Никита Высоцкий

Пророков нет в отечестве моем, А вот теперь ушла еще и совесть. Он больше не споет вам ни о чем, И можно жить совсем не беспокоясь.

Лишь он умел сказать И спеть умел, Чтоб ваших дум в ответ звучали струны. Аккорд его срывался и звенел,

Чтоб нас заставить мучаться и думать.

Он не дожил,не досказал всего, Что билось пульсом и в душе звучало. И сердце отказало от того,

Что слишком долго отдыха не знало.

Он больше на эстраду не войдет Так просто,вместе с тем так достойно… Он умер?! Да!!! И все же он поет!

И песни эти не дадут нам спать спокойно.

Июль-август 1980

Г.Москва

Памяти Владимира Высоцкого.

-

Вот уж сорок дней,как к могиле мы этой приходим… И в молчаньи стоим,скорбно головы вниз наклоня, Словно ждем еще песен,которые стонут в народе, Но в мозгу одна мысль: «Не услышать нам больше тебя!..»

А на лицах вопрос: «Почему? Отчего так случилось?»

Может мы виноваты и не сберегли?!

Лишь в ответ-тишина…Тихий шепот стихов у могилы…

И у каждого в сердце кусок своей личной и общей вины!

«Как ты жил? Чем ты жил?»

-Ты с экрана нам улыбался… Иногда доставался нам в театр на Таганку случайный билет, И у каждого диск напетый тобою остался…

-Вот и все! А теперь у нас даже и этого нет!.

Мы приходим сюда,засыпая могилу цветами, И часами стоим здесь,обиду и боль затая…

Мысли в сердце рифмуются только одними стихами…

-Что еще рассказать всем?

-Что забыли сказать про тебя???

Не обидно ли разве,когда молодыми уходят?!… В 40 лет человек полон жизни и творческих сил, И талант-через край! Эх,Володя,Володя!!! Ведь ты правду любил – значит жизнь ты подавно любил!

Тишина…Тихо падает лист на промокшую землю…

Скорбь природы выплакивается проливным,моросящим дождем…

Почернела гитара от дождя иль от слез,словно дремля, Как подруга тоскует о нем! Все о нем и о нем!

Беспощадно время летит… И часы и минуты сметает… Сыновья подрастут,обновится с весною земля! А дороги к могилам травою,как всегда,зарастают!… Лишь останется в памяти дней недопетая песня твоя!

2 Сент. 1980 Г.

Г.Москва

На смерть Владимира Высоцкого.

-

Кони, Кони, Кони, Кони. Привередливые кони. Путь окончен. Путь окончен. Путь окончен. Ветер захлебнулся пеной. Кто там высказаться хочет? Кто там хочет что-то вспомнить? Поздно. Поздно. Путь окончен. Помолчим же,как сумеем. Лучше б громче и смелее. Отчего же, Отчего же Мы не смели?

И не смеем? Всем понятно, Все понятно, Все,что можно: Честен,дерзок,незапятнан. Остальное – промолчали! А душа – она кричала! А сарказм – бросал перчатку! Может лучше для начала Просто взять и напечатать? Все до самой горькой боли, Все до самой главной строчки, До последней, И,тем более, Разве кто-нибудь не хочет? Он хрипел,глаза не прятал, Ну,а мы,а мы посмеем? Что,кишка тонка?

А значит, Не чета нам рыцарь смеха. Нам в детсадик бы с досадой Нашей тихой и пристойной. Потоптались,рассосались, Погрустили и за столик…

(26.07.80)

Ю.Верзилов.

Редактор.

-

«Врубите Высоцкого!»

А.В.

О певце ни стихов,ни заметки Не отыщешь в газетном столбце. Мой редактор глотает таблетки И вздыхает,мрачнея в лице. Не податься куда ль на вакантное? Понимает,не глуп,старина, Почему у могилы в Ваганьково Сорок суток дежурит страна. Стыдно старому думать,что скоро Каждый и без печати поймет, Что не просто певца и актера Так чистейше оплакал народ (Мало ль их,что играют,играючи, Что поют и живут припеваючи). Нет,ушел надорвавшийся гений, Раскаливший наши сердца, Поднимающий трусов с коленей И бросающий в дрожь подлеца. Как шукшин,усмехнувшись с экрана, Круто взмыл он в последний полет. Может,кто-нибудь лучше сыграет, Но никто уже так не споет. Уникальнейший голос в России Оборвался басовой струной. Плачет лето дождями косыми, Плачет осень багряной листвой. На могиле стихи и букеты О народной любви кричат! А газеты? Молчат газеты, Телевизоры тоже молчат.. Брызни,солнышко,светом ярким! Душу выстудил крик совы. Вознесенский прекрасно рявкнул! Женя,умница,где же вы? Подлость в кресле сидит,улыбается, Славу,мужество – все поправ! Неужели народ ошибается, А дурак политический прав? …Мы стоим под чужим окном,

Жадно слушаем,рты разинув,

Как охрипшая совесть России, Не сдаваясь,кричит о своем.

(Нач.Сент.1980)

Владимир Солоухин.

Владимиру Высоцкому – самому высокому из нас.

-

Хоть о камень башкою, Хоть кричи – не кричи, Я услышал такое В июльской ночи – Что в больничном вагоне, Не допев лучший стих, После долгих агоний Высоцкий затих.

Смолкли хриплые трели, Хоть кричи – не кричи, Что же мы проглядели? И друзья,и врачи. Я в бреду,как в тумане, Вместо компаса злость. Отчего,россияне, Так у нас повелось.

Только явится парень Неуемной души – И сгорит,как Гагарин, И замрет,как Шукшин, Как Есенин повиснет, Как Вампилов нырнет, Словно,кто поразмыслив, Стреляет их в лет.

До свидания,тезка! Я пропитан тобой – Твоей рифмою хлесткой И хлесткой судьбой. Что там я,миллионы, Точнее народ, Твои песни – знамена По жизни несет.

Ты был совесть и смелость, И личность и злость, Чтобы там тебе пелось И, конечно, пилось. В звоне струн, в ритме клавиш Ты навеки речист, До свидания, товарищ, Народный артист!