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PROLOGUE 18 page





L'Implacable‑à‑la‑queue‑biseautée, sans entretenir des relations étroites avec le Seigneur, Le pratiquait assez pour Lui voter une action de grâce express. Il faut dire qu'Il ne se foutait pas de sa gueule, en lui accordant: un pot de talc renversé, puis des taches de sang pour se repérer.

Pinuche joua au Petit Poucet (qui aurait troqué ses graviers contre de l'hémoglobine) et, la tête à nouveau baissée, chemina jusqu'à une propriété plantée d'arbres aussi variés que séculaires.

Le pavillon s'érigeait sur la gauche non loin d'un hangar déglingué. De la lumière en filtrait, maussade. César s'approcha et regarda à travers les mailles d'un rideau de coton aux nombreuses déchirures. Il vit son équeuteuse debout devant un évier, occupée à tamponner ses multiples plaies à la tête avec de l'ouate imbibée de Mercurochrome, ce qui lui donnait rapidement un visage de squaw.

La Vieillasse actionna doucement le loquet de la porte, son pistolet dans la main gauche (il était ambidextre), puis pénétra dans le logis puant le mouton rance et les herbes aromatiques.

La gonzesse volta en poussant un léger cri de frayeur.

– Du calme! exigea Pinaud. Je vous préviens que, cette fois‑ci, au moindre geste je tirerai.

Elle se montra tout à coup terrifiée.

– Parlez moins fort, implora‑t‑elle, mes parents couchent dans la pièce à côté.

– Ils ne sont pas au courant de vos escapades nocturnes?

Elle secoua négativement la tête.

– Qui êtes‑vous? réitéra‑t‑il, car elle avait répondu de façon évasive à cette question lors de leur rencontre.

– La fille du jardinier, avoua‑t‑elle; mon père travaille depuis très longtemps pour Ma Gloire.

César sentit mollir sa rancœur. Il ne pouvait s'empêcher d'admirer cette fille de feu. Elle avait la violence preste, mais il comprenait qu'elle eût perdu la tête en l'entendant dire son intention de l'emmener à la police.

Des ronflements provenaient de la pièce voisine. Les braves parents dormaient profondément, inconscients de ce qu'il se passait à quelques mètres d'eux.

– Vous ne voulez pas que nous buvions un verre d'arak pour nous réconforter? proposa‑t‑elle en souriant. Mon père en a de l'excellent, bien qu'il n'en boive pas lui‑même.

Le dabe, très «dame‑liqueur», ne savait pas refuser un verre d'alcool. Il marqua son assentiment d'un mouvement de tête.

La fille du vieux Moktar sécha sa frimousse tuméfiée avec un linge de cuisine, alla prendre deux verres dans le placard et les déposa sur la table.

– Asseyez‑vous, dit‑elle à son invité.

Le brave perdreau ne demandait pas mieux car il était fourbu. Schéhérazade se mit à la recherche de l'arak qu'elle découvrit sur une étagère. La bouteille avait une forme de carafe et son étiquette vert et rouge prenait un aspect de fête.

Elle s'en saisit et, lorsqu'elle fut près de Pinaud, la lui fracassa sur la tête.

 

 

– J'sais pas si t'auras r'marqué, murmura Béru, mais les Blacks, quand est‑ce y souffrent, deviennent gris comm' du faf d'baveux. Mate la frite à Jéjé et dis‑moive si qu'on croirerait pas un'page du Monde qu'on s' s'rait servi pour env'lopper d'la bidoche.

Effectivement, le visage de notre ami, récemment remonté de la salle d'opération, semble de cendre; seules ses lèvres mettent de la couleur sur sa face décomposée.

Nous débarquons de Madère et venons d'apprendre la fâcheuse nouvelle. Sac de guigne! Sorti indemne de son équipée en Arabie Orthodontique, ce merveilleux collègue s'est fait assaisonner par sa vermine de cousin! Sans perdre de temps, nous nous sommes précipités à l'hosto et y guettons son réveil.

Le professeur Rabibauche nous a rassurés: malgré l'éclatement de la cheville, il est parvenu à replacer les morceaux. Un véritable puzzle. Une broche maintient le tout en place. Par la suite, on la lui retirera. Peut‑être qu'il boitillera un brin et marchera avec une canne: ça fera «genre» comme disait la tante Mermet, laquelle était plus de guingois que si Picasso l'avait conçue et réalisée.

La porte s'écarte pudiquement: une frimousse noire, celle de Magdalena, la fille aînée des Blanc; bientôt douze ans et déjà des formes sculpturales. Un minois couleur bronze, aux pommettes presque roses. Elle me fait la bise en m'appelant «Tonton Antoine». M'explique que sa mère est partie la veille pour Dakar où son dabe, l'à‑moitié‑sorcier, a été transporté biscotte un infarctus. «Série noire chez les Blanc!» Titre possible pour un prochain book. Elle me demande si elle doit informer Ramadé de l'accident. Je lui suggère de remettre cela à plus tard. Pas la peine de se bousculer pour répandre les infos cacateuses. Que la chère femme s'occupe en priorité de l'auteur de ses jours.

Magdalena m'approuve: elle sentait les choses commak, elle aussi.

Son papa dans le cosmos de l'anesthésie l'impressionne. Je la rassure. Du moment qu'on l'a remonté du bloc opératoire, c'est que tout est cool.

Comme il n'y a que deux chaises dans la piaule, le Gros propose à la gamine de prendre place sur ses genoux. Tu penses! Pour qu'elle sente gonfler son monument dédié aux poilus d'Orient! Je conseille à la fifille de s'asseoir plutôt au pied du lit paternoche; Sa Majesté impériale tire la gueule.

Un court laps de temps passe, puis Blanche‑Neige revient aux réalités d'ici‑bas. Nous formons la mêlée autour de son pageot à potence.

Ses gros lotos roulent dans leur cavité, semblables à des boules de billard américain. Découvrant sa fillette, il lui virgule un sourire, en comparaison duquel le phare d'Ouessant n'est qu'un ver luisant en code!

Je les laisse s'entremufler tout leur soûl. Un papa et sa fille, c'est si beau!

– Elle est choucarde, s'attendrit l'Infâme.

Lorsque leur infusion de museaux fait relâche, je m'approche à mon tour. Banania, des calmants jusqu'aux sourcils, est radieux. Ça se dissipera très vite, hélas.

Nous nous pressons des pacsifs de phalanges sur son drap.

– Vous êtes rentrés, dit‑il d'un ton dolent. Comment cela s'est‑il passé, là‑bas?

– Beaucoup de casse: nous avons dû fabriquer des veuvasses à la pelle! intervient Grodu avec la satisfaction d'un chasseur rentrant de Sologne un dimanche soir, la gibecière débordante.

Nonobstant son état coltaresque, Jéjé se passionne. A lui renoucher la frime, on devine sa nostalgie de ne pas s'être trouvé là au moment du big circus.

Je te fais grâce de ce que tu sais déjà, mon adorable lecteur, mais te transcris fidèlement la partie ayant échappé à ta curiosité malsaine.

Je t'avais largué dans la délicieuse maison du gérant de fortunes, à l'instant où un trio de mercenaires sanguinaires déboulait à Funchal pour une «mise au point» grand style. Ces foies blancs commencent par allonger le journaliste Yvan Dressompert, manière de créer une ambiance propice aux confidences. Alors, messire Mézigue intervient, plus Bill que Buffalo, et cartonne les trois envahisseurs débarqués de la planète Meurtre.

And after? me demanderais‑tu si, par malheur, tu étais britannoche.

Je cède le micro à l'Empereur, ses rapports constituant toujours un grand moment de détente.

– T'aurais r'nouché le Kléber, mec, ça valait le voiliage! Y jouait des maracas av'c ses genouxes. J'direrais même plus: y s'est mis à bédoler tout d'bout, kif un' vache. N'un moment donné, j'ai cru qu'y l'allait d'viendre sinoqué. N'a fallu qu'j'y pose un' mornifle teutonne dans les naseaux pou' l'faire r'viende à soi.

«Nous deux, moi et l'Grand, on l'a obligé d's'nettoyeyer dans la baignoire qu'la flotte s'était refroidie puis d'se linger. L'bain y a calmé les nerfes. Y gémissait nanmoins, biscotte sa p'tite camarade d'emplâtrage en train d'raidir, mais pas du braque, hélas. Y pleurnichait qu'il arrivait, ce deuil, pile au moment où un' vie nouvelle, bioutifoule en plein, démarrait pour eux. Qu'y z'allaient s'la couler dorée, s'mett' et s'démett' à longueur d'journée dans leur paradis terreste. S'payer des voiliages quand ça leur chant'rait: les îles Sous‑l'Ventre, l'Abbé d'Rio, les Echeylles, que sais‑je‑t‑il encore?

«Tout ça n'faisait pas not'blaud, les malheurs à "Poil d'carotte", on s'en tartinait la grosse veine bleue. Tonio l'a r'mis su' la bonne route: "Où c' qu't'as placardé ton magot?" qu'il lui a‑t‑il d'mandé. Et moive d'ajouter: "N'en plus d'ton veufage, t'aim'rerais pas qu'j'foute ta belle Ferrari dans la piscine av'c toi attaché au volant?" Il a craqué. La franche déculottade. Nous a espliqué que, just'ment, son pactole s'trouvevait dans l'réduit d'appareillage d'la piscaille, à l'intérieur du purificateur. Marle, hein, comme placarde?

«On a z'été l'dénicher. On n'savait pas ce de quoi il s'agissait. Ben, mon pote, c'tait un pacsif pas plus gros qu'mon poing. S'l'ment, quand tu l' déf'sais, oh! pardon: gaffe aux châsses! Ça éclaboussait! Des diams, mon vieux Jéjé, gros comm' des zœufs d'tourt'relle! J'voulais en prend' un en souv'nir pou' ma Berthe dont j'néglige d'puis quéque temps, mais Antoine s't'opposé, comme quoi c'eût tété malhonnête. T'sais n'à quel point il est pointillard? Si! si, Tonio, rouscaille pas, les escrupules t'touffent. A c'degré, ça d'vient d'la maniaquerie.»

– Et ensuite? relance mon cher Négus.

Le Mammouth normand laisse s'épanouir un vent modulé, beau comme le Menuet de Boccherini. Avec le pouce opposé au médius (qu'il appelle son «médium»), il saisit son fond de bénoche et le secoue gentiment afin de hâter l'évaporation.

Cette manœuvre de ventilation l'accaparant, je reprends le fil du récit.

– Curieusement, dis‑je, c'est Pinuche qui a précipité les choses en jouant les flics ripous auprès de Titan d'abord, puis de Kléber Dintzer ensuite. Son attitude a flanqué les flubes au gérant de fortunes. Lorsque l'écrivain a réclamé deux cent cinquante mille balles en liquide, depuis l'hosto, il a senti que Ma Gloire mettait le doigt dans un engrenage susceptible de ruiner leurs louches combines.

«En un temps record, il a décidé de le faire buter par un pro avec lequel il avait déjà "travaillé". L'ami Kléber, (une sacré pointure) désireux d'effacer les pistes dangereuses, a voulu neutraliser l'exécuteur de l'académicien. Après leurs agapes chez Marius et Jeannette, ses hommes de main devaient s'emparer du pseudo‑infirmier, l'estourbir, l'habiller de grillage et le virguler dans les étangs de Hollande où tant de gens ont achevé une existence faisandée.

«Seulement Béru et moi attendions l'intéressé au sortir du restaurant, leur coupant momentanément l'herbe sous les pinceaux. Cela dit, leur mission n'a été que partie remise, car ces messieurs nous ont filochés jusque chez ma potesse Lélie Casson à qui je confiai le pensionnaire. Nous voyant repartir sans ce gentleman, ils sont intervenus, par la suite, habillés en gardiens de la paix.

«Cette mesure radicale n'a rien arrangé, puisque notre brave Pinaud a aussitôt débarqué dans le bureau de Dintzer avec des prétentions exorbitantes. Sur l'instant, le gérant de fortunes a chiqué les outragés, mais il a eu terriblement froid aux miches et a brusqué son programme en s'envolant discrètement pour Madère avec son amant et maîtresse, Yvan Dressompert.

«Parallèlement, le bellâtre insatiable s'était montré léger vis‑à‑vis d'une escouade de truands avec lesquels il négociait des diamants provenant d'Afrique du Sud. Trafic délicat dont Kléber constituait la clé de voûte. Les "cailloux" étaient acheminés jusqu'à Paris par l'équipe Samy. Il se chargeait de les vendre, lui qui avait pignon sur rue, pour, ensuite, procéder au partage. En fait, depuis quelque temps, le gourmand conservait les pierres par‑devers soi, ne servant que des acomptes à ses complices lorsqu'ils montraient trop d'impatience. Cette désinvolture avec "Messieurs les Hommes" allait lui être fatale.»

Tu sais quoi? La fillette de Blanc s'est lovée au pied du lit et presse sa joue contre les jambes de son papa. Une chatte noire, ronronnante! Ça me reflanque la nostalgie d'Antoinette. Elle me lancine de plus en plus, ma gosse. Mon guignol en est plein à ras bord.

Jéjé surprend le regard dont j'enveloppe sa Mignonne et sourit.

– «Ça» te tient, hein?

Haussement d'épaules de l'illustre Glandu.

– Une forme de gâtisme précoce! admets‑je.

– Au contraire, mon bon Antoine!

Minute de silence.

Sais‑tu que le pétomane de service s'est endormi, Louis?

Ah! le Bienheureux! Si doux et si fort. Image de la vie simplement organique. Il est beau comme un arbre, Zigotuche, comme un goret repu dans sa soue, comme la cloche ballottante d'une vache grimpant à l'alpage.

– Si nous parlions de ton cher cousin? proposé‑je. Dis, il se la donne Al Capone, ce tordu! Qu'est‑ce qui lui a pris de flinguer à tout‑va?

Jérémie soupire telle une locomotive du Far West dans une rampe.

– Je ne me doutais pas qu'il deviendrait un assassin. Paris l'a rendu barge. Chez nous, il pêchait des éponges…

Son regard s'emplit de larmes que je devine amères.

– L'existence est un grand trou rempli de fumier, assuré‑je en misanthrope pour baraques foraines.

Soudain, il pousse un cri terrible. T'as déjà vu un aurochs tomber d'une plate‑forme d'autobus? Tu te rappelles le son caverneux qu'il émet?

Ça!

– Faut‑il que je sois dans le brouillard, halète Jérémie: je ne disais pas l'essentiel. D'après mon triste cousin, la solution de l'affaire Ma Gloire se trouve au château même.

 

 

Le garde Machuret, un zig plein de sang et de vin rouge, avec des yeux confits dans de la graisse d'oie, me dit:

– Vous savez, monsieur le directeur, que nous sommes en pleine illégalité avec ce type. S'il avait exigé un avocat…

Je lui boucle le groin d'un très sec:

– Vous ne pouvez rien m'apprendre sur les droits des personnes en garde à vue, mon vieux. Au lieu de me faire la leçon, vous devriez nettoyer la tache de vin qui déshonore votre chemise!

Comme tous les gros cons, il reste la gueule béante, le regard plus bovin que d'habitude.

Ensuite, il va chercher le dénommé Kozeck, gendre turbulent de mon pote le jardinier. L'individu a l'air cassé par sa détention, pourtant provisoire. Gueule de bois morale, si tu vois? On lui sent la bouche amère, le fond de slip pas fréquentable.

L'a dû méditer sur la condition humaine dans sa volière; arriver à la conclusion qu'elle ne ressemble pas aux romans à couvertures bleu pervenche de la collection «Cœur Fidèle».

Il me renouche flou. Pas rasé, me fait penser à une photo de Vacher, le Tueur de bergères. Son piège à macaronis a poussé roussâtre.

– On libère moi? il s'informe.

– Faut voir, réponds‑je; en tout cas on change de rue.

Mon ton plus hermétique qu'une huître en bonne santé ne l'invite pas à poser d'autres questions. Pour comble de désarroi, Sa Majesté l'Empereur lui passe les cadennes (des classiques, ses menottes en bois sont demeurées à Madère).

Fataliste, il avance entre nous de ce pas incertain des condamnés à mort conduits au supplice.

Ma chignolette. Le Gros monte à l'arrière avec lui et le refoule à coups de cul. Kozeck se tasse. Il schlingue tant et plus, au point qu'Alexandre‑Benoît, cependant peu en reste, capte le fumet outrageant.

– Dis voir, mon pote, tu t'extravases ou quoi? A moins qu'la cantoche vous aye filé du rat crevé au m'nu d'midi?

L'agressé reste claquemuré dans son isolement. Doit avoir des pressentiments néfastes, notre Polack. Qui sait? Peut‑être est‑il en train de penser à son pays. Tous les exilés, à un moment donné, ressentent la cuisance du déracinement.

Pour casser l'ambiance, je branche la radio. Elle passe un disque de Nougat Rôt, le petit taureau noir. Sujet: un amoureux cherche sa souris sous la pluie en criant qu'il l'aime. Ça date de lulure, cette gouale, mais une bonne chanson ne vieillit jamais.

Aujourd'hui, le temps est sinistros: ciel bas, grisaille à volonté, courtes rafales de feuilles mortes pas encore ramassées à la pelle.

C'est dans cette morosité de pré‑fin du monde qu'on déboule (une fois encore) à Louveciennes.

La propriété est lugubre. Elle assume en force son côté «Château des crimes».

Crissement des graviers, vibrations des carreaux de la double porte dont le mastic s'effrite. Nous entrons. La maison sent la mort: odeur écœurante et perfide. Depuis la tuerie, personne n'a monté le chauffage et ça caille.

Dommage que ni Jérémie ni César ne soient présents, car j'aimerais avoir mon équipe au complet. J'ai carillonné en vain la Pine, mais fume! Où a‑t‑il été traîner ses vieilles couilles, le bon dinosaure? L'époux de la douce Schéhérazade, toujours menotté, semble de plus en plus mal à l'aise.

– Ça n'est pas la première fois que tu viens ici?

Il répond:

– J'ai fait vendanges, il y a longtemps.

– Ta dernière venue remonte à quand?

– Pff, des années.

Je dis à l'Empereur:

– Tu pourrais peut‑être rafraîchir la mémoire de ce gentleman?

– Rien d'plus fastoche! assure le Monarque.

Il réussit des doublés que je n'ai jamais vus ailleurs, Alexandre‑Benoît. Crochet à la tempe, direct au foie! Très efficace. Essayer, c'est l'adopter. Reusement que c'est solide, ces mecs d'Europe centrale; ils fléchissent mais ne tombent pas.

– J'y mets l' s'cond service? demande l'Existentiel.

– Minute, attendons de savoir ce qu'il pense du premier.

Et de me tourner vers Kozeck.

– Tu racontes tout ou on te déboulonne entièrement?

Un vilain éclat passe dans les funèbres prunelles.

– Je rien à dire! me fait‑il d'une voix haineuse.

– Tiens, noté‑je, il te manque trois dents sur le côté.

Napoléon IV décide d'ôter sa veste et de retrousser ses manches. Ces opérations accomplies, il revient à sa victime.

– Bon, soliloque‑t‑il, les ratiches, c'est un' d'mes espécialités; le nomb' d'malins qu' j'ai rendus chauves d'la clape, t'imagines pas[56]!

Maintenant, c'est le pilonnage inexorable. Se met à pistonner la margoule du clille, kif une presse à emboutir. Ses gnons sont tellement rapides qu'on devrait filmer l'opération au ralenti pour pouvoir dénombrer les coups portés au même endroit.

Quand Yvan‑le‑Terrible stoppe, un tantinet essoufflé, sa victime semble posséder une mâchoire en caoutchouc rouge.

– Glaviote! ordonne mon massacreur de charme.

L'autre, tu penses, ne demande que ça! Je te passe l'ensanglantage du parquet, sache que la flaque pourpre est constellée de pétales blancs. J'en compte dix‑neuf! Plus trois qui manquaient déjà à l'appel, ça fait vingt‑deux chailles en moins. Donc, si je pousse mon calcul mental, ne doit en subsister que dix, et je ne te garantis par leur arrimage.

– Tu parles ou on continue la démolition? m'inquiété‑je.

De ses deux mains, il nous indique de calmer le jeu.

– Viens te nettoyer la bouche aux toilettes! dis‑je.

Comme il est entravé, j'ouvre le robinet en grand et le laisse se rincer le visage à l'eau froide, puis l'essuie charitablement avec le linge flanquant le lavabo.

– Bien, on retourne au travail, fais‑je. Mais auparavant, je vais te donner un conseil: ne te mesure pas à l'officier de police Bérurier. Lorsqu'il a carte blanche, comme c'est le cas présentement, il est capable non seulement de tout, mais aussi du pire.

Nous allons rejoindre M. de Paris, lequel joue à faire chier la tortue dans son bassin.

 

 

J'ai toujours plaint les hommes capables de supporter des sévices excessifs. Leur endurance se retourne contre eux, puisqu'ils se laissent mettre à mal pour rien. La gloriole est un handicap, et certains traits de courage un luxe au prix élevé.

Ainsi du Polack…

Si je te narrais toutes les joyeusetés que le Gros lui inflige, tu me haïrais d'avoir laissé faire ça.

Pourtant, je transgresse mes principes humanitaires, mon bon Ravachol, parce que, à ce point de mon récit, je dois en assumer la fin et celle‑ci passe par les déclarations de l'exilé.

Il lui manquait une oreille, un œil, un testicule, les cinq doigts d'une main lorsqu'il se rendit de deux mots qui subsisteront longtemps dans ma mémoire:

– C'est bon!

Cela produisit un relâchement. Béru, éclaboussé de raisiné et la trogne apoplectique, exhala un long soupir et s'en fut pisser sur la tortue d'un jet intrépide et mousseux. Comme toujours, en pareil cas, il laissa la parole à Eole. Puis, vidé de liquide et de gaz, il prit place dans un fauteuil à quelques encablures de nous et s'abîma au processus de la récupération.

Kozeck, pour sa part, était étendu sur le carrelage. Riche de compassion, j'allis quérir le coussin d'un siège et le glissis sous sa tête asymétrisée par l'Empereur.

D'un battement de cils roux, il me remercia.

– Bon, maintenant, allons‑y! fis‑je avec l'inflexibilité d'un pylône à haute tension.

Tirant mon calepin d'une profonde, je procédis à la check‑list:

– Qui a torturé et tué la servante martiniquaise?

– Moi. Elle pas vouloir laisser entrer Kozeck!

– Qui a torturé et tué le garçon ébité?

– Moi.

– Qui a tué les deux autres minets de Ma Gloire?

– Moi.

– Qui a tué les quatre personnes dans l'auto?

– Moi.

Je compte sur mes doigts.

– Huit personnes; d'autres encore?

– Non.

– V'là qu'y r'commence à battre à Niort! gronde le lion de l'Atlas. Tu croives pas qu' j' pourrerais y mettr' un' nouvell' porcif d'marrons, Grand?

– Arrête! Tu finirais par lui faire avouer l'assassinat de John Kennedy!

Et à l'intéressé:

– Nous restons sur huit meurtres? fais‑je au «pays» de Jean‑Paul II.

Tak [57], admet‑il.

Du tac au tac[58].

Je reprends:

– Tu as agi seul?

Tak.

– Faux!

Il soulève la tête comme s'il voulait protester, mais vite, la laisse repartir en arrière.

– Notre directeur du labo assure que, pour l'assassinat de la domestique et du minet mort à côté de Ma Gloire, lequel avait sa bibite dans la bouche, deux personnes ont été nécessaires, reprends‑je; et ce type ne se trompe jamais!

Le tuméfié mate le plaftard à caissons de son lampion valide, le ferme et émet un cri de gorge. Souffrance ou désespoir? Va‑t'en savoir. Les gens sont si conventionnels et si inattendus à la fois…

– J'aime bien la Pologne, murmuré‑je, avec un accent de sincérité qui mouillerait ton slip si tu en portais un. Tous les Franchouillards sont commaks; mais je ne sais pas si la réciprocité existe?

Nouveau soupir plus profond qu'un sanglot long de violon.

Je repars, toujours sur le ton coin de feu, «séchez‑vous bien, mon pauvre homme; vous voulez une écuelle de soupe?».

– Les femmes toutes putes! déclare l'hirsute en réponse à mon apologie décadente.

– Pas toutes! insurgé‑je.

– Si, toutes!

– Sauf nos mères, tenté‑je de négocier.

– Mères aussi, quand jeunes.

Depuis son îlot de récupération, Béru demande:

– Ça t'dirait qu' j'y éclate son aut' couille?

– A quoi bon? Après tout, il a peut‑être des raisons de se montrer amer.

Et, à Kozeck:

– On ne trucide pas huit personnes sans motif puissant, à moins, naturellement, d'être fou furieux.

Il rouvre ses belles châsses[59] aux reflets rubis.

– Moi, épousé salope! assure‑t‑il.

Cette déclaration me peine tout particulièrement, tu le conçois?

– Il ne faut rien exagérer, plaidé‑je. Ta femme a probablement eu une faiblesse qui ne tirait pas à conséquence…

La rage l'aide à se relever. Se met à genoux, le sanguinolent. Frime terrifiante de masque nègre exprimant une calamité.

– Quoi faiblesse! vocifère (à repasser) le cher homme. Je trouve ici avec pédales qu'elle branler et sucer!

Il rugit d'évoquer. Y a des amorces de désespoir dans sa beuglance.

Depuis son fauteuil, Sa Majesté impérieuse déclare, d'une voix radoucie:

– Vous aut' Polaks, vous bichez la mouche à la moind' écartade. Au lieu d'bigorner tout' la compagnie, vous devriez nous prend' en exemp', les Françouzes. Dans ces circonstances, on n'carnage pas: on participe! Si qu'aurait fallu qu' j' butasse tous les jules qu'ont empaffé ma Berthe, on s'rait obligés d'ouvrir encor' plus grand nos frontières pou' r'peupler l'pays!

Date: 2015-12-13; view: 433; Нарушение авторских прав; Помощь в написании работы --> СЮДА...



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