Гла­ва 16

За­фод вос­се­дал у стой­ки, с каж­дой ми­нутой все боль­ше раз­мя­кая. Его го­ловы, улы­ба­ясь враз­брод, приль­ну­ли друг к друж­ке вис­ка­ми. За­фод был счас­тлив до по­росячь­его виз­га.

– За­фод, – ска­зал Форд, – по­ка у те­бя язык еще по­вора­чива­ет­ся, объ­яс­ни мне, Бо­га ра­ди, что за чер­то­физи­ка с на­ми стряс­лась. Где ты был? Где мы бы­ли? Ме­лочь, ко­неч­но, но я хо­тел бы ра­зоб­рать­ся.

Ле­вая го­лова За­фода прот­резве­ла, ос­та­вив пра­вую на­еди­не с пу­чина­ми ал­ко­голя.

– Ага, – ска­зали ус­та пра­вой, – спро­си луч­ше, где я не был. Г-где ме­ня толь­ко не но­сило. Они хо­тят, что­бы я на­шел ти­па, ко­торый уп­равля­ет Все­лен­ной, но мне он не­ин­те­ресен. Не ду­маю, чтоб он умел го­товить.

Ле­вая го­лова выс­лу­шала ска­зан­ное пра­вой и за­дум­чи­во кив­ну­ла.

– Факт, – за­яви­ла она, – да­вай до­бавим по это­му слу­чаю.

Форд оп­ро­кинул в се­бя еще од­ну пор­цию «Пан­га­лак­ти­чес­ко­го грыз­ло­дера». Свя­зать­ся с этим на­пит­ком – все рав­но что стол­кнуть­ся в тем­ном пе­ре­ул­ке с гра­бите­лем:

то­же без де­нег ос­та­нешь­ся и то­же го­лова за­гудит. По при­нятии «Грыз­ло­дера» Форд рас­су­дил, что за­гадоч­ное про­ис­шес­твие его боль­ше не вол­ну­ет.

– Слу­шай, Форд, – ска­зал За­фод, – все в ажу­ре и по кай­фу.

– Ты хо­чешь ска­зать, что дер­жишь все под кон­тро­лем?

– Нет, не хо­чу, – воз­ра­зил За­фод, – не хо­чу ска­зать, что все дер­жу… под кон­тро­лем. Тог­да оно не бы­ло бы в ажу­ре и по кай­фу. Ес­ли хо­чешь знать, что слу­чилось, бу­ду ла­пи-ла­ки-ла­кони­чен: вся си­ту­ация у ме­ня в кар­ма­не. О’кей?

Форд по­жал пле­чами.

За­фод прыс­нул в свой бо­кал. Жид­кость вски­пела, пе­рели­лась че­рез край и при­нялась вгры­зать­ся в мра­мор­ную стой­ку.

Не­бес­ный стран­ник – цы­ган с бе­зум­но-страс­тным цве­том ко­жи – по­дошел к ним и при­нял­ся на­иг­ры­вать на элек­три­чес­кой скрип­ке, по­ка За­фод не су­нул ему пач­ку кре­диток, что­бы он ушел еще раз.

Цы­ган прис­тал к Ар­ту­ру и Трил­ли­ан, си­дев­шим у дру­гого кон­ца стой­ки.

– Не знаю, что это за мес­течко, – ска­зал Ар­тур, – но у ме­ня что-то му­раш­ки бе­гут по ко­же.

– Вы­пей еще, – мол­ви­ла Трил­ли­ан. – Рас­сей­ся.

– Так вы­пить мне или рас­се­ять­ся? – воп­ро­сил Ар­тур. – Это дей­ствия вза­имо­ис­клю­ча­ющие.

– Бед­нень­кий, ты, по­хоже, дей­стви­тель­но не соз­дан для та­кой жиз­ни…

– И это ты на­зыва­ешь жизнью?

– Что-то ты за­гово­рил, как Мар­вин.

– Из всех, ко­го я знаю, Мар­вин – са­мый здра­вомыс­ля­щий. Ты не зна­ешь, как бы нам спро­вадить это­го скри­пача?

По­явил­ся офи­ци­ант:

– Ваш сто­лик го­тов.

Ес­ли взгля­нуть на рес­то­ран сна­ружи (че­го еще ник­то не про­бовал), то не­воль­но за­хочет­ся срав­нить его с ги­гант­ской мор­ской звез­дой, рас­плас­танной на за­бытой ска­ле. В каж­дом щу­паль­це звез­ды – ба­ры, кух­ни, ге­нера­торы си­лово­го по­ля и тур­би­ны вре­мени, ко­торые мед­ленно рас­ка­чива­ют всю сис­те­му взад-впе­ред, до кри­тичес­кой точ­ки и об­ратно.

В цен­тре рес­то­рана – ог­ромный зо­лоче­ный ку­пол, поч­ти шар. Ту­да и нап­ра­вились За­фод Библ­брокс, Форд Пре­фект, Ар­тур Дент и Трил­ли­ан. Кру­гом свер­ка­ло стек­ло, блес­те­ло се­реб­ро, си­яло зо­лото. Ар­тур та­ращил гла­за на всю эту рос­кошь.

– У-у-ух, – ска­зал За­фод. – И-и-их!

– Пот­ря­са­юще, – вы­дох­нул Ар­тур. – Сколь­ко на­роду… Ка­кие ве­щи…

– Так на­зыва­емые ве­щи, – ти­хо по­яс­нил Форд, – то­же под­па­да­ют под оп­ре­деле­ние на­род.

– Ог­ни… – ска­зала Трил­ли­ан.

– Сто­лы… – ска­зал Ар­тур.

– На­ряды… – ска­зала Трил­ли­ан. «Точь-в-точь су­деб­ные ис­полни­тели, опи­сыва­ющие иму­щес­тво», – по­думал зе­леный офи­ци­ант.

– Очень по­пуляр­ное за­веде­ние, – го­ворил За­фод, ла­вируя меж­ду сто­лика­ми – мра­мор­ны­ми, пла­тино­выми, из крас­но­го де­рева. За каж­дым си­дела ком­па­ния эк­зо­тичес­ко­го ви­да. – Все в пух раз­ря­жены – со­бытие! – про­дол­жал За­фод.

Сто­лики, сто­лики, сто­лики – це­лая ты­сяча, по пред­по­ложе­нию Ар­ту­ра – ок­ру­жали цен­траль­ную эс­тра­ду, где не­боль­шой ор­кестр ис­полнял лег­кую му­зыку. А меж­ду сто­лика­ми там и сям ка­чали кро­нами паль­мы, жур­ча­ли фон­та­ны, без­дель­ни­чали гро­тес­ко­вые ста­туи… ко­роче, тут на­личес­тво­вали все при­меты хо­рошо про­думан­ной бе­зум­ной рос­ко­ши.

– Мо­лодец, компь­ютер. Вид­но, слав­но про­мыл ему киш­ки мой пра­дед, – ще­бетал За­фод. – Я все­го-то ве­лел ему от­везти нас в бли­жай­шее мес­то, где кор­мят, а он заб­ро­сил нас в «Ко­нец Все­лен­ной». На­пом­ни, что­бы я его от­бла­года­рил при слу­чае.

Он по­мол­чал.

– Здесь – все. Прос­то все, кто был зна­менит, ве­лик и так да­лее.

– Был? – пе­рес­про­сил Форд.

– В дан­ном мес­те и вре­мени, в кон­це Все­лен­ной, при­нято изъ­яс­нять­ся сплош­ным про­шед­шим вре­менем. Все уже бы­ло, по­нима­ешь? – по­яс­нил За­фод. – При­вет, пар­ни, – ок­ликнул он ком­па­нию ги­гант­ских игу­ан. – Как по­жива­лось?

– Это не За­фод ли Библ­брокс? – спро­сила од­на игу­ана дру­гую.

– По-мо­ему, он, – от­ве­чала та.

– Ну это уже прос­то фи­ниш при­кола, не прав­да ли? – за­мети­ла пер­вая игу­ана.

– Да-а, чуд­ная ста­рушен­ция – Гос­по­жа Жизнь, – под­дакну­ла вто­рая.

– Это как ты сам с ней по­ладишь, – воз­ра­зила пер­вая, и их че­люс­ти сно­ва сом­кну­лись. Они ожи­дали ве­личай­ше­го шоу во всей Все­лен­ной.

– Эй, За­фод. – Форд по­пытал­ся пой­мать дру­га за ру­ку, но под вли­яни­ем трех прог­ло­чен­ных в ба­ре «Пан­га­лак­ти­чес­ких грыз­ло­деров» про­мах­нулся.

– Это же мой ста­рый бра­ток, – про­гово­рил Форд, ты­ча ку­да-то дро­жащим паль­цем. – Хот­блэк Де­зи­ато! Во-он тот, в пла­тино­вом кос­тю­ме за пла­тино­вым сто­ликом.

За­фод по­пытал­ся прос­ле­дить за дви­жени­ями Фор­да, от че­го у не­го зак­ру­жилась го­лова. И все же он уз­рел объ­ект.

– А, ну да, – об­ро­нил он, и тут до не­го дош­ло, ко­го, собс­твен­но, он ви­дит. – Эгей-гей! – вос­клик­нул он. – Ну этот па­рень и взле­тел! Су­пер­шишка сре­ди су­пер­ши­шек! Не счи­тая ме­ня, ко­неч­но.

– А он в прин­ци­пе кто? – спро­сила Трил­ли­ан.

– Ты не зна­ешь, кто та­кой Де­зи­ато? Мо­жет быть, ты и о «Зо­не бедс­твия» не слы­шала?

– Нет, – чес­тно ска­зала Трил­ли­ан.

– Ты не слы­шала о са­мой сног­сши­батель­ной, – ска­зал Форд, – са­мой гром­кой…

– …са­мой де­неж­ной… – под­ска­зал За­фод.

– …рок-груп­пе в ис­то­рии Элейн… э… – Форд стал по­дыс­ки­вать сло­во.

– …в ис­то­рии са­мой ис­то­рии, – пред­ло­жил За­фод.

– Нет, не слы­шала.

– Вот те­бе и на, – ска­зал За­фод. – Мы доб­ра­лись до кон­ца Все­лен­ной, а ты, счи­тай, и не жи­ла еще. Ну ты и рас­тя­па.

Он по­вел Трил­ли­ан под руч­ку к сто­лику, где все это вре­мя тер­пе­ливо ожи­дал офи­ци­ант. Ар­тур поб­рел за ни­ми, чувс­твуя се­бя оди­ноким и ни­кому не нуж­ным.

Меж тем Форд стал про­тал­ки­вать­ся сквозь тол­пу с целью во­зоб­но­вить ста­рое зна­комс­тво.

– При­вет, э… Хот­блэк, – ок­ликнул он, – как жизнь? Страш­но рад те­бя ви­деть, ста­рина. Ну как, все гро­хочешь? И выг­ля­дишь ты клас­сно, пря­мо огур­чик: та­кой же круг­лень­кий, зе­ленень­кий и в пу­пырыш­ках. Прос­то ди­во.

Форд пох­ло­пал при­яте­ля по спи­не, слег­ка удив­ленный от­сутс­тви­ем ре­ак­ции. Од­на­ко «Пан­га­лак­ти­чес­кие грыз­ло­деры», что плес­ка­лись в его моз­гу, по­сове­това­ли ему не ро­беть.

– Вре­мя мо­лодое пом­нишь? – ска­зал он. – Мы ведь вмес­те ту­сова­лись, вер­но? Бис­тро «Не­легаль» не за­был? А «Им­пе­рию об­жор», ко­торую Глист дер­жал? А «При­ют ал­ко­нав­тов»? Прек­расная эпо­ха нам вы­пала, вер­но я го­ворю?

Хот­блэк Де­зи­ато ни сло­вом, ни жес­том не вы­разил сво­его мне­ния о «прек­расной эпо­хе». Форд не сда­вал­ся:

– А в рас­сужде­нии че­го по­кушать мы при­киды­вались са­нитар­ны­ми ин­спек­то­рами, вер­но? И кон­фиско­выва­ли се­бе еду и вы­пив­ку, вер­но? По­ка не от­ра­вились. Да, а пом­нишь, как мы пи­ли и нес­ли пур­гу но­чи нап­ро­лет? Ну, в этих во­нючих но­мерах над «Лу­кафе» в Грет­хен-Та­уне, на Но­вобе­телье, а ты веч­но у­еди­нял­ся со сво­ей фик­сгар­мо­никой и во­зил­ся с пес­ня­ми. У нас эти пес­ни прос­то в пе­чен­ках си­дели. А ты го­ворил, что ну и пле­вать, а мы го­вори­ли, что нам не пле­вать, по­тому что пе­ченок жал­ко. – Взгляд Фор­да по­дер­нулся мглой вос­по­мина­ний. – А ты го­ворил, что звез­дой быть не хо­чешь, – про­дол­жал он, ша­лея от нос­таль­гии, – по­тому что звез­дная сис­те­ма – это ла­жа. А мы го­вори­ли – все трое: Хад­ра, Су­лижу и я, – что сна­чала на­до звез­дой стать, а так твое мне­ние ни­чего не зна­чит, по­тому что звез­дой те­бе не бы­вать. А те­перь, пог­ля­ди-ка! Ты сам эти звез­дные сис­те­мы по­купа­ешь пач­ка­ми! – Обер­нувшись, он пот­ре­бовал вни­мания от ок­рес­тных сто­ликов: – Пе­ред ва­ми че­ловек, ко­торый по­купа­ет звез­дные сис­те­мы! Хот­блэк Де­зи­ато ни­чем не под­твер­дил и не оп­ро­вер­гнул это­го за­яв­ле­ния, и пуб­ли­ка быс­тро по­теря­ла к не­му ин­те­рес.

– Мне пред­став­ля­ет­ся, что кто-то опь­янел, – про­бор­мо­тало ли­ловое кус­то­об­разное су­щес­тво в свою рюм­ку.

Форд, за­шатав­шись, груз­но опус­тился на стул нап­ро­тив Хот­блэ­ка Де­зи­ато.

– Что это за вещь та­кая, ну, ты ее все иг­ра­ешь? – ска­зал он, не­ос­мотри­тель­но пы­та­ясь опе­реть­ся на бу­тыл­ку, ко­торая не за­мед­ли­ла оп­ро­кинуть­ся – к счастью, в сто­яв­ший тут же бо­кал.

В честь это­го удач­но­го сов­па­дения Форд осу­шил дан­ный со­суд.

– Эта рос­кошная шту­ка, – про­дол­жал он, – ну, как там она зву­чит? Гры-ымм! Гры-ымм! Гхер­ммее-еррр! И еще че­го-то, а в фи­нале этот са­мый ко­рабль вре­за­ет­ся в сол­нце, и все взап­равду, без фа­неры!

В ка­чес­тве наг­лядной ил­люс­тра­ции Форд жах­нул сво­им ку­лаком по собс­твен­ной же ла­дони. Еще од­на бу­тыл­ка по­кати­лась по сто­лу.

– Ко­рабль! Сол­нце! Бэмс – и не­ту! – кри­чал он. – До­лой ла­зеры и про­чую фиг­ню, у вас, ре­бята, все нас­то­ящее – и сол­нечные вспыш­ки, и сол­нечные ожо­ги. Ну а пес­ни-то – нас­то­ящая бре­дяти­на.

Форд про­водил взгля­дом ру­че­ек жид­кости, что с чав­кань­ем вы­пол­зал из бу­тыл­ки на ска­терть. «Не­поря­док», – по­дума­лось ему.

– Эй, а не вы­пить ли нам? – вос­клик­нул он.

В его раз­мокшем рас­судке вдруг всплы­ла мысль, что сви­дание с дру­гом пош­ло как-то не так, че­го-то не хва­та­ет… и это что-то как-то свя­зано с тем фак­том, что об­рюз­гший че­ловек в пла­тино­вом кос­тю­ме и шля­пе из по­сереб­ренно­го фет­ра до сих пор не про­ронил ни «При­вет, Форд», ни «Сколь­ко лет, сколь­ко зим!»… Стро­го го­воря, он во­об­ще еще ни сло­ва не ска­зал. И да­же не по­шеве­лил­ся.

– Хот­блэк? – вы­мол­вил Форд.

На пле­чо Фор­да опус­ти­лась ог­ромная, мя­сис­тая ру­ка. И пих­ну­ла его.

Не­ук­лю­же сос­коль­знув со сту­ла, Форд зад­рал го­лову, выс­матри­вая вла­дель­ца бес­пардон­ной ру­ки. Это ока­залось нес­ложно – сей муж был се­мифу­тово­го рос­та, да и сло­жени­ем от­ли­чал­ся не­дюжин­ным. Зак­ра­дыва­лось по­доз­ре­ние, что его смас­те­рили на фаб­ри­ке, где де­ла­ют ко­жаные ди­ваны – весь он был блес­тя­щий, уве­сис­тый и ту­го на­битый чем-то – ве­ро­ят­но, мус­ку­лами.

Кос­тюм, в ко­торый бы­ло за­тис­ну­то те­ло доб­лес­тно­го му­жа, ка­зал­ся сши­тым спе­ци­аль­но для не­го – чис­то ра­ди де­монс­тра­ции, что по­доб­ное те­ло в кос­тюм не боль­но-то за­тис­нешь. Ли­цо му­жа цве­том на­поми­нало яб­ло­ко, а фак­ту­рой – апель­син, но на этом сходс­тво с неж­ны­ми фрук­та­ми за­кан­чи­валось.

– Ма­лыш… – про­из­нес одыш­ли­вый го­лос, выб­равший­ся из глот­ки ве­лика­на, точ­но из го­ряще­го по­рохо­вого пог­ре­ба.

– Э-э, да-да? – свет­ским то­ном про­гово­рил Форд. При­няв вер­ти­каль­ное по­ложе­ние, он был очень огор­чен, что все рав­но ка­жет­ся кар­ли­ком от­но­ситель­но фи­гуры ве­лика­на.

– Про­вали­вай, – за­явил тот.

– Да? – пе­рес­про­сил Форд, сам ди­вясь собс­твен­но­му без­рассудс­тву. – А вы кто?

Ве­ликан при­заду­мал­ся. Он не­час­то слы­шал по­доб­ные воп­ро­сы. И все же на­шел от­вет.

– Я че­ловек, ко­торый те­бе го­ворит, чтоб про­вали­вал, – со­об­щил он, – а не то я те­бя сей­час сам про­валю.

– Выс­лу­шай­те ме­ня, – ска­зал Форд нер­вно (до­садуя, что его го­лова все кру­жит­ся вмес­то то­го, что­бы по­рабо­тать моз­га­ми). – Пос­лу­шай­те, – про­дол­жал он, – я при­над­ле­жу к чис­лу са­мых ста­рых дру­зей Хот­блэ­ка, а…

Он по­косил­ся на Хот­блэ­ка Де­зи­ато, ко­торый да­же ухом не вел.

– …а… – пов­то­рил Форд, со­об­ра­жая, что бы та­кое пос­ле это­го «а» ввер­нуть.

Ве­ликан при­думал собс­твен­ный ва­ри­ант про­дол­же­ния фра­зы.

– А я – те­лох­ра­нитель гос­по­дина Де­зи­ато, – за­явил он, – и я от­ве­чаю за его те­ло, а за ва­ше не от­ве­чаю, по­это­му за­бери­те ва­ше те­ло, по­ка его не пов­ре­дили.

– По­дож­ди­те ми­нут­ку, – взмо­лил­ся Форд.

– Ни­каких ми­нуток! – заг­ре­мел те­лох­ра­нитель. – Ни­каких под­жи­даний! Гос­по­дин Де­зи­ато ни с кем не раз­го­вари­ва­ет!

– Ну, мо­жет быть, вы ему поз­во­лите са­мому выс­ка­зать­ся по это­му по­воду…

– Он ни с кем не раз­го­вари­ва­ет!

Форд умо­ля­юще взгля­нул на Хот­блэ­ка и скре­пя сер­дце приз­нал, что фак­ты гла­сят в поль­зу те­лох­ра­ните­ля. Его при­ятель по-преж­не­му не ду­мал да­же ше­велить­ся, не го­воря уже о вы­раже­нии ма­лей­шей за­боты о Фор­де.

– По­чему же? – воп­ро­сил Форд. – Что с ним та­кое? Те­лох­ра­нитель объ­яс­нил.