Без имени

Как много сложено песен красивых

Про путь-дорогу, солнце, пони игривых.

Сколько жизни нашей не длиться-

Дорога под ноги будет стелиться.

То ли два рельса, то ли асфальты.

Хоть скалы горные- как там их... Альпы.

Может песок, иль зелёный лужок,

Может быть речка, или бережок.

К чёрту бы мне эти сантименты,

Не хочется тратить драгоценные сантиметры

Бумаги... Но чувствами жив человек.

От них не свершить, как на зоне побег.

К чему я пишу своё откровенье?

Какое-то странное ептвоймать рвенье

Проснулось негаданно в сердце моём.

Не смейся- от такого мы даже поём...

Итак, еду я в поезде маленьком-маленьком,

Или в огроменной электричке.

Жалко куда-то посеял я спички,

А то сигары давно не любовался я огоньком.

Рифмы возможно совсем тут немного,

Пёс с ней, наверное- это дорога.

Стресс, познь, толпа, тусклый свет.

Иль... Я вообще-то отстойный поэт.

И, как сказал незабвенный мой друг

(Которых в жизни всех так мало штук)

"Рифмовщик грёбаных идей"... быть может,

Моя херня на это и похожа.

"Палец засунь- пиздато шибает"-

Надпись на щите высокого напряженья.

Пахнет деревней от этого выраженья.

Наверно, этого мне не хватает.

В городе пыльном, шумном, брезгливом,

На вид искрящемся, ярком игривом.

Той тишины, простоты, зимнего леса,

Кукушки тоскливой, что поёт смерти мессу...

Запаха дыма, дома родного...

Вот к чему мне вся эта дорога...

Дорога домой. Мы всю жизнь только едем.

Поездом, лодкой, на велосипеде

К этому любому отчему дому.

Не научиться какому-то лому

Приём такой хитрый соорудить,

Чтобы дорогу домой нам забыть.

Все эти ептвоймать сантименты

напоминают мне старые ленты

какого-то фильма из жизни моей...

Там много плохого, зимы и полей,

Если внимательнее посмотреть

На свет- получится разглядеть

То многое, что не успел записать...

И как тетрадь эту- всю жизнь пролистать...

3.12.2005