Перечитала. Грустная глава получается. Но и предмет разговора ведь не веселый, согласись

Позже в моей одинокой жизни были мужчины. И женатые тоже. Жен, правда, ради меня больше никто не бросал. Но в постель норовили забраться. Иногда уступала.

А по утрам они уходили. К своим женам. К своим клушкам, кошелкам, телушкам. Они несли им себя, оставляя мне — меня, один на один с одиночеством и гадким привкусом ничейности.

Этот привкус останется до конца. И уже, сдается, ничем не вытравить.

Я давно перестала встречаться с женатыми мужчинами. Табу. Лучше никакого, чем женатый. И тебе не советую. Женатый мужчина — это особая порода мужчин.

Понимаешь, как бы он тебя не любил, к тебе не спешил, не бледнел и не потел, воркуя с тобой «про жизнь», главная женщина в его жизни — жена, даже если она грымза, язва и вообще опостылела до синевы в глазах. Что их связывает, он и сам толком не объяснит, но что есть, то есть! В противном бы случае давно развелся. Ну, а у тебя всего-навсего роль любовницы. И статус соответствующий — быть на подхвате.

Ты только не обижайся на эти слова, а лучше пригаси вспыхнувшие эмоции и трезвее, чем обычно, посмотри на одно из свиданий.

Ты вся из себя в предвкушении встречи. Порхаешь от окна к окну, к телефону и опять к окну. Ужин остывает. Зажженные свечи слезы страсти роняют. А внутри у тебя, там, где сердце, саднит, саднит... И вдруг «дзи-и-и-и-нь...»

- Милая моя, я тебя люблю, но я не могу... Я задержусь... Я перезвоню... Давай чуть позже... Ах ты, моя сладкая...

И все. И пошел новый отсчет времени.

Мужчина, конечно же, перезвонит. Может, даже к концу недели. Или через две. А после и сам заявится. Хоть на полчаса, да заявится. И, нежно целуя, скажет: «Лучше тебя я не встречал...», «Ну где же ты была раньше?» Ах, ох, ну и так далее...

Ты слушаешь, таешь. Вот и слезинка к кончикам губ скатилась. Следом еще одна. И еще... Неужели это и есть счастье?

Если бы у него не было жены, к которой через полчаса умчится, состояние впрямь можно было бы назвать счастьем. Но жена есть. И ваша встреча — всего лишь спектакль, сбитый на скорую руку, где тебе досталась плохонькая роль...

Послушай, неужели она (роль) тебя устраивает?! Тебя, стерву, фатальную женщину, умопомрачительную женщину, знающую себе цену женщину? Неужели тебе охота с кем-то делить приглянувшегося мужчину? Ну ладно, была бы просто женщина, но, повторяю, — ты же стерва! Женщина — класс. А потому прими совет: сбрось, наконец, розовые очки. Поверь, мужчина вовсе не мучается перед выбором — ты или жена, как тебе порой кажется. Ему и так хорошо. Дома — она. Наорет, упрекнет, сковородкой запустит, но все равно обстирает, накормит, жизненные раны зализать поможет...