Бардак на Готланде

Утром швартуемся в гавани Вендбург. С документами под мышкой долго бродил по безлюдному берегу в поисках конторы или офиса – безуспешно. Ни охраны, ни представителей администрации, ни полиции, ни пограничников или таможенников найти не удалось. К воде и свету подключились без руководящих указаний – бардак.

Через пару часов к яхте на велосипеде подкатила девушка с косичками, похожая на пионервожатую. «Вожатая» представилась харбор‑мастером, поинтересовалась, не нужно ли чего. Узнав, что необходим соляр, по телефону заказала заправщика и укатила, не поинтересовавшись даже нашими документами. О деньгах ни слова. Перед отъездом сообщила, правда, что брошенные на берегу велосипеды можно взять напрокат. Как взять? У кого? Каким образом? Где прокатная контора? Мы долго ходили вокруг велосипедов, не понимая, что делать, пока в пустой гавани не появился рыбак.

– Бери и езжай, – объяснил рыбак.

– А деньги?

– Деньги – в ящик.

Рядом с велосипедами действительно обнаружился деревянный ящик со шведскими медяками на дне.

Оформление сделки заняло секунду – два доллара в ящик, – и мы покатили по шведскому проселку, мимо редко стоящих домиков. В стране, где на улицах свободно валяются велосипеды, никакие ограды, разумеется, не предусмотрены.

– Дикие люди, – констатировал Президент.

Через несколько километров прочитали указатель: «Музеум». Большой поклонник искусств, Президент оживился. Подъехали – точно, надпись: «Эксгебишн». Зашли – выставка‑продажа керамической миниатюры. Полки уставлены работами, и опять никого не докричишься – ни продавца, ни охраны.

Живую человеческую душу – заспанного официанта‑латыша – нашли на противоположной стороне проселка в придорожном ресторанчике, принадлежащем вышедшему на пенсию рок‑гитаристу. (Кто‑нибудь видел рок‑гитариста – пенсионера?)

– Вечером приезжайте, – посоветовал официант. – Тут концерт будет халявный.

– Да тут все у вас халявное, на выставке продавца не найти…

– Хочешь что‑то купить? – поинтересовался официант.

– Нет.

– Тогда зачем тебе продавец?

Что тут возразишь?

Гриша

Еще один русский приблудился к нам в этой шведской глубинке – харьковский фотограф Гриша. За бугром уже десять лет, женат на шведке. Встретившись с нами в гавани, стал зазывать в гости, обещая познакомить с женой и детьми.

Жена – скрипачка и по совместительству руководит шведским профсоюзом музыкантов, то есть крупный общественный деятель, со слов Гриши.

– Прямо‑таки, «крупный», – усомнились мы с Президентом.

Но Гриша настаивал, что «крупный».

– Вроде вашего министра культуры. Пошли, увидите.

Президент отказался:

– Что, я чужих жен не видел?

– Так ведь министр культуры! Их Фурцева, можно сказать.

– Что мне Фурцева, – отмахнулся Президент. – Я с Окуджавой тридцать лет дружил. – И остался на яхте.

А я пошел. Интересно посмотреть, как живут крутые шведы.

Дом у шведского министра оказался немного меньше предбанника в сауне одного моего знакомого оптового торговца макаронами. А в остальном симпатично, хоть и бедно – не в пример моему макаронщику. Ни тебе оленьих рогов, ни фонтана… Вместо рогов дом набит детьми – союз харьковского фотографа и шведской Фурцевой оказался весьма плодовит.

Засидевшись в гостях, опоздал к назначенному времени для заправки соляром, за что Президент навтыкал мне: «Приперся в цивилизованную страну со своими совковыми привычками!»

Повинно молчал: не капитанское это дело, отвечать на упреки команды, тем более перед выходом. Вперед, на Эланд и Борнхольм!