Льву Яшину

Да, сегодня я в ударе, не иначе, Надрываются в восторге москвичи, А я спокойно прерываю передачи И вытаскиваю мертвые мячи.

Вот судья противнику пенальти назначает, Репортеры тучею кишат у тех ворот.

Лишь один упрямо за моей спиной скучает – Он сегодня славно отдохнет!

Извеняюсь, вот мне бьют головой…

Я касаюсь, попадают угловой.

Бьет десятый, дело в том, Что своим «Сухим листом»

Размочить он может счет нулевой.

Мяч в моих руках – с ума трибуны сходят, Хоть десятый его ловко завернул.

У меня давно такие не проходят, Только сзади кто-то тихо вдруг вздохнул.

Обернулся, слышу голос из-за фотокамер:

«Извени, но ты мне, парень, снимок запорол.

Что тебе – ну лишний раз поторгать мяч руками, Ну а я бы снял красивый гол».

Я хотел его послать – не пришлось:

Еле-еле мяч достать удалось.

Но едва успел привстать, Слышу снова: «Вот опять!

Все ловить тебе, хватать, Не дал снять».

«Я, товарищ дорогой, все понимаю, Но культурно вас прошу: Подите прочь!

Да, вам лучше, если хуже я играю, Но поверьте – я не в силах вам помочь».

Вот летит девятый номер с пушечным ударом, Репортер бормочет: «Слушай, дай ему забить.

Я бы всю семью твою всю жизнь снимал за даром…»

Чуть не плачет парень. Как мне быть?

«Это все-таки футбол, – говорю, – Нож по сердцу – каждый гол – вратарю», – «Да я ж тебе, как вратарю, Лучший снимок подарю, Пропусти, а я отблагодарю».

Гнусь, как ветка, от напора репортера, Неуверенно иду на перехват…

Попрошу-ка я тихонечко партнеров, Чтоб они ему разбили аппарат.

Вот опять он ноет: «Это ж, друг, бесчеловечно.

Ты, конечно, можешь взять, но только, извени, – Это лишь момент, а фотография навечно.

А ну не шевелись, потяни!»

Пятый номер в двадцать два знаменит.

Не бежит он, а едва семенит, В правый угол мяч, звеня, Значит, в левый от меня, Залетает и нахально лежит.

В этом тайме мы играли против ветра.

Так что я не мог поделать ничего.

Снимок дома у меня два на три метра Как свидетельство позора моего.

Проклинаю миг, когда фотографу потрафил, Ведь теперь я думаю, когда беру мячи:

«Сколько ж мною испорчено прекрасных фотографий…»

Стыд меня терзает, хочь кричи.

Искуситель-змей, палачь, как мне жить?

Так и тянет каждый мячь пропустить Я весь матч борюсь с собой, Видно, жребий мой такой…

«Так, спокойно, подают угловой…»