Маленькая баллада

Памяти Н. Прищепы

Жил да был человек.

Просто — жил да был.

Огорчался, смеялся, любил и жил.

На работу ходил.

На соседей ворчал.

Суп на кухне варил

Или так — скучал.

Не желал, ни мечтая,

Ни стирая штаны,

Ни чужой жены,

Ни чужой страны.

Только как-то раз не стало его.

Ну, а мир живёт себе.

И — ничего…

***

Тополь тащат комлем вперёд.

Визг пилы дефицитной “Дружба”.

Осторожно!

Сейчас упадёт!

Не зевай!!

Городская служба.

Подмороженная земля.

На лице — от тумана сырость.

Просто падают тополя,

Под которыми я вырос.

Голубые корабли

Мне снились голубые корабли

С огромными — в пол-жизни — парусами,

Но как-то незаметно проплыли

Перед моими сонными глазами.

Не знаю — может, это знак судьбы,

Хоть и не верю этим бабьим вздохам,

Но я о них уже почти забыл,

Запутавшись в любви и суматохе.

Мы знаем — нефтью залит океан

И неоткрытых нет уже америк,

Нажми на кнопку — и телеэкран

Тебе откроет самый дальний берег.

И вся планета вдоль и поперёк

Истоптана, излётана, изрыта,

Из космоса б любой увидеть смог

Всё, что в земле веками было скрыто.

Итак, всё ясно, в мире нет чудес,

Куда ни кинь — направо и налево —

Из целлюлозы сделан этот лес,

А море — из таблицы Менделеева.

Нам кажется:

Над прозою земли —

Оптическая проза небосклона.

А это — голубые корабли

Плывут, неотличимые от фона.

1989, Городня

Положительные вопросы

Погребают эмоций прах.

Мы давно никого не носим

Ни на крыльях, ни на руках.

Мы давно ни во что не верим,

(Разве в доллары — если есть —

Да в бронированные двери)

И какая там, к чёрту, честь.

И с тоской, как с петлёй на вые,

Я гляжу, как тают в дали

Корабли мои голубые.

Не мои уже корабли.

7/V-2000. Киев

Дума

Всё тот же воздух, те же капли

Росы на стебельках травы,

И год тому назад, не так ли,

Здесь на углу встречали вы

Меня, столичного приблуду,

Нарушившего свой обет

Не уезжать вовек отсюда...

Неугасимый звёздный свет

Повис над шиферною крышей

И, как в кристаллах, отразясь

В окошках маленьких домишек,

Поджёг и уличную грязь.

Не так, как на трамвайных рельсах.

И, вслушиваясь в тишину,

Фонарь влюблённый засмотрелся

На одинокую луну.

II

Я дома, я дома, иду неспеша,

Хватаю глазами стрелу камыша,

Зелёный осинника полумрак.

Работай, мой брат, фотоаппарат.

Хотя бы частицу родной тишины

Свезу я в столицу

Тайком от жены.

Я, перебежав через радуги мост,

Целую кудряшки у юных берёз.

Родное

Где-то там, далеко-далеко

Сосны кронами трогают небо.

Воздух пахнет парным молоком.

Шум шагов на ветру.

Шорох хлеба.

Я его никому не отдам,

Этот мир, где родился и вырос,

Где поют соловьи по кустам,

Где дождей зябковатая сырость.

Он единствен, у каждого свой,

Мир, где запахи леса и детства.

Купол неба висит голубой,

А под ним — дорогое наследство.

Я его никому не отдам.

Но не надо сопеть, что я жадный.

Это — всё, что моё, что я сам,

И единственное, что мне надо.

Я из памяти весь состою.

...Звон капели...

И ласковый вечер...

Вспоминаю и вновь узнаю.

Что ещё есть дороже на свете?

Запах детства — он нежен и прям,

Словно сердцем коснулся котёнка.

В мыслях — хмель и прятная пьянь.

И желанье расплакаться звонко.

***

Не часто прощаюсь я с домом,

И после приходится мне

Грустить по лицам знакомым,

Но часто в мечтах и во сне.

Я вижу далёкие страны,

И звёзды, которых не счесть,

Тревоги, которые будут,

И счастье, которое есть.

Песчинка в стене мирозданья,

Я слышу сквозь толщу веков

Забытых народов преданья

И шум неоткрытых миров.

Мечты остаются мечтами,

А жизнь всё идёт и идёт.

12.III.1980 г.

***

Давайте жить, друг друга уважая,

Не превращая свою гордость в спесь.

Любя себя, мы часто забываем,

Что у соседа тоже гордость есть.

Уметь прощать случайные обиды

И даже оскорбления порой

Труднее, чем в безудержном порыве

Друг другу ранить сердце слов игрой.

Легко ответить кукишем на кукиш,

Чужую честь не ставя ни во грош...

Но жизнь — не обувь, новую не купишь,

Когда истопчешь всю и изорвёшь.

***

Городов несмолкающий гомон.

Шелест листьев, едва уловимый.

Стук колёс под трамвайным вагоном.

Голос сердца.

Реальный и мнимый.

Снов цветных безалаберный трепет.

Ласка ветра, что мчится, играя.

Эта жизнь проще пареной репы

И сложнее, чем репа живая.

VI-1984. Донецк

***

Не из парадов пёстро-многолюдных

И не из красочных надежд и снов,

Нет,

Счастье жить рождается из будней,

Из тишины обыкновенных слов,

Тех слов, что не едят глаза плакатом,

А тихо шепчут шорохом листвы.

Они скромны, неброски, не крылаты,

Но их заслыша, знаем — живы мы.

VI-1984. Донецк