Современная сказка

Напился человек берёзового сока

И превратился в дерево. В берёзу.

А на лесной поляне тишина.

Трава не вздрогнет. Лист не шелохнётся.
И облака окрест остановились.
И молчалива музыка лучей.
Два дурака присели под берёзой.
И ну болтать. О том. О сём. О разном.
Весь день болтают. Вечер весь болтают.
Настала ночь — на них управы нет.
И не уйти от них. И не укрыться.
И человек, который стал берёзой,
К утру погиб. Не вынес этой муки.

Не вынес пытки глупостью. И умер.

Вот бедный… А берёзам каково?!

Притча

Направо пойдёшь –

счастье найдёшь,

Налево пойдёшь –

надежду найдёшь,

Прямо пойдёшь –

человека найдёшь,

Никуда не пойдёшь –

ничего не найдёшь!

Исповедь

Наверное, я странный человек:
Мне почему-то кажется порою,
Что я уже живу десятый век

Под очень непреклонною горою.

Меня хранит от старости гора.
Погода на дворе иль непогода,
А мне ещё прощаться не пора.

И я ещё не старюсь год от года.

Высок мой хлеб. Светла моя вода.
И на пути обыденном, привычном,
Хочу я быть бессмертным. Навсегда.
Не в переносном смысле, а в обычном.

Жить. Просто жить. Для мира. Для себя.
Я мост живой — меж нынешним и новым.
Проходит время, свежестью знобя,
И надо быть то нежным, то суровым.

И надо быть в круговороте дел.

Торить тропу. Нести в ладонях солнце.
И как бы гребень жизни ни редел —
А мне чего-то всё ещё неймётся.

Ещё мне надо многое успеть.

Где не сумел. Где не посмел когда-то.
И ту — свою — цветную песню спеть,
И чтоб в неё народ поверил свято.

И всем моим завистникам назло —
Быть на земле. Не праздно. Не беспечно.
Есть женщина, с которой мне светло.
И потому я с нею буду вечно.

А что такое вечность без любви?
Без песен? Без друзей? Без вдохновенья?
В какую даль я их ни позови –

Они ко мне придут без промедленья.

Живу на свете — странный человек.
Не мыслю быть в довольстве. И в покое.
И верю в то, что бесконечен век,
Как бесконечно на земле людское.

Лики

У этого дома углы остры.

Улыбка вкрадчива. Не без яда.

Будьте добры, будьте добры,
Не заходите сюда. Не надо.

А вот — совсем молоденький дом,
Юнец. Форсовитый. И даже стиляжный.
Он вам улыбнётся любым окном,
Акселерат двадцатиэтажный.

А этот — в морщинах. Куда как стар.
Время над ним бушевало яро.
Но — старый солдат — он примет удар

И даже не вздрогнет в момент удара.

Вглядись в эти лица. В лики домов.
В портреты из камня. Или бетона.

Дома — это слепок страстей и умов,
С подспудной душой человечьего тона.