Округ Юма, Аризона, США 1 page

— Доброе утро, — усмехнулся сидящий за раскладным столиком Майк. — Кофе?

Он показал на термос, стоящий перед ним, и пластиковые чашки. Но я обратил внимание на отличный столик и раскладные кресла вокруг него. Неплохо.

— Откуда такая роскошь?

— В «Южном ветре», в багажнике нашлось, — ответил Майк, похлопав по обтянутому синей тканью подлокотнику. — Неплохо, а?

Действительно неплохо. Поставленные в два ряда трейлеры образовали некий дворик, над которым была натянута сетка, дававшая густую тень. Получилось нечто вроде патио, в котором все и собрались. По крайней мере, собралась семья Паблито в полном составе, кроме Хосе. Джефф с Паблито возились в кузове «исудзу», передвигая тяжёлые бочки с топливом. Это дело. По-хорошему, мне бы следовало свои бочки загрузить в фургон, а то вдруг придётся быстро смываться? Это сейчас мы вместе, а вот дальше…

— Надо бы генератор подключить, хоть один, чтобы холодильники заработали в трейлерах, — сказал я.

— Сделаем, — кивнул Майк. — В «Южном ветре» стационарный генератор нашёлся, но у нас достаточно проводов нет, чтобы развести по всем прицепам. Всё равно надо будет за добычей ехать.

— А прикинули, что ещё нужно? — спросил я, наливая себе кофе.

Ладно хоть горячий, а вот варить американцы его совсем не умеют. Национальное бедствие у них, а не кофе. В закусочных смотреть страшно, как его наливают. Стоит кофейник с этой бурдой и подогревается. Нормально? Кофе подогревать! Ну и получается такой, что и в помойку страшно выплеснуть: крысы потравятся.

— Паблито список оставил. Говорит, что всё нужное у вас на складе есть.

— Там ещё и банда есть, — напомнил я. — Большая такая, с личным счётом к нам. Думаю, что не меньше двоих мы у них убили.

— Джефф думает, что к вашему складу они пока не пойдут. Там брать нечего. Скорее всего ввяжутся в драку с местными жителями, не удержатся.

Да, наверняка. Не та публика, чтобы просто на захвате склада останавливаться. Они уже ощутили себя как сила, организовались, кровь почуяли. Теперь жди беды. Остаётся надеяться, что сюда их не понесёт.

— А кто караулит?

— Хосе. Паблито своих мальчишек поочерёдно дежурить посадил.

— Третьего нужно, — несколько удивился я.

— Я говорил, но он против, — усмехнулся Майк. — Утверждает, что маяться от безделья начнут, а так — то дежурят, то спят.

Закончив громыхать бочками в кузове, к столику подошли Джефф с Паблито, присели рядом. Джефф тоже плеснул себе кофе, обернулся ко мне:

— Мы с Паблито вылазку задумали.

— Майк сказал мне, — кивнул я.

— Попробуем забрать всё полезное со склада. А вам бы с Майком на разведку скататься в Юму. С задачей понять, что делают власти. И что делается возле склада с сухими пайками. Эту проблему всё равно решать придётся.

Примерно это я и собирался сделать. Только не с Майком, а другим способом. О чём и объявил:

— Майк пусть здесь за коменданта крепости остаётся. Мало ли что? Двух мальчишек с карабинами недостаточно. А я сгоняю один, на мотоцикле.

— Почему? — не понял Джефф.

— На нём меня не заблокируешь, да и уйти могу прямо по пустыне — не догонишь. Надёжней будет.

— Тебе виднее, — пожал плечами Джефф. — Главное, не влипни в историю.

— Уж постараюсь, — ответил я, допив одним глотком кофе и отставив кружку.

Ладно, чего время тянуть? Надо двигать. Мотоцикл из фургона ещё вчера достали, перед тем, как за прицепами ехать. Задумался лишь над тем, стоит ли надевать пусть легкую, но всё же чёрную мотоциклетную крутку под разгрузку или есть риск свариться заживо? Решил плюнуть на защиту, а то в шлеме и защите тепловой удар раньше хватит, чем какой-то зомби успеет укусить.

Карабин оставлю: мешать будет, и смысла нет. В бой вступать не намерен ни с кем — сразу буду смываться. Ружьё тем более не беру, тоже мешать будет, хоть ночью сегодня оно было бы куда полезнее пистолета, когда с тем «живчиком» столкнулись. А пистолет по-прежнему со мной. Всё. Связь по мобильному: всё равно ничего другого нет. Интересно, долго она ещё проработает? Надо всё же разжиться какой-нибудь связью, не дело только на сотовую сеть рассчитывать. Рюкзачок вот прихвачу ещё — мало ли? Ну и наколенники с налокотниками надену, они всегда пригодятся.

«Ямаха» завелась даже без подсоса на такой жаре, обороты быстро пришли в норму, и я с буксом, исключительно ради форсу, рванул с места и погнал по пыльной дороге, наслаждаясь лёгкими заносами, треском двигателя и оставляя за собой длинный, постепенно раздувающийся хвост пыли. Затем спохватился, правда, скинул скорость и покатил степенно и аккуратно, внимательно поглядывая по сторонам. Я ведь даже шлем не надевал — обошёлся банданой, так что нечего лихачить без дела.

Тоже вопрос: откуда лучше заезжать в город, чтобы вероятность нарваться на неприятности была пониже? После недолгих размышлений решил сделать небольшой крюк и заехать с севера, мимо торгового центра, или, как здесь говорят, «молла», под названием «Юма Палмс». Там хайвей рядом, кругом поля, никаких узостей, и мне с моим мотоциклом все пути открыты — куда хочешь, туда и убегай, случись чего. И отрезать не получится — с той стороны от города только пара ферм и сплошные поля.

Вот, дожил… Еду в город и думаю: не отрезали бы, не застрелили бы, а то и просто — не съели бы. Нормально, а?

Дорога, едва я выехал из-за линии скал, оказалась не то чтобы совсем пустой… Несколько раз проезжали фермерские пикапчики, затем увидел за забором дом и амбары крупной фермы, где стояло несколько машин, а прямо на крыше одного из амбаров, под импровизированным навесом от солнца, увидел человека в «стетсоне» и с винтовкой в руках. Оборону организовали, и не одной семьёй, видать по всему. Хотя у некоторых местных реднеков[47]родни столько, что роту набрать можно.

Человек с винтовкой смотрел на меня с подозрением, и я счел за благо не задерживаясь проскочить дальше. Как и подобает крестьянам, местные фермеры излишней доверчивостью не отличаются, так что нечего у них на глазах маячить. Кстати, хорошая ферма в этих краях всегда имеет собственное бензохранилище на несколько тонн топлива, а то и целую заправку. Если сумеют укрепиться, да ещё на таком расстоянии от города, то могут и уцелеть.

Уцелеть. Почему-то я вообще не рассматриваю возможности улучшения ситуации. Почему? Подсознание обгоняет сознание? Сознание ещё просчитывает варианты улучшения, а подсознание показывает ему фигу?

Кстати, а что может случиться дальше? Предположим, отобьются от мертвецов и мелких банд вот такие фермы. Где-то укрепятся банды. Где-то целые городки замкнутся в своих границах, как тот же Фортуна Футхиллз. А дальше-то что? В этих городах всё на электричестве. На том самом, что пока ещё идёт с электростанций. Без этого электричества даже городская канализация дерьмо, простите, не откачает. И что будет, если электростанции всё же встанут? А они встанут в случае коллапса общества: кто подвезёт туда уголь и мазут?

Ну, есть ещё генераторы. У меня вот есть, например. Но генератору нужно топливо, и не так уж мало. Есть машины, которым тоже нужно топливо. Топливо есть на нефтехранилищах, да и всё. Ещё есть нефть на Аляске и какое-то её количество в Техасе. В Мексике есть нефть, хоть и не слишком много. А что дальше? Кто переработает нефть в бензин с соляркой и кто привезёт всё это жителям Юмы? И зачем кому-то везти ценное топливо жителям Юмы? Не лучше ли оставить это самое топливо себе, меняя на что-то очень нужное, что привезут из других мест?

Что получается? Что Юма обречена? Возможно. Тут даже фермерство ограничено в культурах, жить можно с пшеницы с кукурузой, а не с салата с дынями. Даже животноводства здесь толкового нет — не пасти же коров в пустыне? В общем, в долгосрочной перспективе Юме не выжить. Аризона вновь опустеет. Или правительство наведёт порядок, и всё будет хорошо. Ха-ха три раза.

Первые признаки нехорошего проявились сразу и очень наглядно. Когда по левую сторону от меня в паре километров потянулись курящиеся дымами пожаров окраины Юмы, впереди вспыхнула стрельба. Причём с такой интенсивностью, что от неожиданности я зажал тормоза так, что встал как вкопанный, чуть проехав юзом по пыльной дороге. Это что за…

Какая-то суета вдали видна, местность здесь как стол плоская… Я вытащил обретённый вчера бинокль и навёл его на облачка пыли вдали передо мной. Картинка рывком приблизилась к глазам, и я увидел несколько грузовиков, за которыми и под которыми лежали люди с винтовками, стрелявшие в сторону довольно большой кучки не бедных с виду домов, скрывавшихся за зелёными изгородями. А оттуда активно постреливали в обратном направлении.

Вот она, классовая борьба в чистейшем её виде. Напротив этих самых домов, где жили люди состоятельные, столпы общества, можно сказать, расположились два трейлерных парка, где обитала всё больше городская голытьба, да и сезонников там хватало. К тому же, по слухам, в парке с романтическим названием «Семейное сообщество Сьерра-Пасифик» местные «семенники» гнали большую часть производившегося если не в штате, то как минимум в округе «мета» — того самого наркотика, что в России «винтом» кличут и который в последние годы превратился в настоящее бедствие среди белого населения. Чёрные всё больше крэком баловались, хотя хрен редьки не слаще. Ну и второй трейлерный парк, что в километре от него, а от меня сейчас кстати, в паре сотен метров слева, тоже не отставал.

Сообразив, что, пока я рассматриваю бой между «белой швалью» и зажиточными горожанами, меня могут спокойно взять на прицел слева, я дёрнулся и перевёл бинокль в ту сторону — и только для того, чтобы чуть не выронить его с перепугу. Всего в сотне метров от меня по пыльной дорожке через поле нёсся белый старый пикап, в кузове которого стоя ли двое с дробовиками и смотрели на меня.

Спасла меня оросительная труба, тянущаяся через поле, которую не мог переехать пикап, и поэтому преследователи вынуждены были рвануть в объезд. Но то, что ехали именно ко мне, сомнений не вызывало. Плюнув на размышления, я завалил мотоцикл вправо, выкрутив газ и развернувшись на пятке, после чего пригнулся к рулю и рванул вперёд так, что машина встала на заднее колесо. Пикапу до разворота метров сто ещё оставалось.

Одноцилиндровая «шестисотка» трещала как пулемёт, мотоцикл чуть водило из стороны в сторону на наборе скорости, но зубастые покрышки справлялись хорошо. За мной поднимался длинный хвост пыли, который скрыл от меня преследователей. Хлопнуло несколько выстрелов, но не прицельно, а я лишь прибавил газу.

Путеводная линия алюминиевой серебристой трубы, вдоль которой я нёсся, оборвалась оранжевым коллектором, нырнула в землю, а я резко свернул правее, планируя выскочить на дорогу, ведущую с дамбы Лагуна в город. На повороте меня вновь мотнуло, но я удержал мотоцикл в заносе, подняв пыль до небес, выскочил на серый асфальт дороги и погнал на юг. Вновь послышались выстрелы, пуля выбила искры из дорожного покрытия почти у самого переднего колеса. Чего это они взбеленились-то? Чем я им помешал? Мотоцикл понравился? Или они уже за всеми подряд здесь гоняются?

Пуль я не испугался — сама гонка по песку среди камней и кочек даёт достаточно адреналина для того, чтобы на такие мелочи уже внимания не обращать. Вся мысль лишь о том, чтобы не навернуться и шею не свернуть.

Впереди показались дом и два амбара очередной фермы, где за амбаром стоял ярко-красного цвета пыльный пикап с помятой водительской дверью. И когда я почти проскочил в проход между домами, он неожиданно тронулся с места и перегородил мне дорогу. Если бы я ехал чуть-чуть быстрее, то врезался в него, без сомнения, и на этом бы моё бегство и завершилось. Но всё же я нёсся не сломя голову, с оглядкой, и поэтому мне удалось свернуть левее, на пыльную площадку перед большим деревянным амбаром, удержать мотоцикл в заносе, чуть не вывихнув ногу, и единственное, что у меня получилось сделать — влететь в сам амбар через распахнутые ворота: объехать уже никак не получалось. Зажав оба тормоза, я всё же влетел в огромную кучу каких-то картонных коробок, сложенных у дальней стены, потерял контакт с мотоциклом, со стуком приложившись пластиковой защитой голеней о руль, после чего с грохотом повалил штабель картона во все стороны, а заодно и на себя. Мотоцикл заглох, потянуло бензином.

Забившись в коробках, как муха в паутине, я всё же вырвался из пыльной западни и успел заскочить за старый, со снятыми колёсами автомобильный прицеп, поставленный на попа у стены амбара, и выхватить «таурус» из кобуры, положив его на ржавое железо и направив на вход. С улицы заурчали моторы, скрипнули ржавые тормоза, послышался гомон голосов. Сколько их там? В пикапе, что гнался за мной, было трое. А в том, что пытался перегородить дорогу… Не разглядел, но, кажется, всё же двое. Пятеро против меня, в западне сидящего. И что делать будем?

Решение пришло в голову сразу, едва я представил, как после первых моих выстрелов по входу бандиты просто зайдут сбоку и изрешетят тонкие стены, а заодно и меня, прячущегося за ними. Какие у меня преимущества перед противником есть сейчас? Вообще никаких. Вот этим и надо пользоваться. Потому что активности от меня не ждут наверняка. И не хрен ждать.

Выбравшись из-за прицепа и морщась от боли в ушибленном колене, я быстро и вполне бесшумно пошёл вперёд, пистолет у груди, ствол вверх и от себя, указательный на рамке. Всё как учили — носки повыше, чтобы не споткнуться, на полусогнутых. И успел. К тому моменту, как голоса зазвучали совсем близко, я стоял прямо у самого входа в амбар, за полутораметровым простенком, в тёмном углу. Вот моё преимущество! У меня глаза к темноте уже привыкли, а те на аризонском дневном солнце стоят, морщатся. Им время нужно будет, чтобы меня просто разглядеть.

Но их пятеро. А я один. Почему не боюсь? Боюсь как раз, просто руки с коленками не трясутся. А боюсь так, что дыхание спирает. Но как будто не боюсь. Не боюсь, не боюсь, не боюсь… мантра у меня такая. Ну, где они, сволочи?

Всё равно не боюсь… вот они, двое сразу! Оба сразу! И смотрят в глубь амбара, оружие туда нацелено — не думают, что я — вот, что вот он я, что рядом совсем, что у меня ствол с метра ближнему в висок направлен. Неправильно! Дальнему надо! Ближнего я всегда достану.

Я перевёл пистолет в висок мужику с подковообразными усами и в клетчатой рубашке без рукавов, выбрал усилие самовзвода и выстрелил. И сразу же второй выстрел — в лицо ближнему, который даже не среагировал, лишь дёрнулся с испугу, и сразу — быстро-быстро мимо него, ещё падающего, на улицу, не уклоняясь, не маневрируя (пауза — смерть), где с винтовкой в руках голый по пояс толстяк в грязной бейсболке и со слипшейся от пота бородой и волосами на груди, глаза сумасшедшие и испуганные, словно смерть свою увидел, а так и есть: выстрел в лицо — кто-то дёргается и кричит в кабине пикапа, непонятно что делая, что его так колбасит, раз-два-три в него, сыплется закалённое стекло, гильзы струйкой из затвора, — где ещё один?

Глаз улавливает какое-то движение слева, и я просто валюсь животом в пыль, перекатываюсь на бок, уходя от выстрела, взбившего пучком дроби пыль облаком и швырнувшего мне её в лицо, в очки, и начинаю жать на такой податливый спуск тяжёлого пистолета, пуская пулю за пулей в чёрный на фоне солнца и белой стены дома силуэт, чувствуя, как подпрыгивает в руках оружие, и уже после второго выстрела человек заваливается набок, схватившись за живот и роняя ружьё, и начинает корчиться в пыли, в быстро увеличивающемся кровавом пятне, загребая ногами пыль.

А я вскакиваю на ноги, пригнувшись, изо всех сил бегу обратно к амбару, на ходу меняя магазин и роняя опустевший в пыль, и приседаю за воротным столбом, прижав к нему оружие. Тихо.

Кругом тихо, только мотор пикапа, где человек уронил окровавленную голову на руль, работает. Два трупа возле самых ног — у обоих головы прострелены. Не встанут. У водителя пикапа дыра во лбу. Тоже не зомби. Ещё двое остались. «Борода» ещё мелко подергивается: пуля попала в лицо, но не убила. Последнему я несколько раз попал в живот, он тоже ещё жив.

Ладно, до них далеко — что эти двое, что рядом? Я быстро убираю пистолет в кобуру и подхватываю с земли чёрный «Хеклер-Кох МП5» — популярный у американской полиции немецкий пистолет-пулемёт, с выдвижным плечевым упором. Быстро осматриваю — с виду почти новый, рожок… рожок полный. Патрон в патроннике. Ещё три рожка в чёрном подсумке, который носится через плечо. Не полицейский подсумок, больше похоже, что с какого-то частного секьюрити оружие сняли. Самому убитому такой ствол не по карману, да и не продал бы никто — «фулл ауто»[48], понимаешь.

Ну и ладно, откуда бы он его ни взял, а мне пригодится. Что у нас второй? У второго дробовик, «Ремингтон 1100», самозарядный, с длинным стволом в двадцать восемь дюймов, охотничий, тоже новый с виду. Наверняка ведь не его — такое ружьё сотен девять стоит, больше, чем сам его обладатель. Ремня нет, зато на убитом пояс-патронташ, набитый патронами двенадцатого калибра. Не бросать же!

Пояс вытащил из-под трупа с усилием, поморщился от запаха пота, идущего от влажной кожи. Но всё же повесил его себе через плечо на манер «бандольеро». И туда же «хеклер». Пока. Ружьё взял в руки, заранее впав в тоску от мысли: «Как же я его на мотоцикле повезу, да ещё без ремня»? А может, на чём другом ремень есть?

Я направился к «бороде», всё же затихшему. Встанет ведь, как пить дать — встанет. А у него возле ног СКС с длинным магазином лежит, «китаец», судя по всему. И разгрузка явно патронами набита. Что делать? Шмонать трупы, пока из их посёлка не приедет подкрепление? А если не приедет?

Прицелился в голову лежащему из дробовика да и нажал на спуск. Грохнуло, ударом труп даже слегка развернуло в пыли, а мозги его разлетелись на несколько метров мелкими брызгами. А меня немедленно согнуло пополам и опять вывернуло. Тяжело, с судорогами, прямо на СКС, изгадив оружие. По телу прокатила волна холодной потной слабости, ноги подкосились, и я, чтобы не упасть, подбежал к пикапу с трупом и опёрся на капот. Ох, не хватает у меня тренировки. А думал, что привык.

Инстинктивно, чтобы чем-то занять себя, вытащил один патрон из патронташа, глянул на маркировку. Дробь «четыре ноля», то что надо — вот так по котелкам стрелять. Воткнул его в приёмник ружья. А что там в машине? Зашел на водительскую сторону и тут же согнулся в повторном приступе мучительной, судорожной рвоты. Видать, всеми тремя пулями я сидевшему за рулём в голову попал, вот мозги багровой слизью выплеснулись на панель и боковое стекло, вывалившись из раскроенного черепа.

Отскочил назад, опять согнулся, дёргаясь и сплевывая вонючую слюну. Круги перед глазами, ноги трясутся, ледяной пот по всему телу. Желудок сжался, и уже никогда в жизни я не смогу съесть что-нибудь. Трясущейся рукой нащупал флягу, вытащил, припал к ней. Прополоскал рот, выплюнул, затем напился. Вроде стало легче. Немного.

Зашёл с другой стороны. Аккуратно подёргал ручку двери. Не заперто. Дверь открылась, и я увидел, почему так странно дёргался водитель перед тем, как я его убил. На правом сиденье лежал армейский М-4. Свесившийся вниз ремень зацепился за рычаг продольной регулировки сиденья. Когда я целился в водителя, он силился схватить оружие и не мог. Кстати, водитель явно военный, в форме, хоть и расхристанный. Дезертир? Тогда… точно. И кобура с «Береттой М9», близнецом моего «тауруса», на месте. И разгрузка хорошая, только я её снимать не буду, потому как сразу сблюю.

Положил ружьё на капот, аккуратно отцепил автомат, перебросил его ремень себе через шею. Стрелял из такого на стрельбище. Стрелять-то из него удобно, ухватистый он. Попробую магазины у него забрать… Стоп! А как насчёт последнего недобитого?

Мне представилось, что убитый стоит у меня за спиной, уже протягивая ко мне свои окровавленные руки. Я подпрыгнул на месте, больно, до искр из глаз ударился о край крыши, выругался, но через секунду стоял с М-4, прижатым к плечу, и даже успел передёрнуть затвор, уронив в пыль жёлтый блестящий патрон.

Мёртвый действительно начал вставать. Неуклюже, как разболтанная марионетка, словно не сам поднимался, а кто-то за невидимые ниточки тащил его вверх. Я поймал его лоб в отверстие диоптрического прицела и нажал на спуск. Автомат треснул очередью, несильно толкнувшись в плечо, зомби рухнул навзничь. Попал, значит. Герой опять.

Ладно, некогда время терять: куда я вообще попал и что тут делается? И что тут есть?

Изгаженный блевотиной СКС поднимать не стал, проигнорировал и подсумки на трупе, а вот с разгрузки дезертира взял и кобуру с «береттой», и все «почи» с запасными магазинами поотстёгивал, морщась и стараясь не смотреть. Тяжкий запах крови в тесной кабине давил так, что в глазах мутнело.

Так, хорошо, что там у последнего убитого? Я и так уже как самоходная оружейная пирамида — надо как-то увозить это всё. Бросить не смогу никак: лучше в оборону сяду возле трофеев, пусть даже навечно.

У последнего тоже дробовик нашёлся, причём дрянной, китайский, из самых дешёвых. Таким воевать начинать — проще самому застрелиться: мучений меньше. Даже брать не стал, только патронташ снял, патроны нормальные. Всё, ничего полезного. Надо бы машину обшарить, но там всё в кровище, нет моих сил дальше копаться. Стоп! А вторая? Красный пикап, что мне борт подставил? Где он, а?

Пикап так и стоял за углом амбара, с открытой водительской дверью. Присмотрелся, заглянул внутрь. А ничего, ничего… Машина-то новьё, если дверь выправить и помыть её. Хотя дверь можно и не выправлять: на скорость не влияет. «Тойота Такома» с полуторной кабиной, оптимальный грузовик для всего, включая «офф-роуд»[49]. Ключи в замке. Бросать нельзя. Но у меня мотоцикл в амбаре. Что делать?

Почувствовал, что впадаю в отчаяние, а заодно меня начало колбасить с адреналина. Отходняк после драки пошёл — руки так вибрируют, что спичку чиркнуть не смог бы. Я сел в кабину, свесив ноги наружу, при этом прекрасно понимая, что совершаю невероятную глупость — до трейлерного посёлка, откуда за мной погнались, километр всего: в любой момент подскочить могут. Но поделать ничего не могу — трясёт. Огляделся, откинул крышку «бардачка». Опа! Бутыль вискаря, наполовину пустая. Тёплая, вискарь дешёвый, местный. Фу-у… А хрен с ним. Отёр горлышко перчаткой, да и хлебнул от всей души. Мля-а-а! Ити-и-ить!

Отплёвывался минут пять, корчился, морщился и давил тошноту — даже закусить нечем. Но проглотил, и вроде колбасить чуть перестало. Ненавижу виски вообще, а дешёвое, сивушное, тёплое и из горлышка, да ещё и без всякой закуски — хуже мучительной смерти. Но подействовало, помогло с трясучкой справиться. А с проблемой? С проблемой не помогло.

Заглянул в кузов. Мотоцикл влезет, но его туда как-то загнать надо. Ну не могу я хоть что-то бросить. А как загнать? И он вообще сам как? Цел хоть? Удар несильный был, эти коробки, под упаковку салата, судя по всему, приготовленные, моё падение смягчили хорошо.

Завёл пикап, глянул на уровень топлива — две трети бака, нормально. Тронул с места, загнал задом в ангар. Вот так пока, чтобы слишком не маячить на улице. Добрался до мотоцикла, пинками разбрасывая коробки, поднял, ухватив за руль. Вроде всё нормально, только задний поворотник высыпался. Ну и бензин вытек неслабо. Попробовал завести — схватился с полтычка. Порядок. Ну а что хотите, это же эндуро, для кросса, у него падения по проекту запланированы. Сплошной пластик с резиной, рама — не согнёшь, и даже масло прямо в неё налито для вящей надёжности.

Так, ну а в кузов его как закинуть? Доску бы какую-то, но тогда разбег нужен… И не промахнуться, если не хочешь зубами задний борт пикапа поймать. От великого до смешного, как известно… как до «звезды, что сорвалась и падает»… башкой об железяку.

А вручную «экс-тишку» в кузов не поднимешь — не тот вес. Даже если вес и потянешь, то как её ухватить? Посмотрел вверх. Там балки из неслабого бруса, и блок есть. Вот верёвки нет. Если через такой блок перекинуть, то мотоцикл такая балка выдержит запросто. И поднять его будет просто. А есть трос-то?

Обшарил весь пикап и разочарованно выругался. Нет ни черта. Но пока не вечер: я даже этот амбар толком не осматривал. А помимо него, здесь ещё целая ферма — не может быть, чтобы хорошего троса не было. Стоп. А куда сами хозяева фермы делись? В город ушли? А что им там делать?

Снова стало как-то зябко. Вытащил из салона МП5, перекинул ремень сумки с магазинами через плечо. Не знаю, как другие трофеи, но этот пистолет-пулемёт никому не отдам. У меня и патронов под него хватает, да и вообще он мне нравится — удобный и ухватистый.

Обошёл, стараясь не шуметь, весь амбар, но ничего интересного не нашёл. Коробки, какой-то старый хлам и ничего полезного. Куда дальше? Машина с трупом. Очень даже может быть в ней трос. Осторожно выглянул из ангара, присел, выждал минут пять, но тишину никто не нарушал. Это если здесь, а вот в отдалении, у парка «Сьерра-Пасифик» слышалась стрельба. Всё хижины с дворцами воюют.

Перебежал, чуть не вляпавшись в лужу собственной блевотины, к пикапу, опять присел. Кабину я оставил открытой, возле трупа уже вились мухи. Много мух. А вот возле зомби мух почти нет, и это очень странно, на мой непросвещённый взгляд. Я аккуратно заглянул в кабину, за сиденья, под них — везде пустота. Так, в кузове инструментальный ящик есть, прямо за кабиной. Заглянул туда. Заперто на висячий замок, но замок — так себе, вроде как на шкафчике в раздевалке.

Отступил назад, переставил «хеклер» на одиночные, прицелился. Треснуло, замок отлетел вместе с дужкой. Замочек крепкий, а петля совсем дохлая была. Откинул крышку из рифлёного алюминия, заглянул в ящик. Ага, хозяин пикапа, видать по всему, кем-то вроде водопроводчика был, судя по содержимому. Но ни троса, ни лебёдки, вообще ничего полезного. Плохо. Что ещё?

Есть фермерский дом, а есть сарай, здорово смахивающий на мастерскую, судя по тому, что мне видно через приоткрытую дверь. Кстати, что делается за домом, я так и не видел, а это непорядок. Надо было бы хоть местность разведать — шляюсь тут вслепую, до первой пули или мертвяка из-за угла. Вообще мозгами ослаб в последнее время.

Перебежал к дому, стараясь как можно меньше оказываться на просматриваемых со стороны трейлерного парка участках. Но всё тихо, никому я не нужен. А может, и не надо перебежками метаться? Лучше спокойно ходить, вроде так и надо? Если кто и смотрит за мной, то издалека. Ладно, отобьюсь или сбегу, случись чего. Выпрямился да направился нормальным шагом к углу. И отскочил в испуге, увидев двух зомби, решительно направившихся ко мне. Вкинул автомат, но не выстрелил. Что-то дёрнуло их назад, и они свалились на землю. Что такое?

Присмотрелся. Верёвка. Толстая нейлоновая верёвка, привязанная к столбам крыльца, два конца которой петлями наброшены на шеи мертвяков. Это кто так пошутил? Эти самые «трейлерщики», которые теперь по всему двору валяются?

Один из мертвяков, мужик лет тридцати, неуклюже поднялся на ноги и вновь пошёл на меня, ну и опять упал. Второй, пожилой, лысый, в рабочем комбинезоне, насквозь пропыленном — наверное, сам фермер, — тоже поднялся, но остался стоять. Сообразил уже, что бесполезно? Или что?

Впервые можно так вот, с пяти шагов, спокойно рассмотреть зомби. Бледный, в синеву, заметно разложение. Обвисли мышцы лица, оскалив зубы, покрытые запёкшейся кровью. Ел кого-то. И его тоже есть пытались — обе руки в следах укусов. Отбивался. Седые редкие волосы шевелит ветерок, но сам он стоит неподвижно, как статуя, лишь глаза на меня в упор.

Глаза. Глаза очень странные, а чем — не могу объяснить. Не человека это глаза. Это именно живого мертвеца глаза — такая жуть в них и такая… тоска, что ли? Не знаю почему, но достал из кармана фонарик, включил да и направил луч в глаза мертвяку.

А зрачки-то сузились, с этим реакция стандартная. И он чуть попятился, зажмурился, отвернулся. Ага, я и сам-то в этот фонарь смотреть не могу — очень уж он яркий, но и ему не в жилу. Это хорошо, запомню, пригодится. Может быть, тому «живчику» в «Мире Ар-Ви» как раз мой фонарик наводку сбил, что так криво бросился?

Второй зомби тоже поднялся на ноги. Этого сильно объели: вся плоть с левого плеча сожрана. Обнажённое мясо побурело, да и воняет изрядно. И по-прежнему с примесью какой-то химии.

Да, а мух возле них нет. Почти. Так, вьётся парочка — не то что над трупами во дворе: там уже по облаку жужжащему над каждым. Не по нраву они мухам. А вот глаза точно такие же, как и у пожилого. Нет, не копия, и цвет другой, и форма — всё от ещё живого человека унаследовано. Но что-то общее в них есть, неправильное, жуть какая-то. Меня аж передёрнуло.

Верёвка. Длинная, толстая, нейлоновая. От шеи одного к крыльцу, обмотана вокруг столба, потом к шее другого. Повозились те, кто их привязывал. Развлеклись.

— Извините, мужики, мне верёвка нужна, — сказал я им по-русски, после чего дважды выстрелил одиночными.

С трёх метров в лоб не промахнусь. Головы дёрнулись от ударов пуль, оба мертвяка рухнули на землю, подняв облака пыли. Присел рядом, уже без тошноты и рефлексии: выбрал свой лимит на сегодня, наверное. Деловито разрезал узлы, и через минуту в руках у меня была бухта слегка попахивающей мертвечиной верёвки метров двадцати в длину. Достаточно.

Достаточно терпение судьбы испытывать — хватятся друзья из трейлерного посёлка своих дружков да сюда пожалуют, а мне это совсем не с руки. И я бросился к амбару.

Пропустить верёвку через блок и зацепить блок за балку оказалось минутным делом. И уже через две минуты моя «экс-тишка» болталась на верёвке, как пойманное в ловушку животное, а я медленно подавал задом на пикапе, норовя подвести обитый серым пластиком кузов под заднее колесо мотоцикла. А ещё чуть погодя мотоцикл лежал на боку в кузове, и даже бензин из бака был перелит в пластиковую канистру, чтобы не сочился по дороге. Отлично!