О. Когану

Скрипач играл, а может быть сам Бог...

Выдох и вдох - смычок к себе и от себя.

Ни дня без игры. Жизнь, как игра.

Настрой - весна, в любое время года.

Искусство - не работа, не развлечение,

Бесконечная болезнь к терпению.

Восприятие - как должно - без жалоб, со смирением.

Спасение при жизни. При смерти – облегчение.

Времени нет

Размножаются вечером окна окна моего,

Серыми, синими, белыми кроют вуалями.

Сучит сучками глаза полуночи сукно,

Город огнем пилит мили рваными далями.

Там у окна тепло, хорошо, порошок.

Там я курю, табака облака вдаль дымлю.

Точного времени нет, только мутный поток.

Дымный поток сядет пылью мышиной к утру.

Пьян

Пьян, как завтра и вчера,

Я валялся на поляне.

Мягкий ветер иногда

Шевелил лицо в бурьяне.

Встать, увидеть нету сил.

Руки в разные канавы.

Сквозь ресницы моросил

Лучик солнца окаянный.

Ноги мокрые водой

Знать давали из оврага.

Им охота снова в бой,

Им охота в руки флага.

Я - лист

Я сам создал себе мечту,

Я сам мечтой себя разрушил.

Осколки дыма на ветру -

От жженых листьев в небо души.

Я не хочу идти назад.

Идти вперед гораздо ближе.

И буду больше других рад,

Когда вдруг ветер с ветки слижет

Меня - и вниз, к павшей листве.

Спокойно гнить иль быть сожженным.

Быть может, я вернусь к тебе

Печальным ясенем иль кленом.

+++

С надеждой в сердце зря я ждал тебя, увы!

Без видимых причин, так бесконечно долго.

Под снежною пыльцой и факелом луны,

Прохожих, как ножом, встречая взглядом волка.

У трюмо стоим вдвоем.

Вскользь слежу, как вор, за нею.

За сомненьями сомненья

Волнами наводят стрем.

Слышу, как неровен вдох.

Меланхолия в движеньях.

В эту зиму о цветеньи

Мне вещает грустный Бог.

Date: 2015-10-18; view: 402; Нарушение авторских прав