Безликость

Прочтёшь стихи — ни запаха, ни цвета.

Синтетика... Она теперь в чести.

В таких стихах нет ни зимы, ни лета.

Ни птицам петь. Ни дереву цвести.

А всё на месте. Свинчено на диво.

Всё пригнано. Да так, что не дыши.

И всё тут есть. И вроде всё красиво.

Единственно чего тут нет — души.

Да собственного зрения. При этом.

Да той, природной сути мастерства,

Когда своим, а не сторонним светом

Живёт любая клетка естества.

А то ведь вот какая незадача:
Вдоль хилых синтетических кривых

Бредут стихи — не хохоча, не плача,
Не трогая ни мёртвых, ни живых.

О серый яд безликого эрзаца!
Так гладко всё, что можно уморить.
А песням надо плакать. И смеяться.
И ненавидеть. И боготворить.

А тут — прочтёшь — ни запаха, ни цвета.
Синтетика... Она сейчас в чести.

И ни зимы в стихах таких. Ни лета.
Ни птицам петь. Ни дереву цвести.

Есенинская осень

Шла белка вдоль по осени,
Орешки звонко щёлкая.

Бежит ко мне из просини
Берёзка краснощёкая.

Бежит, не спотыкается,

Не припадает на ногу.
И вот она – красавица-

С разбегу прямо в радугу.

И зарево, и зарево,

То жёлтое, то красное,

И ну пошло раздаривать

Добро своё цветастое.

Стоит пора погожая

В прозрачной беспредельности,

На семь чудес похожая

И ярче всех в отдельности.

И есть в ней, в этой осени,

Такая глубь высокая…

Бежит ко мне из просини

Берёзка краснощёкая.

Вдвоём

Летит звезда хвостатая.
Шумит ольха усатая.

И дождь стоит, как статуя

Из глыбы голубой.

Зарница приближается.

Огонь с огнём сражается.
А мне воображается,
Что это мы с тобой.

Всё спорим. Всё сражаемся.
Всё самовыражаемся.

Всё чаще обижаемся
На каждый пустячок.

Ведём бои поспешные.

А все мы люди грешные.
А злобимся — сердешные —
И двери на крючок.

Лежит дорога торная.

Витая. Неповторная.

И хоть земля просторная —

А тесно нам вдвоём.

Где ни пойдём, а встретимся.
Повздорим ли, приветимся,
А светимся и светимся
Мятущимся огнём.