Вершина

Стали боги мои убоги—

Не могу одолеть дороги.

Не могу одолеть дороги,
Не могу перейти пороги.

А пороги мои — отроги,

Это к ним я веду дороги.

Всё казалось — вершина рядом.
Хоть рукой ее гладь. Хоть взглядом.

Шаг ступить — и свершится чудо:
Всё увидеть смогу оттуда.

Но чем ближе мои отроги-
Тем всё круче наверх дороги.

Огонь

Что есть огонь? Плясун бесстыжий?
Чуть-чуть попляшет да уйдёт?
А он всё пляшет — неслух рыжий,
Покуда ноги не сведёт.

Что есть огонь? Злодей кромешный?
Уж больно хваток. Да горяч.
Злодей? А может, шут потешный?
Так насмешит тебя, хоть плачь.

Что есть огонь? Транжира броский?
Мот, прожигающий добро?
Иль нищий в латаных обносках,
В лоскутьях, блещущих пестро?

Что есть огонь? Поэт отважный?
Светло слагающий стихи?
Или завистник авантажный

И мститель за свои грехи?

Что есть огонь? Владыка вздорный?
Ревнитель всех своих затей?
Иль собеседник добротворный
До каждой искорки своей?

Такчто же всё-таки есть пламя?
Паденье? Или торжество?
Огонь мы выдумали сами.

И сами

пестуем

его.

Дирижёр

Как эти руки сняли молнию с чёрной тучи?
Ветер остановили. Сдвинули в реках лёд.

Слышишь, обвалы грома падают навзничь с кручи—
И над весенним миром солнечный шар поёт.

Солнце звучит всё ярче. Ритмов идёт круженье.

Трепетным сгустком света кажется каждый звук.
Какую же надо выстрадать силу воображенья,
Чтоб сотворить вселенную мощью вот этих рук?

А человек руками снова взмахнул. И снова.

И отступила где-то вечная мерзлота.

И почему-то чище стало людское слово.

И отчего-то в душах вспыхнула доброта.

Сколько он отдал людям, чтобы достичь зенита?
Нежным был. И суровым. Нянчил огонь. И лёд.

И партитура жизни вся перед ним раскрыта.

И в отголосках бури сердце его поёт.

Предел

А где пределы у предела?
И не на то ль он есть — предел,
Чтоб не редела, не скудела
Неистощимость новых дел?!

А есть ли сущему граница?
Где заповедная черта,
Когда в любом из нас гранится
Святая запредельность та?!

Перешагнуть. Переумножить.

Рвануть за дальнюю черту.
И так светила потревожить,
Чтоб закачало высоту.

Я не скажу, что все мы боги,
Чтo все при счастье. На коне.

Но те, кто не нашли дороги,—
Так это по своей вине.

Ведь у предела нет предела.

Он для того и есть — предел,
Чтоб не редела, не скудела
Неистощимость новых дел.