Атлантида

Вспоминаю – уже исключительно по иннерции –

широкие улицы и крохотные дворы,

мимо бегущие стайки утренней детворы,

и странный звон в моём опустевшем сердце –

колокольчик медный на зелёной твоей дверце.

Вспоминаю – уже с сомнением – голос, профиль,

запах всех пережитых тобой дорог.

Вспоминаю: солнце плещется у самых ног,

и в пластиковом стаканчике плещется кофе.

Он, как и ты, хотел быть морем, но в этой жизни не смог.

Вспоминаю – уже без обиды – твою свободу.

Вот мы идём, не в ногу, не под руку и не в такт.

Ты – всего лишь фрагмент мозаики. Это факт.

Я мысленно провожу тебя до перехода,

дальше – сам. Я сама. И за мной – океанские воды

накрывают мир. Обесцененный артефакт.

51.

Игра.

Хочешь сыграть? Я знаю такие игры.

Ударишься оземь, обернёшься свирепым тигром.

Пойдёшь по лесу, скребя асфальтовые деревья,

электрические лианы срывая с ветвей.

Озверей, мой ласковый, озверей.

Дождись за углом, когда, осмелев, я

выплыву белой лебедью из своих дверей.

Лови, охотник, стрелы в меня мечи,

раны мои лечи, ногами меня топчи,

чтобы от пыли и копоти не отличить...

Чтобы было, что жечь в печи -

укради мою кожу.

Озверей, нежный мой, мой хороший.

Горячий твой взгляд –

стремительно выпущенный снаряд –

врезается в спину, сбивает с ног.

Озверей, домашний мой, комнатный сонный бог.

Стань тем, кому не задают вопросов -

выпусти когти, клыки. Дыбом – шерсть.

Озверей, пушистый мой, чтобы ровно в шесть

прекратить игру и в миску уткнуться носом.

52.

Ты.

Ты – нечто совсем иное,

отличное от обыденности кирпичей стены,

окружающей каждого из живых.

Не безликое, но нечёткое -

солнце в мареве облаков,

гул далёкого поезда в дрёме заката.

Вечность ставит печать на твоём плече.

Ты – познание радости бытия,

как огонь, прожигающий тонкую плоть

исписанного листа.

Ты – сомнение в истине

и подтверждение истины.

Время и постоянство,

поделённое на двоих

без остатка.

Ты – слепнущая искра над костром

и венок, увлечённый рекой.

Я вплетаю в тебя слов лаванду

и взгляда душицу.

Так рождается песня,

из самых глубин

поднимаясь ступенями вдохов.

Ты – жизнь,

без которой вселенная –

мыльная пена,

погремушка в руках

у больного иллюзией мира.

53.