Удивительный мир. Мы, чем глубже вгрызаемся в жизнь,

Мы, чем глубже вгрызаемся в жизнь,

Вспоминаем всё реже и туже

Тот удивительно солнечный мир,

Мир, где морем становится лужа,

Где случается всё только вдруг,

Где чисты и открыты всегда мы,

И где нету нежнее рук,

Чем надёжные руки мамы.

Этот мир, как живая вода,

Отсверкав чудом в струйках светлых,

Покидает одних навсегда,

А к другим возвращается в детях.

***

Люблю я улицу-метелицу,

Где, вслушиваясь в тишину,

Фонарь влюблённый засмотрелся

На одинокую луну.

Люблю бродить, слегка касаясь

Своей душой её груди,

О большем и не помышляя,

Хотя в мечтах шепча:

“Приди”.

І-1985

Возвращение

Мне милы эти низкие улочки и переулки,

Невысокие домики, мирно стоящие в ряд,

Строй фонарных столбов, как солдат

на вечерней прогулке,

И почти возле каждого домика —

маленький сад.

И печально немножко, что там, где я бегал

мальчишкой,

Задымила труба и шумят заводские цеха.

А от школы остался один лишь невзрачный

домишко.

Наступившая новь хоть его пощадила пока.

Нет трёх стареньких лип, что под ними

мечтал я о далях,

Здесь сейчас котлован,

Это строится новый детсад.

И мне грустно,

Хотя и понятно, что это неправильно —

С каждым годом моя Городня

хорошеет стократ.

12/ХІІ-1981

***

Кораблики я строил из газет

И отправлял с весенними ручьями

В необозримо бесконечный свет,

Который мы себе рисуем сами.

И их влекло неведомо куда.

Они застряли где-то среди хлама,

Пораскисали. Но несла вода

Один из них, возможно, к морю прямо.

Ещё журчат прозрачные ручьи,

Хоть их сушили неудачи злые.

Ещё плывут мечты мои шальные,

Кораблики бумажные мои.

Их всё несёт весенняя вода,

Они со льдом сражаются отважно...

Пойдём, я уведу тебя туда,

Куда поплыл кораблик мой бумажный.

23-24/VI-1983

Миг

Живём среди шума больших городов

И в тихом потоке лесных ароматов,

И нас окружает то грохот станков,

То тихая нежность багровых закатов,

Прозрачное пенье весенних полей

И залпы войны на огромной планете.

Но самое главное в жизни людей —

Причастность к тому, что творится на свете.

Бег времени быстрый. Он неумолим.

Всё то, что считаем мы добрым и милым,

Интимным своим, бесконечно родным,

Всё станет далёким и даже — постылым,

Не стоящим выеденного яйца,

Достойным всего лишь исчезнуть

бесследно.

Спешите прожить свою жизнь до конца

Так, чтоб не успеть ощутить себя

бедным.

1-2/І-1982

***

Белый парус мечты и надежды

Нас уносит к чужим берегам.

Даль чиста, облака белоснежны.

Разве может привидиться нам,

Что бывают жестокие штормы,

Рифы, мели и плотный туман?

Мы спешим дать ответ себе:

Кто мы? —

Доверяясь прозрачным волнам.

Мы не верим в стихии жестокость.

Только ей наплевать на мечты.

Нас не видит лазурное око

Бури с призрачной высоты.

И — скользя со вскипающей кромки,

Не надеясь доплыть до земли,

Мы хватаемся за обломки

Нашей маленькой утлой ладьи.

Чтоб однажды в пустыне безбрежной

Вдруг заметить сквозь радость и стыд:

Чей-то парус с мечтой и надеждой

Над бурлящей пучиной летит.

4-5/ІІ-1983

***

Города, городишки и просто посёлки,

Где когда-то живал или просто бывал,

Развлекаясь, по делу, случайно, без толку,

Где работал, влюблялся, гостил, бедовал.

Ни о чём не жалею — что было, то было,

Время, словно река, не воротится вспять,

Не вернутся ко мне мои юные силы.

Но глаза закрываю — и вижу опять

Города, городишки и просто посёлки...

С ними я свою радость и горечь сливал

И искал своё место под солнцем, да только

Ни черта не нашёл, а себя потерял.

Не чужак в этом мире и не иностранец,

Я щемящую грусть в своём сердце носил,

Как один из огромного множества пьяниц,

Волокущих судьбу по дорогам Руси.

12/ІХ-1983

***

Красота — это всё, что дарует нам радость,

Что хотя бы на миг нам изведать дано.

Тело женщины,

Мёда душистая сладость,

Самый первый цветок

И, возможно, вино, —

Если только оно от беды отвлекает —

Тишина,

Смех котёнка, ловящего хвост.

Красота — это то, что людей побуждает

Делать жизнь,

Ничего, что в итоге погост.

Я люблю красоту, но живую, без фальши.

Так посмотришь вокруг —

суета,

маета.

Но смотрю и надеюсь —

я снова тот мальчик,

Что не знал ни черта,

Но кричал:

“Красота!”

Красота — это часть пониманья,

и даже

Непонятность, зовущая:

“Ну же! Пойми!”

Это краски и линии лиц и пейзажей,

Что однажды нас делают просто людьми.

Это — к другу везучему нежная зависть.

Непредсказанность встреч

И пути твоего.

Красота — это всё, что дарует нам радость.

Остальное — не в счёт.

Остальное — дерьмо.

С 22 на 23/І-1988