Мессия из Индианы

Посвящается Дональду Шимоде.

Он музыки не любил громкой,

И шумных нетрезвых компаний.

Он уходил от них со своей котомкой

Бродить по средневековой Шампани.

Заглядывал в Лондон две тысячи сто двадцатого,

Основывал Рим и прочие города.

А когда его, даже никем не распятого,

Узнавали - он уходил навсегда.

Он любил беседовать с мудрецами индийской провинции,

И не любил столиц.

Издалека любовался людскими лицами,

Вблизи эти люди немедленно падали ниц,

О чём-то просили,

А он не любил просьбы.

Он любил крылья

И налитые солнцем виноградные гроздья.

Он любил жаренные на костре сосиски,

И рассказывать о спорах с Сократом.

А когда время его из своего списка

Вычёркивало - он уходил обратно,

Туда, где совсем никого нет,

И не играет музыка, только звучит Слово.

Чтобы, выждав достаточно много лет,

Вернуться снова.

8.

Не о том.

Реки-дороги, текут машины,

И люди-льдины в потоке дня.

И в этой жизненной мешанине

Мне не хватает меня.

Тебе, пожалуй, не хватит тоже.

Растаю снежинкой летом,

Оставив каплю воды на коже...

Но я не об этом.

Огни сигнальные вдоль аллеи -

И вечер - взлётная полоса.

Но мы, похоже, не тем болеем,

Не тянемся к небесам.

Мы замолкаем у светофора

В поисках нового света,

И у тебя, пожалуй, есть фора,

Но я не об этом.

Я не о том, как устало плечи,

Дрогнув, склоняются до земли.

Мне говорили, чем это лечат.

Только не помогли

Пассы, зелья, микстуры, яды

Прописанные поэтом,

Квинтэссенция его взгляда.

Но я не об этом.

И не о том, как бегут минуты

Бессчётные. Каждую берегу.

И не о том как узнала смутно

Тебя, мимолётного, на бегу.

Из бесподобных тебе течения

Улыбкой с портрета

Вырвала, выхватила мгновение,

Но потеряла где-то...

Реки-дороги, взгляды - мостом...

А я опять не о том.

9.