Глава (Фрэнк)

Месяц прошел, а кажется, словно целая вечность. Этот месяц стал самым тяжелым периодом в моей жизни, потому что я так и не вспомнил. Так и не смог сделать этого. Я пытался, изо всех сил пытался! Думал, не прекращая, копался в своей голове, каждый раз пытался вспомнить все, что происходило, но нет, ничего. В этом месте дорога сломалась и она не подлежит ремонту. Над пропастью просто провели мост, чтобы можно было идти дальше, а тот кусок так и остался дырой. Пустой, холодной, непроглядной черной дырой в которой гуляют сквозняки. Я ничего не вспомнил, но по крайней мере за столько времени, что мои друзья и Джерард пытались мне помочь, рассказывали, о том, что было, я все это выучил. Запомнил. Это чужое для меня, это словно переживал не я, и размышляя об этом я постоянно думаю "Нет, Фрэнк, это не ты. С тобой такого не было, ты бы запомнил". Но ведь это не правда. Да, я не помню этого, но так оно было. По чужим рассказам я запомнил собственные воспоминания. Мне ничего не помогло, но рассказы друзей хоть как-то заполнили брешь в моей памяти. Хоть как-то компенсировали мою утрату. Скажем так, меня посвятили во все подробности и узнав о том, что Джерард был невидим, что Линдси была ведьмой, которая кстати пропала безвести и никто о ней ничего не слышал уже месяц, что Джерард и Линдси ограбили банк, а я им в этом помогал, немного, но я был сообщником и знал обо всем! Это все просто не укладывается в моей голове! Если бы мне рассказал об этом Джерард, я решил бы, что он спятил, но так как об этом говорит и его брат, и наши друзья, то очевидно все это было, ведь не могут же четыре человека свихнуться одновременно. Это было бы слишком странно и необычно.
Говоря обо мне и о Джерарде, я не знаю, какие между нами отношения. Я застрял. Я не могу двигаться дальше, потому что мне нужны эти воспоминания. Без них я не могу нормально быть с ним. Я постоянно смотрю на него и вижу человека, которого не знаю. Да, мы сблизились, мы общаемся, но это совсем не так, как должно быть! Я уверен, раньше все было иначе. Между нами была связь, я в этом определенно уверен, но после того, как мои воспоминания пропали, эта связь прервалась. Исчезла. Сломалась так же, как и дорога, через которую провели мост. Все воспоминания, наша связь, мои чувства к нему, все это упало на дно этой черной и непроглядной бездны. Я стою на коленях и шарюсь в темноте руками, пытаясь нащупать хоть что-то из всего этого, но мне под руки попадается только мусор. Все бесполезно. Я уже не смогу чувствовать к нему то, что чувствовал ранее, как бы я этого не хотел, я просто не могу. Наверно, что-то испортилось во мне. Один из механизмов сломался внутри меня и его нельзя починить. Слишком поздно. Я знаю это, Джи знает это. Он это ощущает, чувствует, и очевидно именно поэтому стал выпивать. Он все еще любит меня. Каждый вечер перед сном он легко целует меня и говорит, как сильно любит, как он надеется, как он верит, но он обманывает сам себя. Он знает это, знает, и все равно продолжает пытаться убедить себя в обратном. Для чего? Не проще ли признать поражение? Я уже не стану прежним. Я уже не тот Фрэнк, которым был раньше! Иногда он приходит настолько пьяный, что мне становится плохо, больно, сердце ноет, но я не могу это прекратить. Не могу исправить и утихомирить его боль. Все, что я могу сделать, это уложить его в кровать, накрыть одеялом и сидеть рядом, перебирая пальцами его волосы жалея о том, что я не могу подарить ему ту любовь, которая ему нужна. Иногда становится так паршиво и тяжело на душе, что по моим щекам стекают слезы. Я не знаю, почему я плачу точно. От того, что я не чувствую того же, что и Джерард, или от того, что пустота съедает меня изнутри. А может по обеим причинам сразу. Мне тяжело, ему тоже тяжело, и я не знаю, сколько это еще продлится, но нужно как-то покончить с этим. Если я не могу быть с ним, я должен уйти. Мы должны научиться жить заново. Каждый из нас полюбит кого-то еще. Мы еще будем счастливыми. У нас еще все впереди, главное, чтобы Джи понял это. Чтобы он понял, и смог отпустить. Он просто должен меня отпустить, иначе мы оба будем продолжать жить в мучениях. Он прервал мои мысли, влетев в кухню, словно метеор. Что это с ним? Он подошел к холодильнику, достал оттуда сок и налив в кружку, выпил в несколько больших глотков. Он довольно причмокнул, вздохнув, и посмотрел на меня.

- С тобой все в порядке? - Спросил я, хоть знаю, что с ним совершенно все не в порядке. Ему плохо так же, как и мне, но он старается делать вид, что это не так. Но я ведь знаю это. Как бы он не пытался это скрыть, его пристрастие к алкоголю в последнее время его выдает. Таким способом он палится, можно так сказать.

- Я в полном порядке, Фрэнк! Лучше не бывает! Я счастливее всех на этой гребаной планете! - Стараясь правдоподобно улыбнуться, сказал он, подошел ко мне и поцеловал. Затем отстранился и побрел из кухни.

- Может поговорим? - Спросил я, но он не остановился. - Джерард, нам нужно поговорить! - Повысив голос, сказал я. Он все-таки остановился и схватился рукой за дверь. - Джи, пожалуйста, сядь. - Попросил я, обхватив пальцами теплую кружку с кофе. Он неторопливо и медленно развернулся, подошел к столу, и сел напротив меня. Он ужасно выглядит. Похудел, под глазами синяки, бледная кожа, мутные глаза, пальцы дрожат и он со всей силы сжимает их в замок, чтобы это было не заметно. Я боюсь за него, на самом деле боюсь. Я не знаю, по каким причинам у него такое состояние. Неужели от алкоголя может быть подобное? А что если тут причина в чем-то более серьезном. Наркота? Неужели это правда... - Что происходит?
Он поднял на меня взгляд, и посмотрел в глаза. В самом начале он был полон энергии, оптимизма, он действительно верил в меня, как и я сам, но он был другим! Он так отчаянно пытался помочь мне все вспомнить, он так заботился обо мне, он был таким нежным все это время, дружелюбным, что стало? Все постепенно начало проходить, и теперь передо мной сидит уже совершенно не тот человек, что был со мной в самом начале. Такое чувство, что ему надоело жить и выглядит он, на самом деле, как мертвец. Ходячий мертвец. Зомби! Как так вышло, что помогая мне, он погубил себя? Я в этом виноват!? Если кого и стоит винить, то вероятно, на самом деле только меня.

- Все нормально, Фрэнк, правда. - Сказал он хриплым голосом, слегка откашлявшись, и продолжая неотрывно смотреть на меня.

- Ты должен остановиться. Ты же губишь себя! - Воскликнул я, а он даже глазом не моргнул.

- Ты думаешь без выпивки я не стал бы таким?

- Да, именно так я и думаю.

- Нет, ты ошибаешься. Рано или поздно я все равно превратился бы в это, а знаешь почему? - Спросил он, и резко встал из-за стола, со скрежетом отодвинув стул назад. Я удивленно вытаращился на него. Скажем так, он не впервые пугает меня своей резкостью, так что я уже почти привык. Я покачал головой. - Я стал бы таким. А все только потому, что я увядаю, Фрэнк! Умираю, понимаешь? - С болью в голосе и на повышенных тонах, сказал он. - Я тебя безумно люблю, но я тебя потерял. Молчи! - Перебил меня он, когда я только собирался заговорить. - Хочешь возразить, но у тебя ведь нет никаких аргументов, которые могут опровергнуть этот факт, я прав? - Спросил он, и на этот вопрос у меня нет ответа. Он действительно прав. Как бы ужасно это не звучало, но вероятно, он потерял меня, а я потерял его. Мы больше не связаны. Он горько засмеялся, и по его щеке скатилась слеза. - Я прав... - Прошептал он. - Я потерял тебя... И знаешь, не алкоголь сделал меня таким. Это чувства, которые гложут меня изнутри, от которых нет свободы. Я не могу просто взять и уйти от них. Они преследуют меня, не дают покоя. Мне плохо! Лучше бы я никогда не влюблялся в тебя! - Оборвал он свою тираду, и протер ладонями глаза, стирая слезы с лица. Он зажмурился, приводя дыхание в норму, а затем распахнул глаза и уставился на меня. Я в шоке, и не могу вымолвить даже слова от всего того, что он сказал. Я не знаю, как быть дальше. От этого на душе стало еще хуже. - Прости... - Прошептал он. - Прости меня. - Повторил он, выбежал из кухни и я услышал, как захлопнулась входная дверь. Куда он пошел? В таком состоянии не стоило никуда идти! С ним может что-нибудь случится! И что мне теперь делать? Как мне быть? Я должен уйти. Нужно сделать это сейчас, иначе потом будет еще хуже. Потом будет еще больнее. Пока не поздно, нужно сделать это сейчас.

Я поднялся со стула, вымыл чашку, выливая остатки кофе в раковину, и пошел в спальню. Я сел на кровать, чтобы немного осмыслить все происходящее, и от всей боли, скопившейся внутри, по щекам заструились горячие слезы, обжигающие кожу. Почему я не помню!? Почему все не может быть лучше!? Почему все должно закончиться именно так...
Сколько времени прошло, я не знаю. Очевидно, я заснул на кровати. Джерард так и не вернулся домой. Это мой шанс. Пока его нет, я должен собрать вещи и уйти. Я должен сделать это, пока он не видит меня, так будет лучше. Я так думаю. Куда я пойду? Я не знаю. Вернусь в общежитие, и мне найдут там место. Дальше решу, что делать. Я знаю, это моя квартира, но позже, я продам ее. Не хочу жить тут. Просто не хочу... Я встал с кровати и подошел к шкафу, который купил Джерард, когда я вернулся из больницы. Он сам все сложил внутрь, потому что не хотел, чтобы я напрягался и уставал, к тому же, одной рукой было неудобно складывать вещи. Сейчас мне сняли гипс, так что я спокойно могу разобраться со своими вещами. Я открыл дверцы и, встав на цыпочки, потянулся за своей сумкой к верхней полке. Я схватил ее за ручку, потянул на себя, и когда вынул ее, на пол упало что-то тяжелое. Очевидно, я зацепил какую-то вещь. Я положил сумку на стул и посмотрел на пол. То, что я увидел, меня напугало. Дыхание стало более частым и сердце немного ускорило ритм. Я сел на корточки и осторожно, нерешительно, поднял с пола пистолет. Я поднялся на ноги, продолжая держать в руках холодное оружие, не веря своим глазам. Откуда у Джерарда оружие? Что он с ним делал? А что, если он совершенно не тот, за кого себя выдает. Хотя, вряд ли. Может, он все-таки оказался не до самого конца честен со мной и скрыл нечто важное не только от меня, но и от всех остальных. Я не должен это выяснять, и если честно, не больно хочу. Нужно положить его на место и забыть об этом. Забыть о том, что я видел, но дверь в комнату отворилась, и в нее вошел Джерард. Он выпил, это видно даже невооруженным глазом. Он замер на месте и уставился на меня, а затем на пистолет в моих руках. Что сейчас будет? Сердце забарабанило о грудную клетку и кажется, что я вот-вот забуду, как нужно дышать. Спокойно, это же Джерард. Он любит тебя, что он может сделать? Все будет хорошо! Успокаивать себя не лучшая идея. Это не помогает. Мне страшно... Да, я боюсь, очень боюсь...

- Д-джерард?.. - Неуверенно и немного заикаясь, произнес я, и в его глазах мелькнул странный проблеск. Все будет хорошо. Все будет хорошо. Все ведь будет хорошо? Верно?