никто даже не обернулся.

Половина торговых мест была наглухо закрыта щитами из фанеры и ДВП. У некоторых хозяев щитов не нашлось – или поленились ставить. В таких закутках к стенам сиротливо жались металлические ребра каркасов с облупленной краской. Напротив них, сюрреалистическим контрастом, блистали глянцем россыпи обложек. Ветер, слишком жаркий для сентября, гонял по асфальтовым проходам конфетные фантики, пыль и мелкий мусор. Закручиваясь в смерчики, мусор бессильно опадал наземь. Громко хлопал над головами рваный полог. Обвисал в изнеможении – и, спохватившись, вновь рвался ввысь: прочь, прочь отсюда!

– Брехня! Гадом буду, брехня…

Раз от раза крик становился громче.

Справочники, словари и энциклопедии выстроились на лотке по ранжиру. Отдельно – ледерин и бумвинил с золотым тиснением; отдельно – издания попроще, в картоне; отдельно – мягкие обложки. С краю – дешевые брошюры с нормативными актами. Продавец Крючков, бородач в широченных «бермудах», майке‑«сеточке» и снежно‑белой бейсболке, курил, сидя на складном стуле. Выглядывая из‑за бруствера, он провожал каждого, идущего мимо, цепким прищуром снайпера.

– Брехня!

Орали где‑то рядом.

Наискосок от снайпера – пурпур и карамель, мачо с мечами, маги с посохами, дивы в бронелифчиках – скучала Анжелика Витальевна, интеллигентного вида дама. Едва кто‑то возникал у прилавка, она вздрагивала, просыпаясь, и хлопала ресницами: «Может, хоть вы мне скажете, что я здесь делаю?»

– Брехня! Всё брехня! Всё…

На соседнем лотке правил бал хаос. Дымящиеся руины, мрачные подземелья, раскуроченные рельсы, расколотые небеса и выжженная земля. По руинам и подземельям брели люди в ОЗК, камуфляже и драных джинсах. Из имущества люди предпочитали подсумки с патронами и отечественные «Калаши». Варяги «М‑16» и «Steyr AUG» патриотами не поощрялись. Некоторое разнообразие в арсенал вносили помповики и обрезы охотничьих двустволок. На заднем плане маячило пушечное мясо: мутанты, монстры, зомби. Его величество Постапокалипсис: ядерный, экологический, астероидный – на любой вкус. Сбоку примостилась одинокая брошюра: «Как пережить конец света».

– Брехня!

Продавец Аркаша – щуплый, с залысинами – хватал книги одну за другой. Листал с остервенением, замирал на пару секунд, уставясь мутным взглядом в строчки, расплывающиеся перед глазами. И с яростью отшвыривал книгу прочь. Шелестя страницами, книга – птица‑подранок – ударялась о стену бокса и шлепалась на пол. Лицо Аркаши налилось дурной кровью. На виске набухла, пульсируя, синяя жилка. В рядах «пост‑апа» уже зияли изрядные прорехи.

– Брехуны!

Безумный взгляд уперся в брошюру по выживанию. Судорожно дернулся острый кадык – чудилось, что Аркаша с невероятным усилием проглотил ком, застрявший в глотке. Подавшись вперед, он схватил брошюру обеими руками, распахнул посередине – и с треском разорвал надвое. На лице дебошира отразилось мрачное удовлетворение.

– Никого не останется! Никого!

Он принялся рвать брошюру в клочья. Крючков, бог словарей, покосился на коллегу и быстро отвел взгляд. Анжелика Витальевна окаменела. Она даже не вздрагивала от воплей соседа.

– В бункере отсидеться?! В метро?! А вот хрен вам!

Ухватив за спинку складной стул, Аркаша с размаху обрушил его на свой лоток. Что‑то хрустнуло: стул или прилавок. Остатки книг посыпались на асфальт.

– По руинам?! С автоматом? Хрен вам! Хрен!

Он бил и бил, пока ветхая ДВП не треснула, расколовшись на две неравные части. От последнего удара пришел конец и стулу. Отшвырнув обломки, Аркаша принялся яростно топтать книги, разбросанные под ногами.

– Вот вам! Всем вам! Руины? Хрен вам, а не руины!

Аркаша упал на колени.

– Все останется! Дома, магазины… Это нас не станет!

Всхлип:

– Некому будет – по руинам…

Упав на бок, он подтянул колени к подбородку.

– Брехня… – колыхнулся еле слышный шепот.

Словно отзвучал патефон на последнем издыхании.

Никто не двинулся с места.