Встреча. За мной уйдет осенний вечер,

Я ненадолго отойду.

За мной уйдет осенний вечер,

Шурша листвой. Сегодня вечность

Написана нам на роду.

Ты скажешь: встретимся в аду?

Отвечу: ладно. Лишь бы встреча.

14:57

…Если обойдется, получишь столько же…

– Не надо, – пискнула Манька‑убогая. – Много‑то как…

– Бери, – уговаривал ее Чепрунов. – Бери, не ломайся.

– Много… Я боюсь, когда столько денег!

– Бери! Помолись за раба Божьего Виталия…

– Боюсь! Много очень…

– Эй! – заорали от ограды. – Хорош трепаться! Люди ждут…

– Иди на хрен! – взвился Чепрунов, менеджер супермаркета «Плюс». – Я свою очередь отбомбил! Жди и не вякай…

– Сука, – предупредили от ограды. – Ну, ты выйдешь…

Рядом безногий Жора брал, сколько дают, не чинясь. Сидя на своей «самоходке» – колодке с колесиками из металла – Жора снизу вверх глядел на людей, сующих ему милостыню, и бормотал, кланяясь: «Храни вас Господь… спаси и сохрани…» Сломанный козырек фуражки сполз ему на лоб. От кудлатой бороды густо несло жужмарём. Жору угощали коньяком и виски, но он отказывался: не привык. Подражая Жоре, Манька‑убогая взяла у Чепрунова пачку сотенных в банковской упаковке. В глазах у Маньки стояли слезы.

Она все равно боялась.

«…злохитренность змия, – бормотала Манька заученное, не зная, что повторяет за преподобным Ефремом Сириным через тьму веков, – расслабляет крепость души моей сластолюбием… спаси и помилуй!.. и делаюсь я пленницей страстей…»

От страха речь сбивалась на круг. Визжала запиленным винилом на старушке‑«вертушке»:

«… крепость… крепость души моей…»

Площадь Благовещенская, раньше – Карла Маркса, была забита народом. Византийская, пряничная роскошь храма утесом возвышалась над морем голов. Стояли с шести утра. Шли от метро, со стороны рынка, от Исторического музея. Подъезжали от вокзала; парковались у реки, потому что ближе свободных мест не было. Выясняли, кто последний, фломастерами писали номера на ладонях. Коротали время, прогуливаясь по аллейкам сквера, шли к универмагам, к Вечному огню. Искали нищих, чтобы подать хоть кому‑нибудь, прежде чем придет время шагнуть за ограду собора. Нищих как вымело. Набежали цыгане, но трех наглых смуглянок вместе с детьми сбросили в речку, мелкую и грязную, больше похожую на сточную канаву, и племя египетское растворилось в переулках.

– Следующий!

Добровольцы, вызвавшиеся стоять у входа, пустили за ограду пенсионера Чеграша и Наталью Владимировну, заведущую 2‑й женской консультацией. Доставая на ходу портмоне, Чеграш бросился к Коте‑слепому. У пенсионера было слабое зрение. Год назад ему удалили катаракту на левом глазу. Чеграш полагал, что слепые ближе к богу. Наталья Владимировна удовольствовалась Сенькой‑юродивым. Тряся головой, Сенька орал: «Птички! Птички небесные!» Милостыню он совал за пазуху, скребя ногтями волосатую грудь.

На паперти, ближе к центральному входу в собор, курил Федор Ромашук, регент Митрополичьего хора. Пальцы регента тряслись. Храм, рассчитанный на четыре тысячи человек, пустовал. Внутри Федор чувствовал себя неуютно. Как в склепе, прости Господи! Но и снаружи не было Федору облегчения. Плохое место, думал он, предаваясь греху суеверия. Зря, что ли, крест трижды падал? Сперва от грозы, затем от урагана; пожар в 97‑м… Ветер трепал бороду регента – жаркий, отдающий псиной ветер. Симфония толпы, проникая в уши, гнала сердце к финишной ленточке инфаркта. Каждые пять минут звонила мама. В городе хватали священников и монахов, волокли к ангелам: предъявить. Чем там дело кончалось, мама не знала, но три святых отца попали в реанимацию. Мама сказала: в Цыгаревском переулке взяли Тофика Мирзоева из мусульманской общины Барокят, автора проекта воссоздаваемой мечети. На Майкопской взяли имама Алиева из общины Нур‑Азербайджан. Возле хоральной синагоги агрессивная группа хасидов вторые сутки ждала раввина Циммермана, но ребе не приезжал. Дома Циммерман не ночевал: прятался. Мама плакала и просила Федора беречь себя.

Когда связь прерывалась, в мобильнике звучало «Благослови, душе моя, Господа» из «Всенощного бдения» Рахманинова. Старая запись, любимая – Камерный хор Министерства культуры СССР…

– Следующий!

От моста раздались гудки. К собору, выстроившись гуськом, ехали три внедорожника – два черных, как вороново крыло, «Mitsubishi Pajero Sport» и «Toyota Sequoia» цвета «металлик». Толпа расступалась, пропуская. Вослед неслась брань и проклятия. Метров за двести до храма люди сбились в такую плотную массу, что автомобилям пришлось остановиться.

Пистолетными выстрелами хлопнули дверцы.

Из «Тойоты» выбрался Гриша Дорфман, сын секретаря горсовета. Рубашка на Грише была расстегнута до пупа, являя взорам золотой крест на витой цепи. Следом выбрались телохранители – несмотря на жару, в костюмах. Из первого «Мицубиши» вылез Толик Савин, внук областного прокурора; из второго – младший брат Толика, Паша Савин. Они тоже были с охраной.

Охрана взяла молодых людей в кольцо. Плотной группой компания двинулась к собору, расталкивая толпу. На крики «В очередь! Мажоры…» никто внимания не обращал. Добравшись до ограды, телохранители отстранили доброхотов‑часовых и вместе с подопечными зашли внутрь.

– Вот, – сказал Гриша безногому Жоре. – Возьми…

Плохо понимая, что происходит, Жора взял «дипломат».

– Открой.

В «дипломате» лежали евро.

– Молись, калека. Молись, чтобы обошлось. Если обойдется, получишь столько же…

Жора заплакал.

Братья Савины протянули по «дипломату» Маньке‑убогой и Коте‑слепому. За оградой ругались. Пенсионер Чеграш трясся от злости. Не выдержав, он шагнул к Грише и толкнул парня в грудь.

– Ты! Щенок! Люди в очереди стоят…

– Уймись, папаша.

– Лезет тут говно всякое…

От Гришиного удара Чеграш улетел к паперти. Из носа пенсионера хлынула кровь. Зубные протезы выпали, хрустнули под каблуком. «Что вы творите…» – заикнулась было Наталья Владимировна, но ее взяли под локти и, словно куклу, переставили подальше. Решетка сотряслась, зрители напирали, бесновались. Оскалившись, Толик Савин показал толпе средний палец. Толик учился в Юридической академии. О роли личности в истории он знал все, и даже больше.

В ответ толпа хлынула за ограду.

Били страшно, на убой. Телохранители начали стрелять, но пальба лишь остервенила толпу. Мажоров рвали на части. На охране висли гроздьями. Телохранителей выдавили к ступеням, как гной из прыща, и там уже отвели душу. Двоих подбросили, насадив на острия ограждения. Безногого Жору затоптали в давке насмерть, Сеньке‑юродивому сломали руку. «Сюда! – надрывался регент, подавая знаки нищим. – Сюда!» По счастью, им удалось запереться в соборе.

Прижавшись ухом к дверям, регент слушал бойню. Шум не стихал. Ромашук не знал, кто с кем дерется, и боялся это узнать. «Заступник мой еси и Прибежище мое, – шептал он побелевшими губами, – Бог мой, и уповаю на Него. Яко Той избавит тя от сети ловчи…» Надо позвонить маме, думал он. Сказать, что я жив. Мама сойдет с ума, если я не позвоню. У нее больное сердце. «…и от словесе мятежна, плещма Своима осенит тя, и под криле Его надеешися…»

– Я боюсь, – пискнула Манька‑убогая.

– Я тоже, – кивнул регент.

15:11

…гори‑гори ясно…

– «Костропалом» надо, – со знанием дела посоветовал Колька Спиридонов.

– Чего за «костропал»? – влез Веня Крук.

Любопытный, как щенок таксы, Веня совал нос в любую дырку.

– Ну, хрень такая… Жидкость! Костры разжигать.

– С «костропалом» неинтересно, – фыркнул Серёга Назаров. – Мой батя всегда без него обходится.

И снова чиркнул зажигалкой.

– Я ещё принес!

Потный, раскрасневшийся Васька Баллон, отдуваясь, вывалил дюжину учебников поверх общей груды. Баллон – это была фамилия. Никакой клички не надо. Учебник по математике за 6‑ой класс кувыркнулся вниз и прихлопнул едва занявшийся огонек.

– Жиртрест косорукий!

Баллон с обидой засопел, но смолчал. Понимал: виноват.

– Надо их пораскрывать. Или страниц надергать. Тогда лучше гореть будет, – дал совет Сашка Наумов по прозвищу Наумняк. Прозвищу своему Сашка был обязан не только фамилией.

– Наумняк дело говорит.

Спиридонов присел на корточки рядом с Серёгой и принялся выдирать страницы из «Основ здоровья». С обложки учебника Кольке безмятежно улыбались мальчишка в бейсболке и девчонка с букетом цветов. Оба, сразу видно, очень здоровые. Вокруг – природа: кусты‑травка, птички‑бабочки…

Колька огляделся.

Асфальт. Турники. Стена школы с бессмертным граффити: «Прудя козёл!» Сколько раз эту надпись стирали и замазывали – не сосчитать. Не проходило и недели, как надпись возникала на прежнем месте. Кто такой Прудя, Спиридонов не знал. Никто из приятелей не знал. А когда Колька спросил у старшего брата, тот пожал плечами:

– Известно, кто. Козёл.

Пошутил, значит.

Неподалеку девчонки из параллельного шестого «Б» прыгали через резинку, делая вид, что занятие мальчишек их совсем не интересует. А сами время от времени поглядывали исподтишка: ну как, еще не горит? Третьеклашка Ленка, младшая сестра Баллона, бродила вокруг попрыгуний и вздыхала с тайной надеждой, что рано или поздно ее тоже пустят поскакать. Мелюзга гоняла по двору футбольный мяч. Колька поморщился. Не футбол, а кошачий концерт! По мячу попасть не могут, а орут – хоть уши плеером затыкай. Следовало бы шугануть для порядку.

Серёга скрутил вырванные страницы в трубочки и рассовал между книгами. Получилась книжная крепость, ощетинившаяся бумажными пушками. Прикольно! Вот сейчас мы по крепости – артналет зажигательными! Слово «артналет» Колька услышал в старом фильме про войну. Сейчас подобное старьё пачками по телику крутят. «Человек‑Паук» и «Люди X» круче, но про войну тоже ничего, смотреть можно.

– Махмуд, зажигай! – скомандовал Наумняк.

Позавчера по «Интеру» показывали «Белое солнце пустыни».

– Ща как дам – Махмуд! – озлился Серёга. – Сам ты Махмуд…

«Белое солнце пустыни» Назаров не смотрел. По вечерам он рубился Counter Strike по локалке. А вчера пришлось играть в «одиночку», против компа – сетка не работала. Даже локалка.

Наконец загорелось. Бледные язычки огня побежали по растрепанным страницам, взбираясь все выше. Из тех бумажных трубок, что Серёга не успел поджечь, повалил дым. От груды учебников пахнуло жаром, и ребята отступили. Подбежала Ленка, сестра Баллона, запрыгала у костра, хлопая в ладоши:

– Гори‑гори ясно, чтобы не погасло!

Девчонки из параллельного свернули резинку в клубок и тоже подошли. Даже мелюзга оставила свой футбол. Наумняк заорал, пританцовывая:

We don’t need no education

We don’t need no thought control

No dark sarcasm in the class room

Teachers leave those kids alone

Hey, teachers! Leave those kids alone!

– «Пинк Флойд», «Стена», – гордо пояснил Сашка.

И повторил:

– Hey, teachers! Leave those kids alone!

Похоже, Наумняк знал, о чем поёт. Или делал вид, что знает.

– Гей, тычер! – подхватил Венька. – Лив засос‑салон!

Вслед за мелкой Ленкой он принялся скакать вокруг груды полыхающих учебников, изображая дикаря‑людоеда, на чьем костре жарятся белые туристы. Малышня радостно завизжала и присоединилась. Колька обнаружил, что и он, и Серёга, и даже жиртрест Баллон с воплями прыгают вокруг костра. Не скакал только Сашка – он был ди‑джеем. Воздев над головой руки, Наумняк пел диким голосом.

Страницы и обложки корчились в огне. Чернели, обугливались. В небеса летели хлопья пепла. География и этика, математика, природоведение; история древнего мира и средних веков…

– Гори‑гори ясно, чтобы не погасло!

Когда подошел Григорий Иванович, учитель физкультуры по прозвищу Григораша, Колька забеспокоился. Григораша – мужик крутой, может и по шее дать. Но пацанва вокруг продолжала орать и беситься, и девчонки с ними, и Серёга с Венькой. Даже трусоватый Баллон плясал, как дурной. Стыдно, подумал Колька. Плевать! Гори оно синим пламенем! Чтобы не погасло. Теперь всё можно. Что мне Григораша?!

Колька осклабился, выкрикнул невпопад:

– Гей, тычер!

И заскакал, кривляясь пуще прежнего. Впрочем, он старался держаться по другую сторону костра от Григораши. На всякий случай. К великому Колькиному изумлению, Григорий Иванович не спешил с раздачей плюх. Физкультурник стоял и молчал. К нему присоединилась географичка Элеонора Валерьевна. Директриса Тамара Николаевна. Трудовик Рак. Еще какие‑то люди, которых Колька не знал. Никто не ругался. Никто не кричал. Не требовал прекратить, не грозился вызвать пожарных и милицию. Взрослые смотрели на детей, беснующихся вокруг костра из учебников. Огонь отражался в их глазах: блестящих, влажных. Смертные глядели на вечных, пляшущих у края пропасти.

«Чего лыбитесь?! – хотел крикнуть им Колька. – Чего? А?»

У него тоже началась резь в глазах. И в горле запершило. От дыма, должно быть. Колька закашлялся, отвернулся, пряча лицо. Хоровод распался. Баллон споткнулся и упал – хорошо, что не в костер. Кто‑то из мелочи еще продолжал дергаться, словно в электрических конвульсиях, но вскоре электричество кончилось. Смолк Наумняк; горбясь, Сашка неловко топтался на месте.

Колька подошел к полыхающей груде книг. Жар был такой, что казалось, вот‑вот вспыхнут волосы и брови с ресницами. С самого краю лежал разодранный учебник «Основы здоровья». Рискуя обжечься, Колька выхватил из костра искалеченную книжку. Обложка частично уцелела. Веселые мальчишка с девчонкой превратились в погорельцев. Вокруг них все было выжжено. Ни кустов с травой, ни птичек‑бабочек. Пепелище. Сами дети не слишком пострадали: огонь сожрал у них туфли, да у мальчишки – козырек бейсболки. Чумазые, в саже и копоти, они по‑прежнему улыбались. Наверное, радовались чудесному спасению.

Колька поднял взгляд от книги. Сквозь языки пламени, рвущиеся к небу, на него смотрели взрослые. А он смотрел на взрослых, прижимая к груди обгоревший учебник.

18:36

…на Страшном суде создадим конфликтную комиссию…

Звонок оторвал меня от телевизора.

Одним нажатием кнопки я стер с экрана костер, полыхавший в школьном дворе. Сунул ноги в шлепанцы, бросил пульт на журнальный столик. Звонок бесновался; чей‑то палец причинял звонку массу неудобств.

– Иду!

За дверьми стояла теща.

– Можно? – спросила она.

– Что? Да, конечно…

– Ты пьешь «Асканели»?

– Я?

– Нет, Жак Оффенбах. Ладно, я сама…

Она прошла в столовую. Из коридора я тупо моргал ей вслед. Если бывшую я сразу после развода назвал бывшей, и никак иначе, то теща осталась просто тещей. Фигура танцовщицы. Профи‑макияж. Костюм с тщательно подобранной безуминкой. Черный кардиган, дымчатые очки; пояс с экзотической пряжкой… Сорок лет, если не больше, теща была примадонной нашего театра оперетты. «Марица», «Сильва», «Фиалка Монмартра». Она и сейчас могла при случае вспрыгнуть на стол, отчебучив знатный канкан.

– Где у тебя бокалы?

– Рюмки в серванте…

– Рюмки? Я всегда была против вашего брака. Бокалов что, нет?

– Там же, полкой выше…

– Грязные. Я сейчас вымою.

В кухне полилась вода. Соляным столбом я торчал в коридоре, чувствуя себя, как на поминках. Грыз ногти, чего не делал с детства.

– Сыр есть?

– В холодильнике…

– Я порежу.

Когда я зашел в столовую, все было готово. В двух пузатых бокалах на донышке плескался коньяк. На блюдечке лежали тоненькие ломтики сыра. На другом – горка маслин. Теща сидела за столом и, подперев щеку рукой, критически изучала меня.

– Я в курсе, – сказала она. – Бери коньяк.

Я взял.

– Садись.

Я сел.

– Балбес, – рассмеялась она. – Ну, за вашу счастливую дорогу!

Вкуса я не почувствовал.

– Кто же пьет коньяк залпом? Балбес и есть… Знаешь, сколько мне врачи намерили?

Легкость мысли у нее была необыкновенная.

– Сколько? – тупо спросил я.

– Год. Максимум, полтора. Тебе не говорили, ты же балбес…

– Вы же здоровая…

– Нет. И не проси, я все равно не назову тебе диагноз.

С бокалом в руке, она подошла к балконной двери. Сквозняк трепал полы кардигана. Мне вдруг показалось, что теща стеклянная. Еще миг, и она разлетится осколками.

– Я даже рада, – она засмеялась. – Лучше так, чем институт радиологии. Утка, пролежни, казенные сестрички. Гадость! Лучше по‑быстрому. Мне кажется, сейчас все рады. Весь город…

– Вы сошли с ума, – искренне сказал я.

– Ничего подобного. Все знали, что заслуживают приговора. Что уже заслужили. Конец – вопрос времени. Мы думали, у нас в запасе полтора года, целых восемнадцать месяцев, черт его знает сколько недель… Оказалось – три дня. Мы обижены. Как же так? Обокрали! Но обижены мы, заметь, не на приговор, а на срок. Приговор‑то справедливый… А что срок сократили, так тут главное привыкнуть. Смириться. Вот тогда и начинаешь радоваться, что уже скоро, и не надо ждать. Ты понимаешь, о чем я?

Не спрашивая разрешения, я налил себе по‑второй.

– Вывези их, – теща дышала коньяком, зажмурясь. – Кого сможешь, тех и вывези. Не оглядывайся. Не задумывайся. Задумаешься – пропадешь. Сожрешь себя заживо. Почему я, почему они, почему те, а не эти… Ангелы – умницы. Это опухоль, такие мысли. Они едят тебя без твоего согласия. Химия, радиация – их можно угомонить на время, но истребить нельзя. Они умирают только вместе с нами. Ты уедешь, и опухоль вырежется без последствий. Нам, людям, неизвестен такой способ лечения. Говорю же, умницы. Я так и Мусечке сказала: езжай, скатертью дорога…

Я съел маслину. Положил косточку на край блюдца. Сжевал ломтик сыра. Простые действия успокаивали. Все по‑старому. Выбирать не надо. Надо соглашаться. Ты тряпка, издалека сказала бывшая. Ага, согласился я. Тряпка. А ты швабра. Вместе мы вымоем дорогу отсюда до счастливого будущего.

– В 82‑м я играла Розалинду Айзенштайн, в «Летучей мыши». Выхожу к пожарной лестнице перекурить, возвращаюсь – навстречу девчонка из кордебалета. Стрекоза, вместо мозгов – ляжки. В уголках глаз – три красные стрелочки. Ладно, думаю. Дальше – еще девчонки. У всех эти красные стрелочки. Спрашиваю: какого черта? – молчат, мнутся. Наконец одна рискнула: так вы же… Спрашиваю: что я? Ну, у вас… Посмотрела в зеркало: я грим размазала. Так эти дуры решили, что я специально. Что это последний писк искусства оперетты. Побежали и нарисовали себе идиотские стрелочки! Представляешь?

Я кивнул.

– Это жизнь. Один сморозит глупость, десять повторят, как истину. Одна ошибется, сотня возведет ошибку в ранг закона. Ах, нас сожгли без тридесятого китайского предупреждения? Без вызова повесткой в Страшный суд?! Ничего, на Страшном суде создадим конфликтную комиссию, будем разбираться…

Я налил третью. Хмель не брал.

– Я всегда была против вашего брака, – сказала теща. – Я была не права.

И выпила коньяк залпом.