Правило НЛП для жизни в кайф. В этом году в моем маленьком мире случился демографический кризис

УБИВАТЬ – ВЫЧЕРКИВАТЬ, ПРОЩАТЬСЯ, РАССТАВАТЬСЯ И ЗАБЫВАТЬ – СТРАШНО ТОЛЬКО НА ПЕРВЫХ ПОРАХ. А ПОТОМ – КАК КАМЕНЬ С ДУШИ. КАК ГОРА С ПЛЕЧ! ХОРОШО И ПРИЯТНО! В КАЙФ!

В этом году в моем маленьком мире случился демографический кризис. В нем стали умирать люди. По большей части это были друзья или знакомые. Неожиданно с ними стали происходить несчастные случаи, почти всегда приводившие к летальному исходу.

Вначале умерла моя стилистка. Парикмахер-визажист. Я знала ее всего-то полгода. Но неожиданно взаимная симпатия толкнула нас друг к другу, и мы стали почти что закадычными подругами. Она не просто стригла и красила мои волосы, она скороговоркой исповедовалась мне и просила, чтобы я написала повесть о ее жизни. Она сама придумала название «Сильная женщина». Ни больше ни меньше. Я вполне всерьез подумывала над этой историей, как вдруг со стилисткой случился инфаркт, и ее жизнеописание осталось недосказанным.

Все произошло совершенно банально. Приближался мой день рождения. Очень хотелось умопомрачительную прическу и такой же макияж. Потому стилистка была приглашена на праздник. В качестве подарка она забомбила мне феерическое шоу на голове. Все гости оценили. Наделали мне массу комплиментов, ну и ей, конечно, тоже. Совмещая приятное с полезным, мой парикмахер решила завести себе парочку новых клиентов, поэтому закончила свой тост в мою честь такими словами:

– …Все оценили, как хороша сегодня именинница. Но никто, кроме меня, не знает, сколько трудов было вложено в этот мышиный хвост, прежде чем он превратился в роскошную прическу, и в это бледное после зимы и авитаминоза лицо, прежде чем оно стало личиком с глянцевой обложки…

Бумс. Инфаркт навсегда унес от меня стилистку в заоблачные дали. Как воспитанная дама, я, конечно, вместе со всеми подняла бокал. Но пока гости пили за мое здравие, я поминала мою стилистку. «И пусть земля ей будет пухом», – думала я, наблюдая, какие па она отплясывала с моими друзьями.

Потом тяжело заболела моя подруга, литературный критик. Болезнь подкосила ее, когда вышла в свет новая книга моих стихов. Эта новость упала тяжелым грузом на сердце моей подруги, и тут же проявилась ее застарелая астма.

– Дорогая, напиши рецензию на сборник для журнала «Молодая поросль».

– Вряд ли прокатит. Тебе уже двадцать пять. Не девочка.

– Тогда, может быть, для газеты «Кризис среднего возраста»? – с надеждой продолжала я. – У меня там много стихов о несчастной любви.

– Не выйдет, – вздыхала подруга. – В «Возрасте» все прекрасно знают, что у тебя в жизни нет никакого кризиса, а твоя лирическая героиня просто обкурилась травы. Но книга хороша!

– Тогда, может, для «Всемирной литературы» заметку тисканешь. Мол, так и так, вышла, дескать…

– Ну, ты загнула! Не любят тебя там, не понимают… Прям, и не знаю, что делать…

– А ты напиши. Я сама куда-нибудь пристрою.

– Да болею я. Застарелая астма. Вот только, кхе-кхе-кхе, обострение пройдет, тогда…

Подруга потихоньку умирает. Я навещаю ее иногда. Зачем? Коварная штука – привычка.

Месяц назад скончались бывшие однокурсники. Неожиданно. Им на голову упал кирпич. В тот день состоялась встреча нашего институтского литературного объединения. Кто-то хвастал, кто-то плакался. Короче, никто особенно не выделялся. А тут я выложила на стол свою новую книгу в твердом переплете с золотым тиснением на обложке. И тишина. Оторвался с потолка невидимый кирпич – и бух на головы. Никто даже руку к книжке не успел протянуть. Никто и пару страниц не пролистал. Мгновенно. Летально. А жаль.

Любовник мой умер от какой-то неизлечимой болезни. Я об этом узнала, только когда он не позвонил поздравить меня с Новым годом. Был человек – и нет. А ведь молодой, красивый, успешный мужчина. Казалось бы, жить и жить. А вот какие коленца выкидывает с нами судьба. М-да…

Зажги свет!

Одна женщина жаловалась соседке на подругу, обидевшую ее. Соседка успокаивала ее и уговаривала простить подругу. – Простить? Да как же это? После того, что она мне сделала? Нет, зло нельзя прощать, – сказала женщина. – И вообще, почему я должна любить людей, не любящих меня, почему я должна делать добро, когда вокруг меня все обманывают, предают и делают пакости? – Расскажу я тебе одну историю, – говорит ей соседка. – Жил на свете человек. И просил он матушкуприроду сделать так, чтобы по ночам было светло, чтобы свечек не зажигать и чтобы зимой было тепло, чтобы печь не топить. Но матушкеприроде виднее, что и как должно быть, поэтому не вняла она просьбам человека. Рассердился на нее человек и решил: «Ах, ты так, да? Ну, тогда и я не буду по ночам зажигать свет и не буду им светить тебе. И зимой печь топить я тоже не буду, чтобы ее теплом не греть тебя». – Ну и дурак же, – перебила женщина рассказ соседки – думал, что своим светом он светит природе, а своим теплом греет ее в лютый мороз. Надменный болван! Да ведь это в первую очередь надо было ему самому. А она – матушка – сама о себе позаботится. – Так почему же ты, – спросила соседка, – делаешь то же самое? – Я? – удивилась женщина. – Да, ты. Почему ты тушишь огонь любви в своем сердце, когда столько поводов зажечь свет?

Ритуальное убийство – одна из самых эффективных техник разрыва пуповин. Но есть и другая… альтернативная… – прощение. Постарайтесь увидеть маленького, несчастного, затравленного внутреннего ребенка, мучимого страхами и комплексами, в том человеке, который нанес вам обиду. Постарайтесь увидеть и попробуйте простить, если сможете… Прощение – не менее ресурсная, но гораздо более позитивная техника, чем убийство. Попробуйте, и вам понравится!

ПОДУМАЙТЕ, ЧТО ДЛЯ ВАС ВАЖНЕЕ: ПРОДОЛЖАТЬ ХРАНИТЬ ОБИДУ, ЗАЩИЩАЯ, ТАК НАЗЫВАЕМУЮ СПРАВЕДЛИВОСТЬ, ИЛИ ПРОСТИТЬ И ПРИВНЕСТИ В СВОЮ ЖИЗНЬ МИР И РАДОСТЬ?

Ответьте себе на этот вопрос. Вот и все.

Средство простое, но решитесь ли вы воспользоваться им? Вам выбирать. И еще запомните, дорогие мои, что холодом раздражения не растопить льда обиды. Лед обиды можно растопить лишь теплом доброты, любви и заботы, а маленькая улыбка может стать началом.