Глава 42. — Ни черта не понимаю! — расстроился Борис

— Все, — сказал Сан Саныч. — Теперь точно все! Можешь приклепать эту табличку на свой могильный камень. Тем более он не за горами.

— Ни черта не понимаю! — расстроился Борис.

— Чего непонятного? Ты оказался банальным подъездным хулиганом — обивки бритвой полосуешь, таблички вот с дверей добропорядочных граждан отдираешь. Резвишься, думая, что по причине твоего уже неразумного возраста тебе с рук сойдут твои безобразные художества. В общем, типичный балбес‑переросток из неблагополучной семьи.

— А если без ерничества? Если серьезно?

— А если серьезно — то сидим мы в дерьме по самое горло. И не сегодня‑завтра начнем хлебать. Пока не потопнем. До смерти.

Без той дискеты мы не жильцы. А искать ее больше негде. Вся надежда была на этот адресок.

— Может, ее здесь и не было?

— Может, и не было. А может, ее до нас нашли. Более удачливые конкуренты.

— И что же теперь?

— Сушить весла. И плыть по течению. Тут недалеко…

— Может, они еще где‑нибудь есть?

— Есть. Одна точно. У генерала. Борис обреченно покачал головой.

— Генерал высоко сидит. До него нам не допрыгнуть. Пупки по дороге развяжутся.

— Может, и не допрыгнуть. Но идти больше некуда. Этот адресат последний.

Борис внимательно взглянул в лицо Сан Санычу.

— Ты что‑то придумал?

— Ничего я не придумал. Кроме банального попрошайничества. Может, он поймет, что нам и так жить осталось недолго. Поверит, что о сути предмета осведомлен я единственный. Может, ему будет довольно одного меня? Зачем ему все жизни?

— Может, и поймет, — вздохнул Борис. — Но вряд ли. Генералы понимают только маршалов. Значит, пойдешь? — еще раз спросил Борис.

— Пойду!

— А нам как быть? Ждать у моря погоды?

— Наверное, ждать. Ничего другого не остается. На самый крайний случай я вам оставлю свои подробные показания. Обо всем и обо всех. От самого начала до самого конца. Кроме пионерского лагеря. Если я не вернусь, попробуйте с ними поторговаться. Попробуйте выторговать хотя бы Марину с дочкой.

— Попробуем. Чего ж не попробовать. Только вряд ли чего добьемся.

— Если не выторгуете жизнь, так хоть погромче хлопните напоследок дверью. Передайте все то, что я вспомню и напишу, журналистам. Свалить они их с постов не свалят, но, может, хоть перышки пощиплют. Ничего другого я предложить не могу. К сожалению.

— Может, передумаешь? Может, не будешь напрасно бисер перед лампасами метать?

— Я бы передумал. Я бы не метал. Если бы это касалось одного меня. А так — не могу.

— Когда пойдешь?

— Завтра. Сегодня все напишу, завтра тебе передам. И завтра же пойду.

— Ну что ж. Это твое решение. Удерживать тебя силой я не могу, — сказал Борис. — Жаль, что так все получилось.

— Жаль, — согласился Сан Саныч, вставая и уходя прочь. Все дальше и дальше.

— Эй, Полковник, — крикнул ему вдогонку Борис.

— Что еще? — обернулся Сан Саныч.

— Спасибо тебе.

— За что?

— За эти последние недели. За драку. За возвращение в молодость. И, наверное, даже за смерть. За такую смерть. Не в богадельне, не в казенной постели, где до тебя тихо испустили дух полета человек. За смерть в бою! Конечно, хорошо было бы еще пожить. Но если умирать — то только так. Ты меня понимаешь?

— Понимаю.

— Тогда счастливо тебе, Полковник. И удачи!