Гла­ва 20. Пять фи­гурок тос­кли­во пле­лись по без­жизнен­ной рав­ни­не

Пять фи­гурок тос­кли­во пле­лись по без­жизнен­ной рав­ни­не. Кое-где – блед­но-бу­рой, а на ос­таль­ное-то и смот­реть бы­ло тош­но. Пут­ни­ки бре­ли слов­но по дав­ным-дав­но вы­сох­ше­му бо­лоту, пок­ры­тому тол­стым сло­ем пы­ли.

За­фод был в по­дав­ленном нас­тро­ении. Он шел по­одаль, а по­том и вов­се скрыл­ся за не­боль­шим хол­мом.

Про­низы­ва­ющий ле­дяной ве­тер про­бирал до кос­тей и щи­пал гла­за, от раз­ре­жен­но­го воз­ду­ха пер­ши­ло в гор­ле, но Ар­тур бла­гого­вей­но ози­рал­ся.

– По­рази­тель­но…

– Во­нючая ды­ра, ес­ли хо­чешь знать мое мне­ние. Ко­шачий по­мет и то ин­те­рес­нее, – уг­рю­мо ска­зал Форд.

Он был силь­но раз­дра­жен. Из всех пла­нет в Га­лак­ти­ке – эк­зо­тичес­ких, ки­шащих жизнью – его уго­раз­ди­ло по­пасть имен­но сю­да! Пос­ле пят­надца­тилет­не­го за­точе­ния!.. Да­же пар­ши­вой па­лат­ки с гам­бурге­рами здесь днем с ог­нем не сыс­кать. Форд наг­нулся и по­доб­рал хо­лод­ный ко­мок зем­ли, но не уви­дел под ним ни­чего та­кого, ра­ди че­го сто­ило ле­теть ты­сячи све­товых лет.

– Нет, – за­паль­чи­во вос­торгал­ся Ар­тур, – ты не по­нима­ешь. Я впер­вые стою на по­вер­хнос­ти чу­жой пла­неты! Це­лый не­из­ве­дан­ный мир! Жаль толь­ко, что та­кой уны­лый…

Вско­ре они по­дош­ли к За­фоду Библ­брок­су. Тот ос­та­новил­ся у края боль­шой ямы – эда­кого кра­тера ста пя­тиде­сяти яр­дов в по­переч­ни­ке.

– Смот­ри­те, – ска­зал За­фод, ука­зав вниз.

На дне кра­тера ле­жала раз­би­тая ту­ша оди­ноко­го ка­шало­та, ко­торый про­жил так ма­ло, что не ус­пел да­же ра­зоча­ровать­ся в жиз­ни. Нас­ту­пив­шую ти­шину на­руша­ли лишь неп­ро­из­воль­ные всхли­пыва­ния Трил­ли­ан.

– Хо­ронить его, по­лагаю, не на­до? – про­бор­мо­тал Ар­тур и тут же по­жалел об этом.

– Идем, – ска­зал За­фод и на­чал спус­кать­ся по скло­ну.

– Что, ту­да? – с от­вра­щени­ем вы­дави­ла Трил­ли­ан.

– Да, – бур­кнул За­фод. – Идем-идем, я хо­чу вам кое-что по­казать.

– Мы и так ви­дим, – сод­рогну­лась Трил­ли­ан.

– Не это, – скри­вил­ся За­фод. – Кое-что дру­гое. Я на­шел путь внутрь.

– Внутрь?! – в ужа­се вскри­чал Ар­тур.

– Внутрь пла­неты! Под­земный ход. Ког­да ка­шалот упал, сво­ды об­ру­шились, и сей­час мы вой­дем ту­да, где пять мил­ли­онов лет не сту­пала но­га ни од­но­го жи­вого су­щес­тва, – в тол­щу са­мого вре­мени.

Мар­вин иро­ничес­ки за­мычал.

Брез­гли­во мор­щась, пут­ни­ки спус­ти­лись на дно кра­тера, изо всех сил ста­ра­ясь не смот­реть на его нес­час­тно­го соз­да­теля.

– Жизнь! – ме­лан­хо­личес­ки про­из­нес Мар­вин. – Мож­но ее пре­зирать, мож­но не за­мечать, но лю­бить?!

За­фод рас­чистил про­ход в тун­нель и пос­ве­тил ту­да фо­нари­ком. Из мрач­ных недр по­ве­яло зат­хлым воз­ду­хом.

– Ле­ген­ды гла­сят, что маг­ра­тей­цы жи­ли боль­шей частью под зем­лей.

– По­чему? – уди­вил­ся Ар­тур. – По­вер­хность бы­ла пе­рена­селе­на? Или от­равле­на?

– Вряд ли, – по­жал пле­чами За­фод. – Ду­маю, прос­то им на­вер­ху не очень-то нра­вилось.

– Ты уве­рен, что нам сто­ит ту­да лезть? – спро­сила Трил­ли­ан, нер­вно вгля­дыва­ясь во ть­му. – Один раз на нас уже на­пали.

– Пос­лу­шай, дет­ка, го­ворю те­бе: на всей пла­нете нас толь­ко чет­ве­ро, и боль­ше ни ду­ши. Эй, э-э… зем­ля­нин!

– Ар­тур, – на­пом­нил Ар­тур.

– Вот имен­но… Ты пос­то­рожи здесь с ро­ботом у вхо­да, хо­рошо?

– Пос­то­рожи? – пе­рес­про­сил Ар­тур. – За­чем? Ведь, кро­ме нас, на пла­нете ни­кого нет.

– Прос­то так, зна­ешь, для спо­кой­ствия. Хо­рошо?

– Для мо­его спо­кой­ствия или для тво­его?

– Ну и мо­лодец. Все, идем.

За­фод, приг­нувшись, сколь­знул в тун­нель, за ним пос­ле­дова­ли Трил­ли­ан и Форд.

– Чтоб вам тош­но бы­ло! – в сер­дцах вос­клик­нул Ар­тур.

– Не вол­нуй­ся, – за­верил его ро­бот. – Бу­дет. Ар­тур в при­пад­ке раз­дра­жения нес­коль­ко раз обо­шел вок­руг кра­тера, по­том ре­шил, что мо­гила ка­шало­та не луч­шее мес­то для про­гулок, и ус­та­ло опус­тился на зем­лю.

Мар­вин оки­нул его вы­рази­тель­ным взгля­дом и де­монс­тра­тив­но от­клю­чил­ся.

За­фод быс­тро шел по тун­не­лю. Он был взвин­чен, но ви­ду не по­давал, це­ле­ус­трем­ленно ша­гая впе­ред и пос­ве­чивая в раз­ные сто­роны фо­нари­ком. Сте­ны, хо­лод­ные на ощупь, бы­ли вы­ложе­ны ка­фель­ной плит­кой.

– Ну, что я вам го­ворил? – пов­то­рял За­фод. – Оби­та­емая пла­нета Маг­ра­тея.

И про­дол­жал уве­рен­но ша­гать по за­вален­но­му му­сором ка­фель­но­му по­лу.

Трил­ли­ан ка­залось, что она в лон­дон­ской под­земке – толь­ко, по­жалуй, в бо­лее чис­том ее ва­ри­ан­те.

Вре­мя от вре­мени на сте­нах вмес­то плит­ки по­яв­ля­лись мо­за­ики – прос­тые, стро­гие узо­ры, вы­пол­ненные в яр­ких то­нах. Трил­ли­ан ос­та­нови­лась и вни­матель­но рас­смот­ре­ла од­ну из кар­тин, но не смог­ла пос­тигнуть ее смыс­ла. Она об­ра­тилась к За­фоду:

– Ты не зна­ешь, что эти стран­ные сим­во­лы зна­чат?

– По­лагаю, прос­то ка­кие-то стран­ные сим­во­лы, – бро­сил За­фод, ед­ва удос­то­ив их взгля­дом.

Трил­ли­ан, по­жав пле­чами, пос­пе­шила за ним.

По­рой сле­ва и спра­ва от­кры­вались ма­лень­кие ком­натки, за­вален­ные компь­ютер­ным хла­мом. В од­ну из та­ких кле­тушек Форд и за­тащил Библ­брок­са, что­бы спо­кой­но по­гово­рить. По­дош­ла Трил­ли­ан.

– Пос­лу­шай, ес­ли это Маг­ра­тея…

– Ну, – пе­ребил За­фод. – Ты го­лос слы­шал?

– Хо­рошо, до­пус­тим, я сог­ла­сен. Но как, во имя Га­лак­ти­ки, ты ее отыс­кал?! Не в ат­ла­се же звез­дно­го не­ба?

– Кро­пот­ли­вые ис­сле­дова­ния. Пра­витель­ствен­ные ар­хи­вы. Сыс­кная ра­бота. Нес­коль­ко счас­тли­вых до­гадок. Ерун­да!

– И ра­ди по­ис­ков Маг­ра­теи ук­рал «Зо­лотое сер­дце»?

– Мне мно­го че­го на­до ис­кать.

– Мно­го че­го? – удив­ленно спро­сил Форд. – Нап­ри­мер?

– Не знаю.

– Что?!

– Я не знаю, что ищу.

– По­чему же?

– По­тому… по­тому что ес­ли бы знал, то, по­лагаю, не мог бы ис­кать.

– Ты свих­нулся?!

– Та­кую воз­можность я не ис­клю­чаю, – ти­хо про­гово­рил За­фод. – В кон­це кон­цов я знаю о се­бе лишь то, что мо­жет ска­зать мне мой мозг в его те­кущем сос­то­янии. А его те­кущее сос­то­яние не из луч­ших.

Нас­ту­пила ти­шина. Форд смот­рел на За­фода с тре­вогой и сос­тра­дани­ем.

– Дру­жище, ес­ли хо­чешь…

– Нет, по­годи, дай объ­яс­нить, – пе­ребил За­фод. – Я люб­лю по­куро­лесить. При­ходит в го­лову ка­кая-ни­будь шаль­ная идея – а по­чему бы и нет? Бэмс, го­тово! Ре­шил стать Пре­зиден­том Га­лак­ти­ки, ре­шил ук­расть ко­рабль – и де­ло в шля­пе! Все лег­ко, все прос­то… Но сто­ит мне ос­та­новить­ся и за­думать­ся, по­чему я так ре­шил, как я это­го до­бил­ся, – и тут же воз­ни­ка­ет силь­ней­шее же­лание прек­ра­тить об этом ду­мать. Вот как сей­час – да­же го­ворить труд­но. – За­фод умолк, по­том нах­му­рил­ся и про­дол­жил: – Вче­ра ночью я вновь за­думал­ся. О том, что часть моз­га у ме­ня ра­бота­ет как-то неп­ра­виль­но, слов­но кто-то поль­зу­ет­ся ис­клю­читель­но в лич­ных ин­те­ресах, сни­ма­ет слив­ки, а мне об этом ни гу­гу. Не ина­че, от­го­роди­ли учас­ток мо­его моз­га и ли­шили ме­ня дос­ту­па к не­му. На­до про­верить, по­думал я. От­пра­вил­ся в ко­рабель­ный ла­зарет и под­клю­чил се­бя к эн­це­фалог­ра­фу. Про­вел все воз­можные тес­ты – ни­чего. Ни­чего не­ожи­дан­но­го по край­ней ме­ре. Об­на­ружи­лось, что я умен, ода­рен бо­гатым во­об­ра­жени­ем, лег­ко­мыс­лен, не­наде­жен, бес­ша­башен… Сло­вом, все, что и так прек­расно из­вес­тно. Ни­каких от­кло­нений. Тог­да стал я изоб­ре­тать но­вые тес­ты – ни­чего. По­пытал­ся на­ложить ре­зуль­та­ты, по­лучен­ные от про­вер­ки од­ной го­ловы, на ре­зуль­та­ты про­вер­ки дру­гой – сно­ва ни­чего. На­конец мне это на­до­ело до чер­ти­ков, я плю­нул и пос­мотрел на си­ту­ацию че­рез зе­леный филь­тр. И все ста­ло яс­но как бо­жий день, – мед­ленно про­гово­рил За­фод. – Боль­шой учас­ток в обо­их мо­их моз­жечках изо­лиро­ван. Ка­кой-то уб­лю­док вы­жег вок­руг все си­нап­сы.

Форд ра­зинул рот, Трил­ли­ан по­беле­ла.

– Ты не пред­став­ля­ешь, кто это сде­лал? И за­чем?

– За­чем – мож­но лишь га­дать. Но я точ­но знаю, чь­их рук это де­ло.

– Зна­ешь? От­ку­да?

– В мо­их си­нап­сах выж­же­ны ини­ци­алы это­го уб­людка. На са­мом вид­ном мес­те.

В гла­зах Фор­да зас­тыл ди­кий ужас, по те­лу по­пол­зли му­раш­ки.

– Ини­ци­алы? Выж­женные у те­бя в моз­гу?

– Да.

– Не то­ми же, ра­ди Бо­га, что за ини­ци­алы?! За­фод впе­рил в не­го дол­гий взгляд, по­том мед­ленно от­вернул­ся.

– З.Б., – ти­хо об­ро­нил он.

В эту се­кун­ду сза­ди опус­ти­лась сталь­ная пе­ребор­ка, и в ка­меру стал пос­ту­пать газ.

– Поз­же я вам еще кое-что рас­ска­жу, – прох­ри­пел За­фод пе­ред тем, как все трое по­теря­ли соз­на­ние.