Купидон в центре. Часть 1

Ты видишь море... Красный диск солнца садится за горизонт... Ты идешь по остывающему песку... Глубоко вдохни свежий воздух. Слышишь шум спокойных волн... и тебя ничего не беспокоит.. Море...

Резко открываю глаза, и, кажется, сажусь раньше, чем успеваю проснуться. Очумело оглядываюсь и снова откидываюсь в постель.

-- Проснулся? -- приятный женский голос заставляет снова вскочить в мягких подушках.
-- Мх.. -- добрые зеленые глаза и богатого, каштанового цвета волосы. Снова откидываюсь в одеяла. -- Оляяя... -- простонал и вцепился в свои волосы. Виски пульсируют. Море.. Какое к черту море?! Кажется, я спросил это вголос, потому что мне немедленно отвечают.
-- Это специальная практика. Для восстановления психического спокойствия... и... -- чувствую, что щас опять польется поток бесполезных терминов, сам собою вырывается болезненный стон, который обрывает девушку. -- Так.. -- слышу, как она подымается и куда-то идет. Ладно.. пусть будет море. Глубокий вдох...

-- Вот, попей. Подымайся, давай, -- запах каких-то трав. Девушка приподымает меня за плечо. Смотрю в глаза. Самое главное.. что в них нету жалости. Сажусь в подушках. Горло действительно пересохло, и жидкость кажется живительной и теплой.. Приятно. Закрываю глаза, медленно глотая мятный чай.

-- Ты помнишь, что вчера было, Стас?
-- М? -- пристально смотрящие зеленые глаза немного сбивают с толку. -- Эээ... ну, -- хмурюсь, пытаясь вспомнить, -- был дома.. потом эта курва приходила. Говорила про... Рому, -- запинаюсь и сильно сжимаю чашку, которая сразу отрезвляет жаром.
-- Тише-тише.. -- Оля выставляет руки вперед, успокаивающими жестами. И мотая руками, показывает продолжать. Что же...
-- Потом.. потом разбилась чашка... И пришли грабители. -- Точно! Грабители! Оглядываюсь. -- Они украли вазу девятнадцатого столетия! А ее мне знаешь, кто подарил... -- снова останавливаюсь, видя улыбку. -- Что?
-- Что было после, я так понимаю, ты не помнишь? -- скорее утвердительно спрашивает девушка. Отрицательно мотаю головой.

-- У тебя был нервный срыв, дорогой. Вазу ты сам разбил. И еще много посуды. Все кричал, “все разбилось”.. и носился по квартире. И это не грабители пришли, а я.
-- А.. -- пытаюсь спросить. По мере рассказа глаза все расширяются.
-- А дверь была не заперта почему-то.

Хмм.. В этой комнате из того, что можно было назвать посудой была только ваза. Осколков не видно. Наверное, Оля убрала... Вздох. Опускаю голову и вплетаю пальцы в волосы. Что бы там я вчера не натворил... мне все равно. Девушка приобнимает меня за плечи, видя, как я снова начинаю раскачиваться.

-- Я, как опытный психолог, заявляю! Тебе нужно проветриться, -- она пытается говорить веселым тоном и подымает за плечи. Всегда удивлялся силе ее рук. Подымаюсь и иду.. Куда? Да какая разница...

Мы едем в машине.

Он твой мальчик... ты его девочка.
Он обманщик... да и ты не припевочка

Меланхолично смотрю в окно. Опять холод. Только теперь еще и влажный. С неба капает что-то среднее между дождем и снегом. Грязные комки.. Слякоть.

Он перепутал... ты растерялась
Сонное утро.. долго смеялось... ха-ха!

Дворники с присущей машинам равнодушностью убирают стекло. Мне бы так... Слежу взглядом. Влево.. Вправо...

И полетели ножи и...

-- Да выруби эту хрень! -- со злостью тыкаю в магнитолу, от чего каналы начинают сами собой перескакивать, выдавая нечленораздельные звуки.
Оля удивленно переводит взгляд от дороги.
-- Чем тебе Земфира не угодила..?
-- Правдивостью.. “он обманщик”.. бесит, -- долбаю переднюю панель кулаком.
-- Может.. классику включить..? Ты же л...
-- Ничего не нужно! -- Ору раньше, чем приходит осознание, что этого делать не стоит... Снова отворачиваюсь к окну. -- Прости, -- тихо. Но ты психолог... должна понять.

Девушка ничего не отвечает, и вскоре мы подъезжаем к хорошо известному мне месту. Полуподвальное помещение. “Купидон” Задрипаное, но популярное среди людей творчества. Почти домашнее. Еще и в самом центре Киева.
Усмешка вылазит сама собой.
-- Это так ты меня отвлечь решила? Я же здесь...
-- Да, -- Оля уже сама нервно хватается за сумочку. -- Тебя здесь давно не видели. И меня достало отвечать на вопросы. Выходи!
Приходится выползти на прохладный воздух. Ладно... Пускай. Глубокий вдох. Оля берет меня за руку и почти насильно ведет к лестнице. Спускаемся, и Оля, раскрыв передо мной двери, почти пинком вталкивает меня в клуб, отчего я зрелищно влетаю в помещение, а большинство лиц поворачиваются ко мне.
-- Оооо... -- слышу довольные завывание публики, что перекрывает негромкую джазовую музыку. В клубе, как обычно накурено, а потолок почти не проглядывается за дымом. До чего же знакомая атмосфера. И все знакомые люди! -- Стас! Сколько зим, сколько лет! Иди к нам! -- Машет рукой здоровый дитина. Владелец издательского дома.

Прохожу внутрь, озираясь и улыбаясь знакомым друзьям и знакомым... бывшим любовникам.. Неожиданно со спины кто-то обнимает и целует за ухом.
-- Где ты пропадал, лапочка? Я так скучал... -- разворачиваюсь в руках и смотрю в светло-голубые глаза. Виктор. Еще один писатель. Не слишком удачливый, зато искренний. К черту разговоры. Тянусь к его губам, и он жадно отвечает на поцелуй. Вокруг раздаются вздохи и ахи. Где-то восхищенные, а где-то разочарованные. Да.. люблю играть на публику, я уже говорил? Его язычок уже орудует во всю в моем рту, когда я приоткрываю глаза, чтобы заметить мелькнувшие рыжеватые волосы. Рыжие.. никогда не видел здесь рыжих. Хм... Стараюсь выкинуть это из головы и прижимаю Виктора сильнее за талию. Кажется, прийти сюда.. было не такой плохой идеей.