Гла­ва 32. Лас­ко­во улы­балось сол­нце

Лас­ко­во улы­балось сол­нце. Пе­ли пти­цы. Неж­ный ве­терок ше­лес­тел лис­твой де­ревь­ев и рас­ка­чивал вен­чи­ки цве­тов, раз­но­ся по ок­ру­ге их слад­кий аро­мат. Из-за де­ревь­ев по­каза­лись две де­вуш­ки и ос­та­нови­лись в удив­ле­нии. Форд Пре­фект и Ар­тур Дент в кон­вуль­си­ях ка­тались по зем­ле. Их те­ла сот­ря­сались от сме­ха.

– По­дож­ди­те! – крик­нул Форд в па­узе меж­ду прис­ту­пами хо­хота. – Не ухо­дите. Сей­час это кон­чится.

– Что стряс­лось? – спро­сила де­вуш­ка по­выше и пос­трой­нее. На Гол­гафрин­ге­ме она слу­жила млад­шим ин­спек­то­ром по кад­рам, но это за­нятие ей бы­ло не по ду­ше.

Форд взял се­бя в ру­ки.

– Здравс­твуй­те, – ска­зал он. – Мы с дру­гом толь­ко что раз­мышля­ли о смыс­ле жиз­ни. Ве­селое за­нятие, зна­ете ли.

– А, это вы, – ска­зала де­вуш­ка. – Я ви­дела спек­такль, ко­торый вы ус­тро­или се­год­ня на по­ляне. На­чали вы хо­рошо, а по­том вас ста­ло за­носить.

– По­жалуй, вы пра­вы, – ска­зал Форд.

– И за­чем это вам? – спро­сила вто­рая де­вуш­ка, не­высо­кая и круг­ло­лицая. На Гол­гафрин­ге­ме она бы­ла ху­дож­ни­ком не­боль­шой рек­ламной ком­па­нии и при всех не­удобс­твах здеш­ней жиз­ни каж­дую ночь за­сыпа­ла с чувс­твом бес­ко­неч­ной бла­годар­ности судь­бе за то, что на­ут­ро ей не при­дет­ся ри­совать тю­бики зуб­ной пас­ты.

– За­чем? В са­мом де­ле, со­вер­шенно не­зачем, – со счас­тли­вой улыб­кой от­ве­тил Форд. – Да­вай­те зна­комить­ся. Я – Форд, а вот Ар­тур. Мы как раз со­бира­лись по­без­дель­ни­чать ча­сок-дру­гой, но это мож­но от­ло­жить.

– Ме­ня зо­вут Аг­да, – ска­зала вы­сокая, – а это Мел­ла.

– Очень при­ят­но, Аг­да. Рад поз­на­комить­ся, Мел­ла, – ска­зал Форд.

– А вы всег­да мол­чи­те? – спро­сила Мел­ла Ар­ту­ра.

– Го­ворю иног­да. – Ар­тур улыб­нулся. – Прав­да, не так мно­го, как Форд.

– Это хо­рошо. Они по­мол­ча­ли.

– Я что-то не по­няла, – ска­зала Аг­да, – что вы там го­вори­ли про два мил­ли­она лет?

– Пус­тя­ки, – от­махнул­ся Форд. – За­будь­те об этом.

– Прос­то эта пла­нета бу­дет унич­то­жена, пос­коль­ку ле­жит на ги­пер­пространс­твен­ной трас­се, – ска­зал Ар­тур, – но все это про­изой­дет че­рез два мил­ли­она лет.

– От­ку­да вы зна­ете? – спро­сила Мел­ла.

– Форд прав, за­будь­те об этом. Все это сон – из прош­ло­го или из бу­дуще­го.

– Нель­зя же все вре­мя бол­тать по­доб­ный вздор, – ска­зала Аг­да.

– Да, да, выб­ро­сим этот вздор из го­ловы. Пос­мотри­те луч­ше, ка­кая кра­сота! Сол­нце, зе­леные хол­мы, реч­ка, де­ревья го­рят…

– Да­же ес­ли это сон, то сон кош­марный. По­думать толь­ко – унич­то­жить це­лую пла­нету, что­бы про­ложить ка­кую-то трас­су! – воз­му­тилась Мел­ла.

– Я слы­хивал о ве­щах пох­ле­ще, – ска­зал Форд. – Где-то я про­чел об од­ной пла­нете в седь­мом из­ме­рении, ко­торую ис­поль­зо­вали как биль­яр­дный шар в ка­ком-то меж­га­лак­ти­чес­ком ба­ре. Так вот, этот шар заг­на­ли в лу­зу, а лу­зой слу­жила чер­ная ды­ра. По­гиб­ло де­сять мил­ли­ар­дов ра­зум­ных су­ществ.

– С ума сой­ти! – ужас­ну­лась Мел­ла.

– За­то этот удар при­нес трид­цать оч­ков, – за­метил Форд.

Аг­да и Мел­ла пе­рег­ля­нулись.

– Вот что, – ска­зала Аг­да, – се­год­ня пос­ле ве­чер­не­го за­седа­ния ко­мите­та у нас ве­черин­ка. При­ходи­те, ес­ли хо­тите.

– Ко­неч­но, при­дем, – ух­мыль­нул­ся Форд.

– С удо­воль­стви­ем, – вы­дох­нул Ар­тур.

Ар­тур и Мел­ла си­дели ря­дом и наб­лю­дали, как над тус­кло тле­ющи­ми де­ревь­ями вос­хо­дит лу­на.

– Ты го­ворил, что эту пла­нету унич­то­жат… – на­чала Мел­ла.

– Да, че­рез два мил­ли­она лет.

– Ты го­воришь так, буд­то в са­мом де­ле в это ве­ришь.

– Да, я ве­рю. Мне ка­жет­ся, я был там.

Мел­ла по­кача­ла го­ловой.

– Ка­кой ты стран­ный, – ска­зала она.

– Вов­се нет, я са­мый обык­но­вен­ный, – воз­ра­зил Ар­тур. – Прос­то со мной про­изош­ли очень стран­ные со­бытия.

– А что это за ис­то­рия с пла­нетой, ко­торая по­пала в чер­ную ды­ру?

– На­вер­ное, Форд про­чел ее в кни­ге.

– В ка­кой кни­ге?

Ар­тур по­мол­чал. По­том ска­зал:

– В «Пу­тево­дите­ле „Ав­тосто­пом по Га­лак­ти­ке“».

– И что ж это за кни­га?

– Зна­ешь, я как раз се­год­ня выб­ро­сил ее в ре­ку, – от­ве­тил Ар­тур. – Вряд ли она мне ког­да-ни­будь сно­ва по­надо­бит­ся.

1980