Гла­ва 22

Ста­рец, об­ла­чен­ный в длин­ную се­рую то­гу, сто­ял к Ар­ту­ру спи­ной, со­зер­цая, как то­нут во мгле за го­ризон­том зо­лотые ис­кры. Ког­да он обер­нулся, Ар­тур уви­дел его бла­город­ное ли­цо с утон­ченны­ми чер­та­ми, из­бо­рож­денное мор­щи­нами, но не ли­шен­ное доб­ро­ты. Но по­ка ста­рец еще не обер­нулся, да­же не от­ре­аги­ровал на вос­кли­цание удив­ленно­го Ар­ту­ра.

На­конец пос­ледние лу­чи окон­ча­тель­но рас­се­ялись, и ста­рец обер­нулся. На его ли­цо па­дал тус­клый свет, и Ар­тур, ог­ля­дев­шись, за­метил поб­ли­зос­ти ма­лень­кий ле­татель­ный ап­па­рат, из­лу­ча­ющий сла­бое си­яние.

Ста­рец пос­мотрел на Ар­ту­ра; в его взгля­де скво­зила пе­чаль.

– Хо­лод­ную ночь ты из­брал для по­сеще­ния на­шей мер­твой пла­неты, – мол­вил он.

– Кто… кто вы? – вы­давил из се­бя Ар­тур. Ста­рец от­вел взгляд, на бла­город­ное ли­цо лег­ла пе­чать грус­ти.

– Мое имя ни­чего те­бе не ска­жет.

Ка­залось, что-то важ­ное все­цело за­нима­ет его мыс­ли. Он яв­но не стре­мил­ся под­держи­вать раз­го­вор. Ар­тур сму­тил­ся.

– Я… вы на­пуга­ли ме­ня, – про­мям­лил он. Ста­рец, буд­то оч­нувшись, слег­ка нах­му­рил бро­ви:

– М-м-м?

– Я го­ворю, вы ме­ня на­пуга­ли.

– Не тре­вожь­ся, я не сде­лаю те­бе ни­чего дур­но­го. – Он по­мол­чал и мрач­но до­бавил: – Во­об­ще-то по су­ти сво­ей я уче­ный.

– Вот как? – про­бор­мо­тал Ар­тур. Не­обыч­ная ма­нера по­веде­ния со­бесед­ни­ка сби­вала его с тол­ку.

– О да, – от­ве­тил ста­рец и вновь за­мол­чал.

– Э-э, – на­чал Ар­тур, – м-м-м…

Он вдруг ощу­тил се­бя на мес­те лю­бов­ни­ка, зас­тигну­того в спаль­не му­жем и не­до­умен­но со­зер­ца­юще­го, как муж соб­лазнен­ной им да­мы спо­кой­но пе­ре­оде­ва­ет­ся в дру­гие брю­ки, бро­са­ет нес­коль­ко за­меча­ний о по­годе и ухо­дит.

– Что, че­ловек, не по се­бе? – веж­ли­во ос­ве­домил­ся ста­рец.

– Нет-нет… Хо­тя, собс­твен­но, да. Ви­дите ли, мы ни­как не ожи­дали ко­го-ни­будь здесь встре­тить. Я так по­нял, что все дав­но мер­твы.

– Мер­твы? Бо­же ми­лосер­дный, мы все­го лишь спа­ли!

– Спа­ли? – не­довер­чи­во пе­рес­про­сил Ар­тур.

– В свя­зи с эко­номи­чес­ким кри­зисом, – по­яс­нил ста­рец, яв­но не за­думы­ва­ясь, по­нима­ет ли Ар­тур хоть сло­во из ска­зан­но­го.

Ар­тур был вы­нуж­ден под­стег­нуть его:

– В свя­зи с эко­номи­чес­ким кри­зисом?

– Пять мил­ли­онов лет на­зад в эко­номи­ке Га­лак­ти­ки на­метил­ся спад, а мы, как те­бе из­вес­тно, соз­да­ем в не­кото­ром смыс­ле пред­ме­ты рос­ко­ши – стро­им на за­каз пла­неты… – Он за­мол­чал и пос­мотрел на Ар­ту­ра. – Те­бе из­вес­тно, что мы стро­им пла­неты?

– Э-э…

– Ув­ле­катель­ней­шее за­нятие! – с тос­кой ска­зал ста­рец. – Мой ко­нек – бе­рего­вые ли­нии. В об­щем, – про­дол­жил он, ста­ра­ясь не уте­рять нить рас­ска­за, – раз­ра­зил­ся кри­зис, и мы рас­су­дили: че­го ждать впус­тую? Зап­рограм­ми­рова­ли компь­юте­ры, свя­зан­ные с ин­декса­ми цен на Га­лак­ти­чес­кой бир­же, что­бы нас раз­бу­дили, ког­да дур­ные вре­мена ос­та­нут­ся по­зади, и… – Ста­рец по­давил зе­вок и мах­нул в сто­рону кра­тера. – Это твой ро­бот?

– Нет, – раз­дался вы­сокий ме­тал­ли­чес­кий го­лос со дна кра­тера. – Я свой собс­твен­ный.

– Ес­ли это соз­да­ние мож­но наз­вать ро­ботом, – про­бор­мо­тал Ар­тур. – Ско­рее, элек­трон­ное ус­трой­ство для воп­ло­щения тос­ки и уны­ния.

– При­веди его, – ве­лел ста­рец, и Ар­тур с удив­ле­ни­ем от­ме­тил проз­ву­чав­шую в то­не ре­шимость.

Он по­доз­вал Мар­ви­на, и тот за­ковы­лял на­верх, тро­гатель­но при­киды­ва­ясь хро­мым.

– А впро­чем, – про­из­нес ста­рец, – луч­ше ос­та­вить его здесь. Ты же пой­дешь со мной.

Он по­дал знак, и ле­татель­ный ап­па­рат мед­ленно поп­лыл к ним навс­тре­чу.

Ар­тур пос­мотрел на Мар­ви­на. Ро­бот с та­ким же тро­гатель­ным усер­ди­ем по­вер­нулся, яв­но тер­за­ясь ад­ски­ми му­ками, и вновь поб­рел на дно кра­тера, горь­ко бор­мо­ча что-то се­бе под нос.

– Идем! – поз­вал ста­рец. – Идем же, не то бу­дет поз­дно.

– Поз­дно? – от­клик­нулся Ар­тур. – Для че­го поз­дно?

– Как твое имя, че­ловек?

– Дент. Ар­тур Дент.

– «Поз­дно» – это уг­ро­за, – су­рово про­из­нес ста­рец, и в его муд­рых ус­та­лых гла­зах зас­ве­тилась пе­чаль. – Лич­но мне уг­ро­зы ни­ког­да не да­вались, но я слы­шал, что иног­да они бы­ва­ют очень кста­ти… Про­шу в ма­шину. Мы уг­лу­бим­ся в са­мые нед­ра этой пла­неты, где мой на­род сей­час вы­ходит из дре­моты. Маг­ра­тея про­буж­да­ет­ся.

Уса­жива­ясь ря­дом со стар­цем в ле­татель­ный ап­па­рат, Ар­тур не­воль­но по­ежил­ся. Стран­ность про­ис­хо­дяще­го, без­мол­вное ко­лыха­ние взмыв­шей в не­бо ма­шины по­дей­ство­вали на не­го уг­не­та­юще.

– Э-э… прос­ти­те, – мол­вил он, гля­дя на ли­цо стар­ца, ос­ве­щен­ное тус­клым све­том при­бор­ной па­нели, – а как ва­ше имя?

– Мое имя? – спро­сил ста­рец, и весь его об­лик оза­рил­ся уже зна­комой Ар­ту­ру внут­ренней пе­чалью. – Мое имя, – про­из­нес он, по­мол­чав, – Слар­ти­бар­тфаст.