Вратарь

Льву Яшину

Да, сегодня я в ударе, не иначе,

Надрываются в восторге москвичи,

А я спокойно прерываю передачи

И вытаскиваю мертвые мячи.

Вот судья противнику пенальти назначает,

Репортеры тучею кишат у тех ворот.

Лишь один упрямо за моей спиной скучает

Он сегодня славно отдохнет!

Извиняюсь, вот мне бьют головой...

Я касаюсь, попадают угловой.

Бьет десятый, дело в том,

Что своим "Сухим листом"

Размочить он может счет нулевой.

Мяч в моих руках - с ума трибуны сходят,

Хоть десятый его ловко завернул.

У меня давно такие не проходят,

Только сзади кто-то тихо вдруг вздохнул.

Обернулся, слышу голос из-за фотокамер:

"Извини, но ты мне, парень, снимок запорол.

Что тебе - ну лишний раз потрогать мяч руками,

Ну а я бы снял красивый гол".

Я хотел его послать не пришлось:

Еле-еле мяч достать удалось.

Но едва успел привстать,

Слышу снова: "Вот опять!

Все ловить тебе, хватать,

Не дал снять".

"Я, товарищ дорогой, все понимаю,

Но культурно вас прошу: Подите прочь!

Да, вам лучше, если хуже я играю,

Но поверьте - я не в силах вам помочь".

Вот летит девятый номер с пушечным ударом,

Репортер бормочет: "Слушай, дай ему забить.

Я бы всю семью твою всю жизнь снимал за даром..."

Чуть не плачет парень. Как мне быть?

"Это все-таки футбол, говорю,

Нож по сердцу - каждый гол вратарю",

"Да я ж тебе, как вратарю,

Лучший снимок подарю,

Пропусти, а я отблагодарю".

Гнусь, как ветка, от напора репортера,

Неуверенно иду на перехват...

Попрошу-ка я тихонечко партнеров,

Чтоб они ему разбили аппарат.

Вот опять он ноет: "Это ж, друг, бесчеловечно.

Ты, конечно, можешь взять, но только, извини,

Это лишь момент, а фотография навечно.

А ну не шевелись, потяни!"

Пятый номер в двадцать два знаменит.

Не бежит он, а едва семенит,

В правый угол мяч, звеня,

Значит, в левый от меня,

Залетает и нахально лежит.

В этом тайме мы играли против ветра.

Так что я не мог поделать ничего.

Снимок дома у меня два на три метра

Как свидетельство позора моего.

Проклинаю миг, когда фотографу потрафил,

Ведь теперь я думаю, когда беру мячи:

"Сколько ж мною испорчено прекрасных фотографий..."

Стыд меня терзает, хоть кричи.

Искуситель-змей, палач, как мне жить?

Так и тянет каждый мяч пропустить.

Я весь матч борюсь с собой,

Видно, жребий мой такой...

"Так, спокойно, подают угловой..."