ПОНЕДЕЛЬНИК. Первые будни томительно борются

Первые будни томительно борются

С сказочно‑праздничным радостным прошлым,

Жизнь повседневная рвется, не спорится, –

Мнится безвременьем горьким и пошлым…

Робкая горница. Пяльцы раскрытые,

Камней поддельных опал, халцедоны,

Нити, блестящей змеею извитые,

Золотошвея со взором Мадонны…

О, эти косы, что скорбно закручены!

Были когда‑то на вас фероньеры…

О, эти пальцы, что к иглам приучены!

Вас целовали, как крест, кавалеры…

Флот величавый в залив, ветром сборчатый,

Тихо причалил, взмывая рубины,

Им ты невестой в вуали узорчатой

Привезена голубому дофину…

Громкие гимны… Фонтаны под арками…

Трубы глашатаев в тканых костюмах…

………………………………

Склонен божественный лик над огарками,

Праздники в прошлом. В кружащихся думах.

Февраль 1907

ВТОРНИК

Как поток равномерный, течет

День заботы.

Каждый час срочным валом встает

Для работы.

Солнце, шествуя, нижет дела чередой –

Рыть картофель, идти за водой.

Громогласно взывает петух

Красноперый,

Заглушая двух древних старух

Переспоры,

А дитя белокурое, вскинув подол,

Гонит телку в лазоревый дол.

У колодезя дева холсты

Полоскает –

Выжимает пунцовой рукою жгуты,

Расстилает.

Улыбнется, когда солнцевеющий таз

Ослепит ее выпуклый глаз.

Дождик жалит хрустальной осой

Лист в осине,

Дева вязнет ногою босой

В сочной глине.

Люди, твари бегут с огорода и нив.

В мерном дне настает перерыв.

Февраль 1907

СРЕДА

Мотылек недолговечный, он опять возник –

Этот краткий междудневный беззаботный миг.

Желтый мяч взлетает к небу – раз, два, три – туда!

Желтый град роняет солнце в ясный сквер – сюда.

В пелеринках, в алых фесках дети водят круг.

В иммортелях и тюльпанах у беседки луг.

Над цветком жужжит игриво светлых мушек хор.

Над ребенком виснет строгий гувернантки взор.

Мальчик злой в чулках коротких – в стороне. Сердит.

В липах, шаром остриженных, пыль густая спит.

Плавно белая коляска провезла бебе…

Гувернантка грустно мыслит о своей судьбе.

Дети шумною игрою сбились в ураган.

Под внезапным ураганом помертвел тюльпан.

Но буяны вмиг зажаты властною рукой –

Дева грозным полководцем их ведет домой.

Ветер. Липы опустились в нежный реверанс,

На песке смешало солнце золотой пасьянс,

И упала кружевами голубая тень –

Он уж умер, легкокрылый, беззаботный день!

Февраль 1907