Полезное:
Как сделать разговор полезным и приятным
Как сделать объемную звезду своими руками
Как сделать то, что делать не хочется?
Как сделать погремушку
Как сделать так чтобы женщины сами знакомились с вами
Как сделать идею коммерческой
Как сделать хорошую растяжку ног?
Как сделать наш разум здоровым?
Как сделать, чтобы люди обманывали меньше
Вопрос 4. Как сделать так, чтобы вас уважали и ценили?
Как сделать лучше себе и другим людям
Как сделать свидание интересным?
Категории:
АрхитектураАстрономияБиологияГеографияГеологияИнформатикаИскусствоИсторияКулинарияКультураМаркетингМатематикаМедицинаМенеджментОхрана трудаПравоПроизводствоПсихологияРелигияСоциологияСпортТехникаФизикаФилософияХимияЭкологияЭкономикаЭлектроника
|
Ефим Хазанов
Родился в 49-ом в небольшом Белорусском городке Чериков, на Могилёвщине. Однако всё моё детство и отрочество прошло в Новозыбкове Брянской области. Здесь же и приобщился к поэзии. Стихи писать начал в пятнадцать лет. Основная моя профессия – режиссура, а стихи считал просто моим хобби, не придавая этому занятию достаточной серьёзности. Видимо, именно по этой причине до 1997 года писал «в стол». В 1997-ом вышла моя первая книга «И давайте, давайте любить…», затем ещё две: «Мой старый дом» (2001) и «Станция «Дальняя» (2007). В настоящее время готовится к печати двухтомник моей поэзии. Живу и работаю в Самаре. Адрес и телефон: 443087. г. Самара, проспект Кирова-236, кв. 61. Тел. 8-905-302-61-95 В ту ночь под каплю фонаря, И при фонарном том столбе, Дождь этой ночью отдыхал, И мне шагнуть бы дальше в ночь… Вся в нём отсвечена судьба, Что толку клясться на крови? Я каялся и признавал Но лишь наметилась заря, Вдруг осознал, что – нет, не вдруг * * *
2001 г.
* * * Никто не мерил, сколько крови пролито Всё подсчитали точно математики, Им – строки цифр, поэтам - эпитафии, Их лица некрасиво перекошены, …Солдаты, что вам цифры бесполезные?
2001г.
* * * Бегу, как в детстве, на речной обрыв, Душа моя восторженно немеет… Здесь куст осенний, как застывший взрыв, На солнце желтизною пламенеет. И на четыре голубых угла Метнётся взгляд за поиском предела И не найдёт. И надо два крыла, Чтобы с обрыва стартовало тело Туда, где солнце низвергает медь На облаков курчавые тулупы. …Какое горло надо мне иметь, Какие сверхчувствительные губы, Чтобы, держа в них света лепестки, На мощном и стремительном разбеге, Когда душа привстанет на носки, Не расплескать их запаха и неги. А там, над твердью, где бессмертен миг, Где встанет время, и углы исчезнут, Где смолкнут звуки, и застынет мир, - Не будет ничего, а будет бездна. А будет только строчка про обрыв, Обрывочная боль воспоминаний: Про куст осенний, что застыл, как взрыв, Про всхлипы вёсел в утреннем тумане; Про бег реки и загорелый лес, Про ветер и родство его порыву… Уходит жизнь. И времени в обрез. И надо мне успеть ещё к обрыву.
2002г. * * * …и умерла. Когда её не стало, К постели встали мы полукольцом. Она лежала на рассвет лицом, Там, за окном, бессовестно светало.
По дому гулко бухали шаги, На этажах отсмаркивались сыро, А мы стояли, два беспутных сына, Разглядывая острые штрихи.
И кто-то громко в носовик шуршал, Кот полусонно жмурился поодаль; Кому-то в банке подавали воду, Он истерично плакал и… мешал.
Мешал понять, что вот её не стало, Что мир не перевёрнут кверху дном, Что всё цвело и пело за окном, Что там, за ним, бессовестно светало…
Как всё случилось? Совесть, ты спала, Когда среди её безумной ночи Она чуть слышно позвала: - Сыночек! …и умерла.
2000г.
* * *
2011 г.
* * * Закат, как все закаты, безупречен, И прислонились сумерки к домам. Прохожих за окном тушует вечер – Лишь полфигуры в сполохе реклам.
Поблёскивают сталью тротуары, Уже крадутся токи к фонарям… А в парках на скамьях немеют пары И с трепетом внимают соловьям.
И что с того, что где-то мир в крови, И там не гром грохочет в отдаленье, Влюблённые смакуют день весенний, И нужен им всего лишь куст сирени, Май, Парк, Скамейка, Вечер, Соловьи.
2012 г.
* * * Осуждая порок, Я бросаюсь в грехи, Сердце ложью пытаю жестоко, Чтобы нитями строк Шить ночами стихи, Обеляя себя от порока.
И старьё я сниму, И почувствую дрожь, И в стихи обернувшись, как в ткани, Вдруг внезапно пойму, Что беспутство и ложь Никуда безвозвратно не канут.
Я стихами одет, А душа в наготе, А душа ещё в чёрном экстазе. И приходит рассвет… А на белом холсте – Белый стих мой с потёками грязи.
2011 г.
* * * Ты ушла со страниц – Жаль! Спинка стула хранит Шаль.
Пух подушки щекой Смят, Дом задрался щепой – Клят.
Ой, дождями сечёт – В гром! Ой, стрехами течёт Дом!
Дверь, как рот, искривил В «ах!»… Чем тебя прогневил, А?
Ах, терпенья бы мне Чуть! Ах, в душе, как в окне, Муть!
Твой уход – по судьбе Шаг. Не пишу о тебе, Жаль.
Солнце сгинуло – мрак, Ад… Что я сделал не так, А?
2012 г.
* * * Под липами, под липами И нежно, и со всхлипами Всё повторяла: «Миленький, Как без тебя я? Как?!» И запятою огненной Звезда срывалась с облака И падала, и падала В сырой, холодный мрак.
Из тьмы звезду не вытащить… Но маяком всевидящим Не гасло платье белое – Мерцало мне в ночи. Я жил легко и солнечно, Но вот однажды полночью На полке тихо звякнули Забытые ключи.
…Вот парк. Скамья под липами, Вот дом – крыльцо со скрипами, В окошке отражается Закатный ломкий луч. Всё так же: розы в баночке, И дверь в морёных планочках, Под шаткой ручкой – скважинка… И я вставляю ключ.
23 апреля 2012 г.
|