Колокольный звон

Тело чувствует усталость,

Воля сдерживает стон.

Утешает душу малость

Колокольный звон.

Он звучит, взывая к Богу,

В предзакатный час.

Каждый день, хоть понемногу,

Очищая нас.

Жизнь уйдет, зачем лукавить —

Есть всему предел.

Будет поздно что-то править

Из житейских дел.

Будет поздно, будет плохо —

Так тому и быть.

И не смогут наши вздохи

Что-то изменить.

Сколько ж дней моих осталось?..

Колокольный звон

Очищает душу малость,

Утешает он.

· · ·

СЛЕД

Жил человек, и нет.

И затерялся его след

В туманной дымке облаков.

В кругу друзей, среди врагов.

Как будто не было его,

Все в мире так же гармонично.

Скорбить подолгу неприлично-

Три дня, не более того.

А там свое возьмет природа,

Затянут быт и суета,

И через два каких-то года

О нем не вспомнят ни черта.

И все ж иной таит мыслишку

Оставить след свой навсегда.

И, тратя лучшие года,

Строчит бездарнейшие книжки.

Другой за титулы, награды

Готов лизать любому зад,

Чтобы потомки были рады

Воздать ему из-за наград.

Все суета сует, гордыня.

Все гениально в простоте:

Желаешь обессмертить имя -

Умри, как Бог наш, на кресте!

И все! И ничего не надо!

Ни книг бездарных, ни наград…

Увы, пройти сквозь муки ада

Творцы бессмертья не хотят!

· · ·

· · ·

Сто рублей за стихи мне вручили!

Сто рублей мне вручили всего.

Видно, критики твердо решили,

Что не стою я больше того.

Эх! Сказать бы кому по секрету:

Труд мой стоит четыре гроша.

Два — за то, что назвался поэтом.

Два — за то, что в стихах есть душа.

Остальное подсказано Богом.

Я же просто успел записать.

Сто рублей! Ну, конечно же, много!

Но! Могли бы и больше подать.

· · ·

ПОЭТ.

На ботинках пыль дороги,

В голове туман зари.

На спине рюкзак убогий,

В нем табак и сухари.

Карандаш в пустом кармане,

Недописанный сонет…

Вот таким с годами станет

Даже признанный поэт.

На стихах не разживешься,

Хоть ты гений – денег нет.

Ну, а если продаешься,

Значит ты и не поэт.

Для поэта вечность плата,

Если пишет от души.

Хочешь быть сейчас богатым?

Будь! Но больше не пиши!

· · ·

Вячеславу Головину, 13 июля 1999 г.

(посмертно)

Друзей, наверное, хоронят,

А вот поэтов – никогда!

Их просто плетью к смерти гонят,

Чтоб обессмертить навсегда.

Им раны солью посыпают!

Им роют ямы тут и там!

Их на Голгофе распинают,

Чтобы потом припасть к стопам!

· · ·