Кто вы?

Кто Вы? Я не понял, Вы, видимо, сверху

Спустились на землю ее поразив

Лучом, разразившим все грани рассвета,

И сил нет идти мне ему супротив.

Все плоское тает. И тусклость повсюду

Невинно исчезнет при виде лишь Вас.

Часы сбились вновь в продолжение суток.

Весна блеск отдаст в отражении глаз.

Вы плавно ступили в чистейшую гавань,

И ветер ласкает так нежно лицо.

Пришли в душу мне Вы слегка спозаранку,

Весну принеся Вашим первым листом.

Кто Вы? Я не понял, Вы, видимо, сверху

Спустились на землю ее поразив

Лучом, разразившим все грани рассвета,

И сил нет идти мне ему супротив.

Все плоское тает. И тусклость повсюду

Невинно исчезнет при виде лишь Вас.

Часы сбились вновь в продолжение суток.

Весна блеск отдаст в отражении глаз.

Вы плавно ступили в чистейшую гавань,

И ветер ласкает так нежно лицо.

Пришли в душу мне Вы слегка спозаранку,

Весну принеся Вашим первым листом.

Художник

Забились краски в ставнях окон.

Фальцет меняется на бас,

Немного радужный раскрас

Опишет все. Пускай, не очень.

И грусть, куда же без нее?

Заляпав лужи кистью листьев,

Возможно, подойдя так близко,

За руку в чащу поведет.

А там? Картины в тон заката.

Художник старый третий год.

Резьбу из ливней стережет.

Но ждать приходится до завтра.

Пар изо рта. Луна так близко

Полнеет облаком, как платьем.

На небо яркий взор раскатит.

Ей вторили деревья, свиснув

Над клеткой плавящей тетради.

Плеснув в нее из красок строчки.

Рассвет пришел на смену ночи.

Ну что ж, художник, вот твой час.

В.

Строка. Еще одна. Для Вас.

А слов мне явно будет мало.

Добавлю красок поначалу.

Вот холст уже почти готов.

Цветущих снов

Щепотку робко

Добавлю нитью сверху тонкой,

Чтоб запах солнца обрамляли.

Листочек мяты от печали.

И пару пригоршней звезд,

Чтоб мир из белоснежных грез

Был досягаем для ладоней.

Шумы вечернего прибоя,

Плюс привкус сакуры томящей,

Улыбок, честных, настоящих.

И блеск непокоренных глаз,

Что в Вас

Живет и так томяще.

Несу с палитрой белый ящик.

И кисти выложены в ряд.

Ваш вспомнив вглубь засевший взгляд,

Смахнув росу, берусь за дело,

Простите то, что не умело.

Строка. Еще одна. Для Вас.