Полезное:
Как сделать разговор полезным и приятным
Как сделать объемную звезду своими руками
Как сделать то, что делать не хочется?
Как сделать погремушку
Как сделать так чтобы женщины сами знакомились с вами
Как сделать идею коммерческой
Как сделать хорошую растяжку ног?
Как сделать наш разум здоровым?
Как сделать, чтобы люди обманывали меньше
Вопрос 4. Как сделать так, чтобы вас уважали и ценили?
Как сделать лучше себе и другим людям
Как сделать свидание интересным?
Категории:
АрхитектураАстрономияБиологияГеографияГеологияИнформатикаИскусствоИсторияКулинарияКультураМаркетингМатематикаМедицинаМенеджментОхрана трудаПравоПроизводствоПсихологияРелигияСоциологияСпортТехникаФизикаФилософияХимияЭкологияЭкономикаЭлектроника
|
Слушаю Баха
Одиночество Божьего дара – Как прекрасно И горестно ты! Александр Галич
Всё в небесном храме готово, Все настроены инструменты, Чтоб из вакуума святого Вышли первые элементы.
Космос – ширится. Атмосфера Зарождается постепенно. Разгулялась гармоний мера, Дышит жизнью морская пена.
«Где смирительная рубаха? Явный гений за дар – в ответе!» Пестрый хаос смущает Баха – В многозвучьи и в многоцветьи
Бередит мечта об оргáне, Только властный отец – в костеле. Глохнет в мальчике-урагане Предков хор… И почти в неволе
Сердце полное – замирает. То ли в ревности, то ли в страхе Музыкант-отец запирает Ноты, что в Себастьяне Бахе.
Мальчик ночью ноты ворует, Хоть и так он вовсю их слышит, – И без свечки (душа – пирует) Пишет Воздух, которым дышит! – Доброй ночи, Бах, – говорит Бог, – Доброй ночи, Бог, – говорит Бах. Александр Галич
Я люблю твой гул космический – Ритмы инобытия! В век – и страшный, и комический – Где органика твоя?
Популярней – барабанная, Металлическая боль. Стала музыка карманная, Настроенье – минус ноль…
Мы страдаем диссонансами – Ты ли ими не страдал? Над упущенными шансами Ты ли первый не рыдал?
Эта странная привязанность Нас ко временам, к часам. Бесконечна недосказанность И тоска по голосам.
То вопрос, то утверждение, То биенье молотка… То большой звезды рождение, То рожденье мотылька.
Вот сюиты – волны радости, Вот церковные тома. Пусть проникнет дар твой святости И в обычные дома.
И в метро спускаясь темное, Со стихами на губах, Пусть услышу я огромное Имя Бог, где имя Бах! * * *
Тюльпаны, распустившись, вянут, Еще пожить и не успев. Я в это увяданье втянут – В дождь лепестковый нараспев.
Лишь в состоянии бутона Всё будущее их – в цвету. Растет трава сквозь мощь бетона, Свою лелея правоту.
Из множества истлевших теней Все поголовно – без лица… Но есть ли время у растений И чувство близкого конца?
Вновь зарекаюсь, что не буду Цветы дарить (гуманней – стих!), Но ты еще их веришь чуду И аспирином лечишь их!
* * *
Люблю канцелярские магазины: Запах бумаги, запах резины, Запах цветущих чернил… Я бы и дома хранил Все эти штучки, знакомые глазу С детства. Я б выделил полочку, вазу Творческому багажу. В шутку кому покажу, Как я растратил тротил вдохновенья По мелочам – на порывы и рвенья, Пачку запачкал бумаг?.. Только и снится гамак: Там я лежу в летний день неподвижный – Осуществляю свой замысел книжный – Так же, как в пять своих лет Первый начиркал куплет – И подписал, что такой-то – издатель, Этакий – авторских прав обладатель: Так и мечтаю издать В ярких цветах – благодать! * * *
Слышишь, воздух колышется? Возгоняется ввысь… Отчего же не слышится? Отзовись. Отзовись!
О, флюиды чуть слышного, С вами страшен союз! Многозвучия пышного Я сильнее боюсь.
Тишь ли властвует страшная, Звуков ли круговерть – Тут и там бесшабашная, Хаотичная смерть…
Краток знак препинания, Пауза – глубока. Глухи воды познания Для сетей рыбака.
Жаль, понятней прагматика Мельниц или турбин, Чем вершин математика И основы глубин!
Буква, взятая в клеточку, Внешне – тон, полутон, Тянет первую веточку, Тянет первый бутон…
Слышишь, музыка в кустике? За бутоном – цветок. А при ясной акустике Слышен каждый виток!
Между шумом, как зрелищем, И молчащим звеном Быть бы поровну делящим Хлеб причастья с вином! * * * Все, что будет, не учтет всего, что было, А иначе бы не двигалась земля. Инна Лиснянская Долго шаришь по карте, Кликнешь резко – и видишь дорогу: Едешь в шумном плацкарте. (Не дай Бог… или нет – слава Богу!)
В мыслях странствуя, вырежь – Как по карте – фрагментик России… Шаришь, будто бы ширишь Перспективы своей рефлексии.
Говоришь с кем попало Что придется – без всякого толку. В окнах нового – мало. (Залезаешь на верхнюю полку.)
Страшен лес бесконечный – Лес таежный, как голос тревожный. Путь мерещится Млечный, А не этот – железнодорожный.
Ты представь на минутку, Что поэты – не в книжном обличье, А крутя самокрутку, Здесь бывали – под пение птичье.
И другое здесь будет, И другие поэты родятся – Их блужданья осудит Целый век: ни на что не годятся!
Не маляр, и не плотник, И не каменщик… Вольному – воля! Твой летит беспилотник, О земле и о небе глаголя.
Всё твое мало-мальски Напряженное чувство – статично. Март вздохнет по-февральски, И покажется: не-поэтично.
И покажется: скучно – Или страстно, безумно, трагично? Стук колес – однозвучный, Хоть и едет состав – энергично.
Так лежишь, засыпая, Посреди истощенного марта. До чего же скупая Мельком мною открытая карта! * * *
И когда тебе грустно, когда напрасна Жизнь и однообразны ее сюжеты, Почитай самого себя, беспристрастно, Как бы со стороны, как с другой планеты.
Александр Кушнер
В цветном музыкальном наборе Ударных, в дуге духовых Колышется струнное море, Весеннее море живых!
На клавиши жму я и кнопки, Доверившись звуку-лучу, – На тайные, темные тропки Со светом проникнуть хочу.
Мои инструменты – оружье, И с ними – неловко роптать. Печальное дело верблюжье – Пустыню беззвучья топтать.
Печальней, коль музыка лишней Окажется там, на Суде, И нас не услышит Всевышний В масштабах от взрыва – к звезде…
А если погибнет всё это – С тобой иль чуть позже тебя, – К чему же держался ты света, О счастье мгновенном трубя?..
Вычитываю и читаю Свои в утешенье стихи – Безумство ли, разум питаю, Погрешности – или грехи?..
В звучащей энергии мира – Вся правда о наших делах… О, эта иллюзия пира, И ангелы – на куполах!..
Так часто хожу я по струнке, Живу – и не вижу кругом, В каком я тончайшем рисунке, В каком я пространстве тугом… * * *
Я в сон вхожу, как в лес – с его дарами, С его свеченьем, с трепетаньем птиц… Такое чувство: я – в высоком храме, Где движутся картины из частиц.
Природа осыпается, как фрески. Я – с рюкзаком, но пусто в рюкзаке. Я лес делю на зримые отрезки – Всё тó ищу, что нету в языке…
Лишь верится: найду, шагнув из чащи! Смотрю – то ли тюремная стена, То ли забытый храм – как склад торчащий Без купола… Но тут – лишаюсь сна.
Вновь мигом засыпаю. Вижу зáмок, Где ночью я тайком учусь писать. Ответы появляются из рамок – И в воздухе способны зависать.
Всё чаще замечаю за собою: Писать мне – по душе и по плечу. Болтаю про себя без перебоя, По меркам же вселенским – я молчу.
Волшебных букв неясная структура. А в комнате соседней, обжитой, Мне чудится – как в алтаре – фигура. Хочу узнать… И снова – мрак пустой.
Сон тянет к ощутимому решенью, Но – как бы в сновиденьях ты ни рос – Почти всегда становишься мишенью Символики, звучащей, как вопрос…
|