Мимо пройдутся и в глаза посмотрят

Оттенки прошлого по их душам скользят.

Болью где-то пройдётся печать,

Запечатав тебя и не бросит

Тоски голодной, ты согрелся осенью

И зиму ты встречаешь босиком у кровати.

Нет, больше не пишу про рассказ,

Про сны несбыточные, как в этот раз.

Искала тебя, а там лица чужие,

Такие, как и стихи, мне неродные..

Накатились тучи на рваную постель,

Запрятали мудрость в сказанном бытие.

Уходили дожди на запад, где юг...

Не знали они, что там нету мук.

Вокруг небесная тьма, что в пыли,

Ломаются ветки, что стали сухими...

Как самокат, невозвратимые дни:

Дважды не дано проехать по горизонтали...

Укутались зимние холода и снова

Дорога не ищет, путь её скован.

Нету печали, в душе пустота

Кричала: “Не стану!” — а была лишь одна

Покровительница темноты из знамением льда...

Упала на руки, проснулась вчера.

Тупая шутка не приветствует ран...

Опечатаны пальцы, на ладонях вода.

Выступает и тает, как знак, или так...

Вы снова проходите сквозь красот неземных

Они, клоня головы, нагнулись к земле,

Вишни цветущие, не знали они,

Что душа их чёрствая, черви их томили...

Красота спасет мир, нет, неправда..

Вы тоже красивые, но не душой.

Мысли рождают концерты театра.

А зритель нет, не станет убеждать молодёжь.

Что нравится небу — то не дано земле

Они разделимы, как Солнце и ветер.

Все раздельно: и ты, и душа.

Наверное, приходит этот день не спеша...

Последние годы и ветер холодный...

Он больше не вернется, увы...

Да знаю, поэтому просто мне легко.

Я вернусь в эту жизнь, в мир бесценного дара.

Все, пришло успокоение, вот что нужно мне было сейчас.

Порою бывают переохлаждения, как у погоды есть тоже зима.

Нам не стать детьми или взрослыми...

Мы — разум из прошлых веков,

Но только небо голубоглазое нас спасет и покажет наш дом...

Не бери на себя много: не донесешь, путь может оказаться длинным...

Не груби родным, а то упадешь, так как стать они только смогут...