Рисую глаза твои усталые

Мама, прости меня за всё...

Я ничего не знаю, всё очень просто, и этим только усложняю. Делю на два, чтобы поровну, не важно, что это было: любовь, вино, постель, но это делиться на два, но половина одной стороны просто отражение другой. Плакать её слезами, верить, что её мысли ничем не хуже своей фантазии...А потом молчишь, смотришь в её глаза, и веришь, что нет ничего важнее, дороже в целом мире в своём, кроме её голоса, смеха, улыбки, глаз, рук, просто её в целом...И далеко уже не важно, что говорит радио о погоде, что передают в новостях, когда понимаешь, что любовь жива, в тебе она прорастает....Хорошо знать, что есть в мире человечек, просто ради которого хочется ещё жить, и не торопить время....жить, просто....люблю.

Моя любовь не измеряется в расстоянии, в словах, в чувствах, в часах, в каких-то диагнозах сумасшедствия, моя любовь измеряется только в ней: насколько она счастлива, просто...любовь — это отражение любимого человечка, как в зеркале...

Бог-то простит, но за ошибки отвечать не всегда приходиться тем, кто просит у него прощение..

А мы цари: народ простой, кто не понял, тот ушёл.

Знаешь, всё это пройдёт:

Боль, страдание, любовь.

Всё, даже то, что кажется вечным, как песок...

Это не надолго, так, на пару минут пустой жизни страдание.

Но в этом состоянии можно или всё потерять, либо потеряться..

Крик души — это самая страшная глубина отчаянья.

Песни о любви — самая большая ошибка в жизни их авторов.

Остаться одному, просто суметь сейчас выжить без чьей-то помощи: как же хотелось...

А каждую минутку понимаешь, что слабость, она только прибавляется, и тоска просто укореняется, как и слово: дыши и всё будет хорошо, и уже не важно: с кем...

Страшно, когда надоедаешь тому человечку, который тебе дорог.

Больно, когда читаешь и смотришь, как душа привыкает, любит, а реальность так ломит и ломит...

Такое чувство — просто захлебнуться слезами, забыться, что это всё со мной...