Глава 4. Вечером за обедом я только и делала, что ковырялась ложкой в тарелке с чили, выписывая на нем цифру восемь

Вечером за обедом я только и делала, что ковырялась ложкой в тарелке с чили, выписывая на нем цифру восемь. Напротив сидел отец, поедая свою порцию и задевая ложкой о края тарелки.

По телевизору за моей спиной шел футбольный матч. Время от времени отец смотрел, какой счет. Игра не вызывала в нем такого восторга, как у большинства болельщиков. Хороший поворот событий, и они тут же вскакивают с трибун, победоносно вскидывая руки над головой.

Ни разу не замечала такого за отцом— ни в футболе, ни в науке. Он всегда был спокоен и невозмутим. Наверное, с тех пор, как потерял маму.

Мама любила спорт. По крайней мере, так говорил отец. Поэтому он и смотрел футбол.

— Папа?

— А?— Он окунул крекер в чили.

— Парней что, клеймили?

Он фыркнул:

— Нет, конечно!

— Ты видел шрамы у Ника и Сэма? Те, что похожи на буквы?

— У них много шрамов.

Диктор объявил что—то о мяче вне игры, но я его дальше не слушала. Отец опустил ложку и посмотрел на меня.

— Кстати, я хотел поговорить с тобой... Не стоит сильно баловать Каса, хорошо? Почему бы тебе просто не приносить ему книги? Он до сих пор не закончил ни один проект, и в его комнате сам черт ногу сломит.

— Кас не любит читать.

— Ну...— отец почесал затылок и вздохнул.— Тогда попытайся дать ему то, что его займет.— Вокруг его глаз снова пролегли морщины.

— Ты хотел поговорить только о Касе?

Позади нас, в телевизоре, бушевала толпа.

— Да, только о нем.

— Коннор приедет?— спросила я.

Отец боролся с кучкой крекеров, стараясь не смотреть на меня.

— Папа?

— Да. Завтра. Он и Райли.

Коннор был начальником Подразделения, а Райли— его заместителем.

— Они хотят осмотреть парней,— продолжил отец.— Узнать, как все продвигается.

— Теперь они их заберут, да?

Хоть я и хотела, чтобы парней отпустили, но лаборатория, графики и тесты стали незаменимой часть моей жизни, как и их. И теперь от мысли, что их скоро заберут, меня переполнили смешанные чувства.

Отец пожал плечами.

— Я не буду вмешиваться. Еще не время.

— Куда их заберут?

— Этого я тоже не знаю.

Я не могла представить Сэма в реальном мире, покупающим пончик в кофейне, читающим газету на скамейке в парке. Других— может быть. Кас мог стать тусовщиком и бабником. Ник был воплощением засранца, пусть и красивого. А Трев однажды сказал мне, что если когда—нибудь выйдет, то пойдет в школу и будет изучать английскую литературу.

Но Сэм...

— Их когда—нибудь отпустят?

Папа снял очки и потер переносицу.

— Не знаю, Анна. Правда, не знаю.

Я почувствовала, что разговор окончен, и заткнулась. Мы поели, я вымыла посуду и вытерла стол, а папа ушел в гостиную. Я закинула белье в стиральную машину.

К тому времени на часах перевалило за восемь и снаружи потемнело. В своей комнате наверху я перелистала каналы и не нашла ничего стоящего. У меня даже книжки новой не было. Поскольку вся работа по дому была выполнена, я решила сделать новый набросок в мамином журнале.

Лежа на животе на кровати, я открыла последний из моих эскизов. На нем была изображена девушка в лесу и ветви клена, тяжело прогибающиеся от снега. Силуэт девушки был размытым, выцветшим и клубящимся, как ленточки дыма. Будто она исчезала с каждым новым дуновением ветра. Быть потерянным или разбитым— главная тема моих рисунков уже около года, с тех пор, как по выходным я стала ходить на уроки живописи в местном колледже.

Но не посещение занятий открыло новый источник вдохновения, а разговор с Тревом.

Мой учитель отметил, что я обладаю редким талантом, но еще не раскрыла своего потенциала. Сказал, что мне не хватает вдохновения. Я, как всегда, спустилась в лабораторию, чтобы выпустить пар, и поговорила с Тревом.

— Не понимаю,— сказала я ему, прислонившись к кирпичной стене между его комнатой и комнатой Каса.— Недостаток вдохновения?— вздохнула я.— Что это значит?

Подойдя к стеклу, Трев принял точно такую же позу, так что мы стояли друг к другу боком.

— Это означает, что ты рисуешь то, что видишь, а не то, что чувствуешь.

Глядя на него, я скрестила руки на груди.

— В моих набросках мамы предостаточно эмоций.

Его янтарные глаза потеплели.

— Но ты не знаешь свою мать. Ты знаешь только то, что слышала, и то, что ты скучаешь по ней. Как насчет того, чего хочешь ты? Твоих надежд? Твоих мечтаний? Твоих увлечений?— Он повернулся ко мне лицом.— Твой учитель намекнул копать глубже.

Выражение его лица из полностью понимающего и открытого стало сдержанным, будто он молчаливо побуждал меня к чему—то. Он не договаривал, потому что иначе все было бы слишком просто.

Я прислонила голову к стене и уставилась в потолок, на трещины в плитке. Трев любил опутывать свои советы философией. С ним никогда не было просто.

Проблема была в том, что я не знала, чего хочу от жизни. Мои увлечения? Мальчики, лаборатория, отец, выпечка. Но зарисовывать тыквенный пирог было бы чертовски скучно.

Думаю, Трев понял это по моему лицу, потому что добавил:

— Начни с того, что тебе не нравится. Как думаешь, злость и раздражение легче выразить?

Той ночью, вернувшись в свою комнату, я открыла альбом и уставилась на чистый лист. Что меня раздражало? Смерть моей мамы, да, но мне нужно было что—то новое.

И тогда я поняла: Ник. Ник меня раздражал.

Карандаш с пугающей скоростью начал скользить по бумаге. Рисуя, я чувствовала огонь в своей руке, покалывание в кончиках пальцев, будто вся моя страсть перетекала на страницу.

В итоге у меня получилась одна из лучших картин, что я когда—либо рисовала. На ней Ник стоял посреди пустынной улицы, в окружении осколков стекла и битых бутылок. Я была так горда эскизом, что даже захотела показать его Нику, но потом решила, что он обидится или просто возненавидит его.

Однако следующей ночью я показала набросок Треву. Он перевел взгляд с рисунка на меня и кивнул в знак одобрения.

— Так держать,— сказал он тихо, чтобы другие не смогли нас услышать и рисунок остался нашей тайной.— Продолжай в том же духе и станешь следующей Ванессой Белл.

Я ухмыльнулась, но внутри вся сияла. Ванесса Белл была замечательным художником, одним из моих любимых. А еще она была сестрой Вирджинии Вульф, любимого писателя Трева. Это был лучший из возможных комплиментов.

С тех пор мои рисунки изменились. К лучшему.

Но сейчас я сидела перед чистым листом и смотрела, смотрела, смотрела. Иногда мне просто начать рисовать, иногда— мне нужен толчок. Я не могла вечно надеяться на помощь Трева. Я схватила с комода "Traveler" и, перелистав глянцевые страницы, остановилась на развороте с тихой итальянской деревушкой.

Я начала прорисовывать здания, добавила свет от старого уличного фонаря. Нарисовала традиционное итальянское кафе с крошечными столиками на двоих, окошки с цветами, велосипеды с корзинками и зубчатые навесы.

Неосознанно я нарисовала себя, прогуливающейся по булыжной улочке вместе с Сэмом. Я провела пальцем по линиям, и графит смазался.

Я часто замечаю, что фантазирую о чем—то подобном— что мы с Сэмом больше не привязаны к лаборатории. Росчерком карандаша я с легкостью освобождаю нас обоих.

Что выбрал бы Сэм, будь у него возможность распоряжаться своей жизнью? Хотел ли он этого— стать идеальным солдатом и служить своей стране?

И чего он хочет сейчас, если даже не может вспомнить, как сюда попал?

Я взяла журнал и спустилась вниз. На цыпочках, чтобы не разбудить отца, прошла мимо гостиной в подвал. Я ввела код, и дверь в лабораторию открылась.

Было около десяти, и свет в комнатах мальчиков не горел. У входа в прихожую я занервничала. Журнал вдруг отяжелел в руках, и я повернулась, собираясь уйти.

Сзади зажегся свет, и я развернулась.

Сэм стоял у стеклянной двери, босиком, без рубашки, в своих потрепанных серых штанах.

— Привет, Анна,— сказал он как—то неуверенно, глухо.

Его плечи поникли. Когда я сделала шаг ему навстречу, он почесал подбородок и уставился в пол.

Он что... испытывает неловкость?

— Привет.

— Слушай, извини, что так вышло. Я не хотел тебя обидеть.

Я скрестила руки, помяв журнал.

— Ничего страшного.

Сэм кивнул, затем указал на журнал.

— Что это?

Я протянула его, не понимая, зачем вообще сюда спустилась.

— Ну просто... я подумала, что у тебя даже постеров на стене нет.

Он нахмурился.

— И ты пришла сюда, беспокоясь о моих стенах?

— Да.— Закусив губу, я мельком глянула в комнаты ребят, ожидая, что они проснуться, и в то же время надеясь, что этого не произойдет.— Почему ты на них ничего не повесишь?

— Не знаю. Не вижу в этом смысла.

Я шагнула к нему.

— Если бы ты мог поехать куда угодно, то куда бы отправился?

Он перевел взгляд с журнала на меня.

— О чем ты?

— Просто ответь на вопрос.

Я хотела знать о Сэме все. Хотела, чтобы он доверил мне свои секреты. Мне хотелось знать хоть что—то, пусть он и не помнил своей жизни до лаборатории.

— Мне нравится вода.

— Океан?

— Без разницы.

Я показала ему журнал. На обложке был тропический остров.

— Такой?— Я пролистала журнал до разворота с океаном. Вырвав постер, сунула его в люк.— Возьми.

— Зачем?

— Помечтай,— пожала я плечами.

Сэм взял страницы и внимательно их осмотрел. После мучительно долгой паузы он спросил:

— У тебя есть скотч?

Я покопалась в своем столе и, вытащив рулон упаковочной ленты, просунула его в люк.

— А куда бы ты поехала, если бы могла?— спросил Сэм.

Я хотела много чего сделать и много чего увидеть, но что конкретно— не знала. Засунув руки в карманы джинсов, я подумала об итальянской глубинке, которую нарисовала.

— В Европу, наверное.

— А где мы сейчас?

— То есть... ты не знаешь?— Мы никогда об этом не говорили. Я думала, он знает.— Трэгер Крик, Нью—Йорк. Маленький городок. Место, где все друг друга знают.

— В моих файлах написано, откуда я?

Я пыталась смотреть куда угодно, только не на его голый торс. Он был выше меня дюймов на семь, так что смотреть ему в глаза было трудно.

— В тех, что я читала— нет, но есть другие, наверху.

— Ты не могла бы посмотреть? Может, детали прошлой жизни помогут восстановить память.

Прошлой зимой я пыталась пробраться к шкафчикам наверху, но отец поймал меня. Я никогда не видела его таким взбешенным, как в тот раз. Он не был настолько зол даже тогда, когда я прокралась в лабораторию. С тех пор я не решалась сделать это снова.

Но теперь все изменилось. Во—первых, у меня было разрешение на посещение лаборатории, а значит, я могла читать файлы, так? А во—вторых... ну, меня все—таки Сэм попросил.

— Окей, я посмотрю.

— Спасибо.

Он расправил плечи. От недавней неловкости не осталось и следа.

Я заправила прядку волос за ухо.

— Ну... мне, наверное, пора. Закончим завтра ту партию в шахматы?

— Конечно. Спокойной ночи, Анна.

— Спокойной ночи.

Оглянувшись, я заметила, что Сэм, сидя за столом, рассматривает страницы журнала. Мне вспомнилось, как неловко он извинялся, и я не смогла сдержать улыбку.

— Ах да, кстати,— сказала я, прежде чем набрать код и уйти,— завтра приезжает Коннор... так что... я подумала, ты должен знать.

Он помрачнел.

— Спасибо за предупреждение. Терпеть не могу его внезапные визиты.

— Я тоже.

Код для входа в лабораторию был 17—25—20. Семнадцатое— это мамин день рождения, двадцать пятое— годовщина их свадьбы, а десять— октябрь, месяц, в который они поженились. Отец, будучи весьма предсказуем, установил код к шкафчику с файлами в кабинете 10—17—25. Я угадала с четвертой попытки.

Когда дверца распахнулась, скрипнув замками, я замерла, прислушиваясь. Но в доме стояла тишина, если не считать тиканья часов над папиным камином.

Я нашла файлы Сэма во втором ящике— пять обычных зеленых папок, в каждой из которых находились желтые ванильные папки поменьше. Я вытащила две самые дальние и села в кресло.

В первой папке не было ничего интересного, только основные данные и графики, и я перешла к следующей. Вот там—то я и нашла крохи информации из жизни Сэма в начале проекта.

На простой бумаге незнакомым, еле разборчивым почерком, были сделаны записи:

"Сэм проявляет крайнюю агрессию ко всем участникам проекта".

И далее: "Сэм быстро вписался в роль лидера. Другие без колебаний ему подчинились. Нужно вычленить это качество, чтобы воссоздать в будущих группах".

Я бегло пролистала еще несколько страниц, но кое—что привлекло мое внимание, и я остановилась.

"Сэм снова сбежал. Сигнал тревоги послан всем соответствующим каналам. Может конспирироваться как Сэмюэль Истлок. Сэмюэль Кавар. Сэмюэль Бентли".

Сэм сбегал? Но зачем? И не один раз?

Очевидно, его отношения с Подразделением простирались дальше, чем я думала. Чувствуя, что почти нашла то, что искала, я просмотрела стопку документов в поисках названия города, чего—то конкретного, о чем могла ему сообщить.

"Сэм с группой обнаружены в Порту. Стерты. Операция АЛЬФА скоро начнется".

Порт... Сэм сказал, что ему нравится вода. Но что это за операция?

Я все читала, читала, но спустя две папки не нашла ничего, кроме новых вопросов. Я потянулась за следующей папкой, когда в гостиной послышался скрип дивана.

Отец.

Поспешно собрав файлы, я собиралась положить их на место, но случайно выдвинула нижний ящик. В глаза бросилась папка с пометкой.

Там было написано: О'БРАЙЕН.

Папа кашлянул.

Я положила папку Сэма в нужный ящик и убедилась, что заперла его. На цыпочках поднявшись на второй этаж, я наконец—то выдохнула.

Папа никогда не заходил ко мне ночью, но все же я поспешила надеть пижаму и лечь в постель. Простынь была холодной. Я долго пялилась в потолок, не в силах перестать думать о папке Сэма.

Зачем Сэму нужна моя помощь? Почему отец не помог ему восстановить воспоминания?

Может, Подразделение не хочет, чтобы Сэм что—то вспомнил? Если так, то я нарушила протокол.

Я не хотела идти против отца, но Сэм имел право знать свое прошлое.